Zakochałam się w mężczyźnie, który ma rodzinę i dwoje dzieci. Wiedziałam, że to niewłaściwe, ale nie mogłam przestać

Był moim szefem: żonaty, dwoje dzieci, siedemnaście lat małżeństwa. Przyszłam do firmy, wiedząc o tym, i nie planowałam niczego czuć. Ale po trzech miesiącach zrozumiałam: zakochałam się. Bezpowrotnie, głupio, niewłaściwie. Rano budziłam się z myślą o nim, w ciągu dnia wyłapywałam jego głos w korytarzu, wieczorem złościłam się na siebie, że zajmuje moje myśli. Bo on jest nieosiągalny.

Nie szukałam tego. Na początku widziałam w nim tylko surowego profesjonalistę trzymającego dystans. Potem zostaliśmy przydzieleni do wspólnego projektu: spotkania, dyskusje, przerwy na kawę. Zobaczyłam człowieka — inteligentnego, uważnego, z suchym humorem i spokojnym stylem rozwiązywania trudnych spraw. Uczucia rosły stopniowo: najpierw po prostu mi się podobał, potem czekałam na spotkania, później marzyłam. A pewnego dnia przyznałam przed sobą: tak, to miłość.

Na jego biurku — rodzinne zdjęcie: żona, dwoje dzieci. Życie, obowiązki. Próbowam walczyć: brałam inne zadania, unikałam pozostawania z nim sam na sam, sprowadzałam rozmowy na tory zawodowe. Nie pomagało.

Pewnego dnia zostaliśmy dłużej. Biuro opustoszało, ekran monitora oświetlał nas dwoje. Siedzieliśmy blisko; przypadkowe dotknięcia były jak uderzenia prądu. W pewnym momencie spojrzał na mnie długo i prosto.

— Nie mów, — poprosiłam, czując, że wszystko zaraz się rozsypie.

On jednak powiedział:

— Podobasz mi się. Za bardzo. A to jest złe.

Serce biło tak mocno, że wydawało się, że słychać je w ciszy.

— Masz rodzinę, — przypomniałam mu.

— Wiem. Dlatego między nami nic nie może być.

— Wiem, — powtórzyłam.

Milczeliśmy. Powietrze między nami było gęste od niewypowiedzianych słów — pragnienia, przyciągania, niemożliwości.

— Muszę odejść, — podniósł się. — Inaczej pożałuję tego, co zrobię.

Odszedł. Zostałam w pustym biurze i rozpłakałam się — bo zrozumiałam: on czuje to samo. I przez to było tylko bardziej bolesne.

Zaczęła się męka: każdego dnia widzieliśmy się, udając, że wszystko jest w porządku. Chłodno, bez osobistych rozmów, wyłącznie w sprawach zawodowych. A wewnętrznie mnie rozdzierało — chciałam być blisko i wiedziałam, że nie mam do tego prawa. Byłam wściekła na siebie za tę miłość do żonatego człowieka.

Pewnego dnia w palarni rozmawiano o jego rodzinie: „Razem od szkoły, idealna para, nigdy się nie kłócą”. Słowa cięły. Jaka tam „my”? Żadne „my” nie istnieje.

Zdecydowałam się odejść z pracy. Inaczej się złamię. Napisałam wypowiedzenie i przekazałam do działu kadr. On się dowiedział i przyszedł:

— Dlaczego odchodzisz?

— Z powodów osobistych.

— To z mojego powodu?

Milczałam — i tak jasne.

— Nie odchodź. Dobrze sobie radzisz, lubisz tę pracę. To dobra praca.

— Nie mogę zostać, — wyznałam w końcu. — Nie mogę cię widzieć każdego dnia, wiedząc, że…

Nie dało się dokończyć.

Usiadł naprzeciwko:

— Mnie też jest ciężko. Ale dawno wybrałem rodzinę. Nie zniszczę jej z powodu uczucia, które… może minie.

— „Może”? — powtórzyłam gorzko.

— Nie jestem pewny. Ale wiem, że mam dwoje dzieci, żonę, dom, który budowaliśmy latami. I nie porzucę tego.

Miał rację. Rozumiałam. Nie było łatwiej.

— Przepraszam, — powiedziałam. — Nie chciałam. To się samo stało.

— I ja przepraszam, — odpowiedział. — Powinienem był trzymać dystans od samego początku.

Po dwóch tygodniach odeszłam. Znalazłam inną pracę. Czas leczył powoli, ale leczył: wspominałam go rzadziej, uczyłam się oddychać bez tego bólu.

Minęły dwa lata. Spotkałam wolnego człowieka. Zaczęliśmy się spotykać i poczułam, jak wyglądają właściwe relacje: bez tajemnic, bez wiecznego „nie można”, bez wstydu.

Niedawno przypadkiem zobaczyłam go na ulicy — z żoną i dziećmi. Śmiali się, trzymali za ręce. Szczęśliwa rodzina. Zauważył mnie, skinął głową. Odwzajemniłam gest i poszłam dalej. Nie było bólu. Tylko ciche zrozumienie: wtedy dokonałam właściwego wyboru. Odeszłam. Nie zniszczyłam czyjegoś życia. Dałam sobie szansę na własne.

Co zrozumiałam? Zakochać się można w kimkolwiek — to się zdarza. Ale to nie jest wyrok do działania. Czasami najrozsądniejsze jest odejście, danie uczuciom wygasnąć na odległość i nie niszczenie czyjegoś świata dla własnego pragnienia.

A wy zakochiwaliście się w niedostępnych? Jak sobie radziliście? Czy to wina czy przypadek? Czy warto odchodzić od takich uczuć — czy należy walczyć o miłość?