Tydzień przed ślubem odeszłam od narzeczonego, widząc go z inną kobietą — po 30 latach dostałam od niego list…

Wtedy miałam dwadzieścia dwa lata. Przygotowywaliśmy się do ślubu — wybieraliśmy obrączki, śmialiśmy się, planowaliśmy przyszłość, kłóciliśmy się o to, jaki tort zamówić. Byłam szczęśliwa, aż do drżenia rąk, aż do dzwonienia w piersi. Tydzień przed ślubem, wracając do domu, zobaczyłam go na ulicy. Stał przy kawiarni, a obok — kobieta. Objęli się. Nie jak przyjaciele. Jak ci, którzy od dawna są blisko.
Zastygłam w miejscu. Chciałam podejść, ale nie mogłam. Po prostu patrzyłam, jak głaska jej włosy. Tego wieczoru spakowałam rzeczy i odeszłam. Nie powiedziałam ani słowa. Nie dałam szansy na wytłumaczenie.

Dzwonił — nie odbierałam. Potem przestał. I przekonałam siebie, że zrobiłam dobrze. Że nie jest wart. Że lepiej to zakończyć raz na zawsze, niż żyć z wątpliwościami.
Lata mijały. Dekady. Żyłam zwyczajnym życiem — praca, rodzina, syn, potem wnuki. Kochałam, rozczarowywałam się, wstawałam na nogi. Czasem, gdy przypadkowo słyszałam jego imię lub piosenkę, przy której kiedyś tańczyliśmy, coś we mnie klikało. Ale odpychałam wspomnienia.

I oto niedawno znalazłam w skrzynce kopertę. Pożółkłą, z jego pismem — pewnym, lekko pochylonym.
Serce mi zamarło.
Z drżącymi rękami otworzyłam list.

«Jeśli to czytasz, oznacza to, że w końcu zdobyłem się na odwagę. Wtedy, 30 lat temu, zrozumiałaś wszystko źle. Tamta kobieta nie była moją kochanką. Była w ciąży — nie ze mną. Zostawiono ją, a ja tylko pomagałem. Nie zdążyłem się wytłumaczyć, a ty zniknęłaś. Nie winiłem cię. Sam postąpiłbym pewnie tak samo.

Ona zmarła niedługo po porodzie. Zostałem z dzieckiem. Od tego czasu żyłem dla niego. Wyrósł, stał się dorosłym mężczyzną. I pewnego dnia zapytał mnie, dlaczego w domu trzymamy starą suknię ślubną i fotografię kobiety z uśmiechem, dla której wciąż żyję.

Chcę się spotkać. Chcę, byś poznała prawdę. Chcę ci go przedstawić. Jest do ciebie bardzo podobny. I może to właśnie dlatego w końcu zdecydowałem się napisać».

Przeczytałam list kilka razy. Nie mogłam uwierzyć, że on wciąż pamięta. Że te słowa napisała nie przeszłość, ale teraźniejszy człowiek, żywy, prawdziwy.
Zostawił numer telefonu i dopisał:

«Jeśli nie chcesz się spotkać — zrozumiem. Ale jeśli się zgodzisz, będę czekał w najbliższą sobotę, w tym samym parku, gdzie kiedyś powiedziałaś, że mnie kochasz».

Ta linijka wbiła się prosto w serce. W tamtym parku byłam w białej sukience, z wiankiem z rumianków, i przysięgałam mu, że nigdy go nie odejdę.
Siedziałam z listem do późnej nocy. W głowie brzmiało tysiąc pytań:
Co powiem, jeśli go zobaczę? Jaki się stał? Czy będę w stanie spojrzeć w oczy mężczyzny, którego kochałam i nienawidziłam jednocześnie całe życie?
I — czy w ogóle chcę to wiedzieć?

Przez całą noc nie zmrużyłam oka. Wyobrażałam sobie — jak czeka, jak, być może, znowu ma nadzieję. I nie wiedziałam: czy powinnam tam pójść. Czy zostawić przeszłość, by spała, jak stary list w szufladzie, do którego już się nie wraca.

Czasem biorę tę kopertę do ręki i po prostu patrzę na jego pismo.
Wewnątrz wszystko kipi — żal, ból, ale i coś ciepłego, czego się nie spodziewałam: czułość, współczucie, tęsknota.

Nie wiem, co zrobię. Może pójdę. A może nie.

A wy jak myślicie?..
Czy warto iść na spotkanie z osobą, która kiedyś złamała ci serce — aby być może zrozumieć, że przez cały ten czas kochała tylko ciebie?