Zgubiłam kolczyki… i dwa dni później zobaczyłam je na mojej sąsiadce w windzie. Jej odpowiedź mnie zbiła z pantałyku…

Zgubiłam swoje złote kolczyki, ale nie przywiązywałam do tego dużej wagi — pomyślałam, że sama gdzieś je położyłam. Dwa dni później spotkałam sąsiadkę w windzie, a ona miała je… na sobie. Powiedziała, że to prezent od chłopaka, nawet nie mrugnęła okiem. Kiedy opowiedziałam o tym mężowi, zbladł jakby nagle zabrakło mu tchu. Usiadł, przetarł twarz dłonią i cicho powiedział, że musi mi się do czegoś przyznać. Mąż wyjaśnił, że już od kilku tygodni zauważał zniknięcie drobiazgów z naszego domu, ale bał się, że wyjdzie na paranoika. Potem wypowiedział zdanie, które przeszły mnie ciarki: korzystaliśmy z jej usług sprzątania. Przychodziła wtedy, gdy nas nie było. I teraz zrozumiałam: kolczyki — to dopiero początek…

Tamten dzień w windzie do dziś stoi mi przed oczami. Wsiadłam do środka, już nacisnęłam swój piętro, aż tu w ostatniej chwili wpadła ona — sąsiadka z piątego. Zasapana, z telefonem w ręku i niedbale zebranych włosach. Poprawiła pasemko, i nagle zauważyłam znajomy ciepły błysk: małe, vintage kolczyki z żółtego złota, z maleńkimi zadrapaniami na zapięciach.
Na chwilę zamarło mi serce.
– Ładne, prawda? – uśmiechnęła się, zauważając mój wzrok. – Chłopak podarował.
Powiedziała to z taką pewnością, że przez chwilę niemal zwątpiłam w siebie.

W drodze do domu przywoływałam w głowie każdy szczegół. Te kolczyki należały do babci mojego męża. Sam je dał mi w dniu naszych zaślubin i mówił, że to pamiątka, którą trzeba pielęgnować. Pamiętałam każde zadrapanie, każdy szczegół. Takie kolczyki nie mogły po prostu «powtórzyć się» u kogoś innego.

Kiedy weszłam do mieszkania, mąż siedział przy stole z laptopem.
– Słuchaj… – zaczęłam z jakąś dziwną lekkością, aby nie nadawać sytuacji zbyt dużego znaczenia. – Pamiętasz moje złote kolczyki?
– Te od babci? – dopytał, nie odrywając wzroku od ekranu.
– Tak. Chyba je znalazłam… na sąsiadce. W windzie. Powiedziała, że to jej chłopak dał.

I wtedy podniósł na mnie wzrok. Jego twarz zbladła jak papier. Powoli zamknął laptopa, wstał i podszedł do komody. Otworzył górną szufladę, zajrzał do środka, choć oboje wiedzieliśmy, że jest pusta. Potem równie wolno zamknął ją z powrotem i wrócił do stołu, jakby nagle zabrakło mu sił.

– Muszę ci coś powiedzieć, – powiedział cicho.
W środku zrobiło mi się zimno.

– W ciągu ostatnich tygodni zauważyłem, że zniknęło jeszcze kilka rzeczy, – zaczął, unikając mojego wzroku. – Moje stare pierścionki, łańcuszek z wisiorkiem mamy… Myślałem, że po prostu gdzieś je przełożyłem. Nie chciałem wyjść na paranoika.
Zrobił pauzę, jakby mu było wstyd za własne myśli.
– I jeszcze… – westchnął ciężko. – Przecież przez kilka miesięcy korzystaliśmy z jej usług sprzątania. Pamiętasz, mówiłem, że znalazłem sprzątaczkę z polecenia? To była ona. Przychodziła, gdy nas nie było.

Te słowa uderzyły mocniej niż sama strata biżuterii. W głowie od razu powstał straszny obraz: wchodzi do naszego domu, uśmiecha się, myje podłogi, ściera kurz… i spokojnie otwiera nasze szuflady. Bierze nasze rzeczy do rąk, przymierza, wybiera to, co się spodoba, a potem równie spokojnie wychodzi.

– Myślisz, że to ona? – zapytałam, choć odpowiedź była mi już znana.
– A kto inny? – mąż rozłożył ręce. – Kolczyki, pierścionek, łańcuszek… wszystko leżało w tym samym miejscu. I wszystko zniknęło po tym, jak zaczęła do nas przychodzić.

Usiadłam na krześle, ponieważ nogi nagle stały się bezwładne. W piersi narastała złość, pomieszana z żalem i dziwnym poczuciem zdrady. Powierzyliśmy jej nasz dom. Drzwi, które zamykaliśmy za sobą, myśląc, że to nasz bezpieczny świat, nagle okazały się otwarte dla obcej osoby.

– Idziemy do niej, – powiedziałam niespodziewanie twardo. – Teraz.

Wyszliśmy na klatkę i zapukaliśmy. Serce waliło tak mocno, że słyszałam je w uszach. Otworzyła prawie od razu, w domowym swetrze, z charakterystycznym półuśmiechem.
– O, cześć! – ucieszyła się. – Coś się stało?

Spojrzałam jej prosto w oczy.
– Tak, stało się. Chcemy porozmawiać o moich kolczykach.
Uśmiech z jej twarzy zniknął.
– O jakich kolczykach? – próbowała udawać, że nie rozumie.

Mąż wyciągnął z portfela starą fotografię. Była na niej jego mama w młodości, w sukience i… w tych samych kolczykach.
– To biżuteria rodzinna, – powiedział równym głosem. – Zniknęły z naszego domu. A dwa dni temu moja żona zobaczyła je na tobie w windzie.

Sąsiadka zbladła, usta zadrżały. Cofnęła się o krok.
– Ja… ja tylko je przymierzyłam, – wyszeptała. – Chciałam oddać…
Milczałam. Te słowa brzmiały tak żałośnie i fałszywie, że robiło się od nich jeszcze bardziej przykro.

– A pierścionek? – zapytał mąż. – A łańcuszek z wisiorkiem twojej mamy? Też je tylko «przymierzyłaś»?
Na chwilę wydawało mi się, że teraz zacznie wszystkiego się wypierać. Kłamać, oburzać się, krzyczeć. Ale tylko spuściła głowę i cicho powiedziała:
– Wejdźcie.

Weszliśmy do jej mieszkania. Przeszła do pokoju, wyjęła z półki szkatułkę i postawiła ją na stole. Otworzyła. W środku leżały nasze rzeczy. Kolczyki, pierścionek, łańcuszek. W jednym małym pudełeczku mieściła się część naszej historii.

– Ja… myślałam, że nie zauważycie, – mruknęła. – Macie tyle rzeczy…
Patrzyłam na nią i nie rozumiałam: jak można spokojnie wchodzić do domu ludzi, pić ich wodę, dotykać ich rzeczy, patrzeć im w oczy w windzie i nosić na sobie skradzione im rzeczy?

Odebraliśmy swoje skarby. Bez skandali, bez krzyków, bez gróźb. Mąż tylko powiedział:
– Na razie nie pójdziemy na policję. Ale do nas już więcej nie wejdziesz. Nigdy.

Kiedy wróciliśmy do domu i zamknęliśmy za sobą drzwi, długo stałam w korytarzu, ściskając kolczyki w dłoni. Wydawały mi się już inne. Jakby razem z nimi trzymałam teraz nie tylko wspomnienie o babci męża, ale i gorycz po tym, że ktoś tak łatwo przekroczył wewnętrzne granice naszego domu.

– Może jednak powinniśmy zgłosić to na policję? – nieśmiało zapytał mąż.
Spojrzałam na niego i na kolczyki. Wyobraziłam sobie, jak będziemy teraz żyć dalej, spotykać ją na klatce, w windzie, słyszeć jej kroki za ścianą. Ona będzie wiedziała, że wiemy. A my będziemy wiedzieć, że jest zdolna do czegoś takiego.

– Nie wiem, – przyznałam szczerze. – Nie jestem pewna, czy w takiej sytuacji istnieje właściwe rozwiązanie.

Czasami znów spotykam ją w windzie. Spuszcza wzrok, chowa uszy pod włosami i przytula się do ściany. I za każdym razem zastanawiam się: czy to kara dla niej, czy dla nas?

A co wy myślicie: czy powinniśmy wtedy zgłosić to na policję, czy wystarczy, że teraz codziennie żyje z tym strachem i wstydem?