Kiedy straciłam pracę, myślałam, że to koniec, ale moja córka zrobiła coś, czego się nie spodziewałam…

Mam dwie córki — osiem i piętnaście lat. Wychowuję je sama. Kiedy mąż odszedł, myślałam, że sobie nie poradzę, ale jakoś się wciągnęłam — praca, dom, szkoła, zajęcia dodatkowe, nieskończone listy zakupów i zadań. Czasami padałam z nóg, ale trzymałam się dla nich. Zawsze starałam się nie pokazywać, jak jest ciężko. Nie narzekać, nie płakać przy nich. Myślałam, że powinny pozostać dziećmi. Niech mają dzieciństwo, nawet jeśli ja już go nie mam.

A potem mnie zwolniono. Tak po prostu — redukcja, kryzys, «nic osobistego». Wyszłam z biura z pudełkiem w rękach, z gulą w gardle i poczuciem, że ziemia usuwa się spod nóg. Do domu szłam jak w mgle. W kuchni włączyłam czajnik i się rozpłakałam — pierwszy raz od dłuższego czasu. Młodsza rysowała na stole, a starsza udawała, że nie widzi.

Kolejne dni żyłam jak automat. Wysyłałam CV, dzwoniłam do znajomych, próbowałam się uśmiechać do dzieci. Ale starsza wszystko widziała. Od dawna czuje więcej, niż mówi. Patrzyła na mnie uważnie, po dorosłemu, jakby rozumiała, że trzymam się resztkami sił.

Tydzień później wieczorem podeszła do mnie i położyła na stole uporządkowany stosik banknotów.
— Mamo, weź, — powiedziała.
Na początku nawet nie zrozumiałam, co się dzieje.
— Skąd to masz? — spytałam przestraszona. — Co zrobiłaś?
Uśmiechnęła się.
— Nic. Po prostu pracuję dorywczo.

Okazało się, że gdy ja byłam w pracy, ona pomagała sąsiadkom: jednej sprzątała i prasowała ubrania, drugiej wyprowadzała psy, trzeciej, starszej pani, robiła zakupy. «Same to zaproponowały, ja nie prosiłam, — tłumaczyła się. — Mamo, wiem, że ci ciężko. Po prostu chcę pomóc.»

Nie mogłam się powstrzymać — łzy same popłynęły. Przytuliłam ją do siebie i powtarzałam: «Nie musisz, słyszysz? To moje zadanie — troszczyć się o was, nie odwrotnie.» Ale ona tylko mocniej się przytuliła i powiedziała cicho:
— Mamo, przecież jesteśmy drużyną.

Tej nocy długo nie mogłam zasnąć. Patrzyłam w sufit i myślałam, jak szybko dorosła. Kiedy to się stało? Jeszcze niedawno zaplatałam jej warkoczyki przed szkołą, prasowałam sukienkę na zakończenie podstawówki, a teraz pracuje, żeby mi pomóc. Piętnaście lat. Tylko piętnaście.

Następnego dnia szłam szukać pracy z nowym uporem. Nie dlatego, że bałam się zostać bez pieniędzy — ale dlatego, że nie mogłam pozwolić jej dorosnąć za wcześnie. Lepiej niech ja znów będę zmęczona do łez, byleby ona mogła po prostu się śmiać, spotykać się z przyjaciółkami, marzyć.

Czasami myślę, że my, rodzice, zbyt często nie doceniamy swoich dzieci. Myślimy, że nic nie rozumieją, że możemy ukryć przed nimi zmęczenie, ból, strach. A one wszystko czują. Po prostu milczą. I kochają nas — tak, jak potrafią.

Wtedy zrozumiałam jedną prostą rzecz: kiedy życie się wali, trzymają nas nie pieniądze, nie szczęście, nie siła. Trzymają nas ci, dla których wstajemy każdego ranka. Ci, którzy wierzą w nas, nawet gdy my sami przestajemy wierzyć.

Teraz mam już nową pracę. Nadal żyjemy skromnie, ale już się nie boję. Bo wiem, że nie jestem sama.

A czy wy kiedyś poczuliście, jak wasze dziecko w jednej chwili dorasta i staje się dla was wsparciem?