Moja macocha czytała na głos zapiski z mojego pamiętnika dziecięcego na moim ślubie, aby mnie poniżyć

Nigdy nie chciałam, aby była na moim ślubie. Ale tata błagał. Mówił: „Córeczko, zrób to dla mnie. To tylko jeden dzień”.
Ustąpiłam. I popełniłam błąd.

Mam na imię Wiktoria, mam 28 lat. Miesiąc temu wyszłam za mąż za Markusa — mężczyznę, który jest ze mną od sześciu lat, który wie o mnie wszystko, nawet to, co dotyczy Ewy. Tak ma na imię moja macocha. Kobieta, która zepsuła mi dzieciństwo.

Pojawiła się w naszym życiu, gdy miałam dziesięć lat. Mama zmarła, a tata był załamany. Trzymał się Ewy jak zbawienia. Dla niego stała się „wsparciem”. Dla mnie i mojej siostry Marty — torturą. Jej „uwagi” były jak noże.
„Wiktoria, może zostaw ciasto tym, którzy mają węższą talię?”
„O, odważna sukienka! Podziwiam dziewczyny, które nie boją się wyglądać śmiesznie”.
W wieku 13 lat przypadkowo usłyszałam, jak mówiła przez telefon: „Córka Dawida jest taka jak jej matka — je bez umiaru, wygląda okropnie”.

Próbowałam skarżyć się tacie, ale tylko wzdychał: „Stara się, Wiki, nie bądź taka surowa”.
Tak nauczyłam się milczeć. Wszystkie swoje urazy pisałam w różowym dziecięcym pamiętniku z głupim zamkiem. Tam były wszystkie moje kompleksy, lęki i nadzieje.

Wyjechałam z domu w wieku 18 lat i prawie nie wracałam. Tylko na święta, z poczucia obowiązku. Z Ewą trzymałam się chłodno. Ale na własny ślub… ostatecznie zgodziłam się ją zaprosić. Dla taty.

Ceremonia była piękna. Naprawdę byłam szczęśliwa. Z Markusem śmialiśmy się, tańczyliśmy i niemal uwierzyłam, że wszystko będzie idealne.
A potem zaczęły się przemowy.

Najpierw wystąpiła Marta, potem moja najlepsza przyjaciółka. I wtedy wstała Ewa. Wzięła mikrofon i, uśmiechając się, powiedziała:
— Dla tych, którzy mnie nie znają, jestem macochą Wiktorii.

I wyjęła mój pamiętnik.
Ten jedyny. Z mojego dzieciństwa. Z różową okładką, z zamkiem, który kiedyś uważałam za „bezpieczny”.

Poczułam, że moje ręce robią się zimne.
— Skąd go masz?… — tylko westchnęłam.
Otworzyła go, a sala usłyszała:
— „7 marca: nienawidzę swoich bioder. Wszyscy myślą, że jestem brzydka”.
Potem jeszcze:
— „15 kwietnia: myślę, że Marek jest zakochany w Wiktorii. Na mnie nikt nawet nie spojrzy”.
I dalej:
— „9 czerwca: ćwiczyłam całowanie się z ręką. Chyba umrę, nie całując się nigdy naprawdę”.

Ludzie zaczęli się rozglądać, ktoś się zaśmiał. Wewnątrz mnie wszystko się zawaliło. To były moje najbardziej wstydliwe, najbardziej osobiste myśli, którymi dzieliłam się tylko z papierem.

Krzyknęłam:
— Dość!
Ona się uśmiechnęła:
— Ale to takie urocze. Wszyscy widzą, jaka byłaś… prawdziwa.

Markus wstał i stanął obok mnie. Jego głos drżał od złości:
— Poniżanie panny młodej w jej dniu — to wszystko, na co cię stać?

W tym momencie wstał tata. Spojrzał na Ewę tak, jak nigdy wcześniej i powiedział stanowczo:
— Oddaj pamiętnik.

Skrzywiła się, ale mu go podała.
— Wszystko skończone, — powiedział tata. — Po ślubie spakuj swoje rzeczy. Dziś wybieram swoją córkę.

Zaczęłam płakać. Nie z powodu poniżenia. A dlatego, że po 18 latach tata w końcu zobaczył prawdę.

Ewa wyszła trzaskając drzwiami. A ja stałam obok Marka i taty, po raz pierwszy czując, że nie jestem sama.

…Później, już po miesiącu miodowym, wróciłam do domu i znalazłam przy drzwiach paczkę. W środku był nowy pamiętnik, skórzany, piękny. I notka od taty:

„Wiktoria, twoje słowa zawsze miały znaczenie. Nikt więcej nie ośmieli się ich użyć przeciw tobie. Ten pamiętnik niech przechowuje radość, a nie ból. Uczę się słuchać. Jeśli chcesz — jestem obok ciebie. Z miłością, tata”.

Rozpłakałam się. Nie z powodu urazy — z powodu straconych lat, których nie da się odzyskać. Z tego, że przez cały ten czas czekałam, aż mnie obroni.
I z tego, że teraz, zdecydowanie za późno, w końcu to zrobił.