Moja żona zostawiła mnie i nasze dwie małe córki dla bogatego mężczyzny, a kilka lat później spotykam ją w sklepie…

Byliśmy z Mirandą razem dziesięć lat. Mieliśmy dwie córki: Sofię, pięcioletnią, i Emilię, czteroletnią. Myślałem, że zarabiam wystarczająco. Nie żyliśmy w luksusie, ale mogliśmy sobie pozwolić na rodzinne wakacje dwa razy w roku. Dziewczynki miały opiekunki, a Miranda dorabiała w domu. Zawsze pomagałem w domu. Ale z jakiegoś powodu wydawało się, że to wszystko przestało mieć dla niej znaczenie.

Pewnego dnia Miranda spokojnie powiedziała mi, że odchodzi. Zostawiła nie tylko mnie, ale i dziewczynki.

— Znalazłam siebie,— powiedziała. — Chcę więcej.

Kilka tygodni później zobaczyłem jej Instagram: zaręczyny z bogatym mężczyzną, jachty, podróże, designerskie sukienki.

Ona nas opuściła dla tego marzenia?

Myślałem o tym wciąż na nowo, szukając odpowiedzi. Najtrudniejsze było jednak widzieć, jak dziewczynki pytały:

— Tato, kiedy mama wróci?

Nie miałem odpowiedzi.

Dwa lata później…

Życie toczyło się dalej. Było trudno, ale dawałem radę. Pracowałem, każdą wolną chwilę spędzałem z córkami. Stały się moim sensem życia, moim światłem.

Pewnego wieczoru, gdy wstąpiłem do supermarketu po mleko, zobaczyłem ją.

Stała przy kasie – zmęczona, w taniej odzieży, z pustym spojrzeniem. Ani śladu tej Mirandy, która pozowała wśród jachtów.

Nasze spojrzenia się spotkały.

Zamarła, trzymając w rękach drobne.

— Ty…— zaczęła, ale urwała.

Milczałem.

— Jak się mają dziewczynki?— jej głos był cichy.

Poczułem, jak zalewa mnie złość. Dwa lata ciszy. Ani jednego telefonu, ani listu.

— Maję się dobrze. Bo mają mnie.

Ona odwróciła wzrok.

— Chciałabym je zobaczyć…

Zacisnąłem pięści.

— Przypomniałaś sobie o nich po dwóch latach?

Westchnęła, ocierając łzę.

— Popełniłam błąd.

Zaśmiałem się.

— Błąd to zapomnieć parasola na deszcz. Ty wybrałaś inne życie. Wybrałaś pieniądze, Miranda. Co się stało, szczęście to nie jachty i markowe sukienki?

Zamknęła oczy.

— On odszedł. Gdy tylko stałam się niepotrzebna. Nie mam nic. Ani pieniędzy, ani domu.

Spojrzałem na jej delikatne palce – pierścionka nie było.

— A dziewczynki? Potrzebowały dwóch lat, żebyś sobie przypomniała, że istnieją?

Zaszlochała.

— Wiem, że niczego nie mogę zmienić. Ale proszę… Pozwól mi je choć zobaczyć.

Głęboko odetchnąłem.

— One cię nie pamiętają, Miranda. Przestały pytać, kiedy wrócisz.

Załkała.

— Nie proszę o drugą szansę dla siebie… ale to moje dzieci…

Spojrzałem na nią. Przede mną stała nie ta Miranda, która odeszła dla pieniędzy. Ta kobieta była załamana.

— Pomyślę o tym. Ale na moich warunkach.

Ona uniosła głowę, a w jej oczach pojawiła się nadzieja.

— Dziękuję…

Odszedłem, zostawiając ją wśród obcych twarzy.

Nie wiem, czy kiedykolwiek jej wybaczę.

Ale wiedziałem jedno: Sofia i Emilia zasługują na to, co najlepsze.