Przyjęłam pod swój dach przyjaciółkę po jej rozwodzie. Jednak po pewnym czasie zrozumiałam, że stopniowo zamieniam się w służbę we własnym domu

Istnieją przyjaźnie, które przeżywają wszystko: śluby, rozwody, dzieci, pogrzeby. Znałyśmy się z nią od ponad trzydziestu lat. Razem zdawałyśmy egzaminy, wspólnie przeżywałyśmy pierwsze miłosne rozczarowania. Potem wyjechała mieszkać do innego miasta, ale zawsze wracała i przy niej mogłam być sobą.

Dlatego, kiedy pewnego wieczoru zadzwoniła zupełnie rozbita i powiedziała tylko jedno: „Nie mam dokąd iść…” — nie wahałam się ani chwili. Powiedziałam: „Przyjeżdżaj. U mnie zawsze znajdzie się dla ciebie miejsce”.

Pierwsze dni były jak za młodości — długie rozmowy, śmiech, wspomnienia. Po śmierci męża w domu było zbyt cicho, a jej obecność przynosiła mi ulgę. Starałam się otoczyć ją troską: gotowałam, ustąpiłam jej swoje najlepsze łóżko, kupiłam nowe ręczniki, by było jej przyjemnie. Obiecała pomieszkać kilka tygodni, aż dojdzie do siebie.

Ale minął miesiąc… potem drugi. Nie szukała mieszkania, nie wysyłała CV, nie wstawała rano — „odsypiam wszystkie lata”. Chodziła po domu w moim szlafroku, zajmowała kanapę, mogła zapytać: „Kupiłaś mój jogurt? Lubię ten owocowy…” — jakby to było oczywiste.

Stopniowo zaczęłam czuć się, jakbym znikała. Wracam z pracy, a ona siedzi, pije herbatę i czyta moją gazetę. Na prośbę, żeby choć raz ugotowała zupę, tylko się śmiała: „Ty robisz to lepiej, a ja mam dwie lewe ręce”.

Naczynia zawsze zmywałam ja. Zakupy robiłam także ja. W lodówce — same jej ulubione rzeczy. W łazience — tylko jej kosmetyki. Telewizor — jej seriale.

Kiedy pewnego razu zaprosiłam znajomą na kawę, niechętnie powiedziała, że „nie komfortowo jej, gdy w domu są obcy”. Nawet mojego kota odpędzała — „alergia”.

Długo usprawiedliwiałam ją, myśląc, że trudno jej po rozwodzie. Że jest zraniona, zagubiona. Że powinnam wytrzymać. Ale pewnego dnia, gdy zaczęła przestawiać meble, tłumacząc, że „tak jest lepiej”, zrozumiałam: przekroczyła granicę.

Najcięższym dniem był ten, kiedy poprosiła mnie, bym po pracy odebrała jej rzeczy z pralni chemicznej i kupiła zakupy — „nie ma sił wychodzić”. Przyszłam, ledwo przytargałam torby, a ona zapytała tylko: „Kupiłaś ten proszek? Nie pomyliłaś?”
I coś we mnie pękło.

Po raz pierwszy od długiego czasu stanowczo powiedziałam:
„Musimy porozmawiać. Tak dalej być nie może. To mój dom i czas pomyśleć, dokąd się przeprowadzisz”.

Na początku była zdezorientowana, potem urażona i stwierdziła, że „nic nie rozumiem” i „myślę tylko o sobie”. Było mi bardzo ciężko, ale wiedziałam: jeśli teraz nie postawię granicy — stracę samą siebie.

Opuściła dom po paru dniach, trzaskając drzwiami. A mnie jeszcze długo dusiło poczucie winy — jakobym zdradziła osobę, która nazywała mnie rodziną. Ale stopniowo w domu znów można było swobodnie oddychać. Znowu poczułam, że to mój dom, moje życie, moje zasady.

Po kilku miesiącach przyszło krótkie SMS:
„Przepraszam. Chyba wtedy całkowicie się pogubiłam. Dziękuję, że pomogłaś, chociaż tego nie doceniłam”.

Odpowiedziałam, że życzę jej wszystkiego dobrego. I pomyślałam:
czasem najtrudniej jest powiedzieć „nie” komuś, kto jest ci drogi. Ale jeśli nie zrobi się tego na czas, można stracić o wiele więcej — siebie.