Zostałam mamą w wieku 55 lat, ale moja największa tajemnica wyszła na jaw w dzień porodu…

Kiedy Elżbieta otworzyła oczy, pokój wypełniała cicha, ciepła atmosfera. Jedynym dźwiękiem był równomierny oddech jej córki, która spokojnie spała na jej piersi.

Elżbieta przesunęła ręką po maleńkiej główce, ściskając w palcach jedwabiste włoski malutkiej.

Została mamą.

W wieku 55 lat.

Myślała, że to nigdy się nie stanie. Ale najważniejsze — nikt, nawet jej najbliżsi przyjaciele, nie wiedział, kto jest ojcem jej dziecka.

Kilka miesięcy temu zaprosiła najbliższych przyjaciół na kolację. Wszyscy znali ją jako kobietę sukcesu, inteligentną i niesamowicie niezależną.

— No i jakie nowiny? — zapytała jej przyjaciółka Emilka, podnosząc kieliszek wina.

— Tak, nie każ czekać! — dołączył się Alex, ich wspólny przyjaciel.

Elżbieta zrobiła pauzę, uśmiechnęła się i powiedziała równym głosem:

— Jestem w ciąży.

Cisza.

A potem — szok, okrzyki, śmiech.

— Naprawdę? — w końcu zapytała Emilka, nie wierząc własnym uszom.

— Oczywiście.

— Ale… jak?!

Spojrzała na nich i wypowiedziała słowa, które rozpaliły ciekawość:

— To nie ma znaczenia. Po prostu wiedzcie: jestem w ciąży i to najlepsze, co mi się przytrafiło.

W rzeczywistości, jedna osoba wiedziała.

James.

Ten, którego kochała przez całe swoje życie.

Ale nigdy nie byli razem.

Ponieważ był najlepszym przyjacielem jej zmarłego męża.

Kiedy jej mąż, Tomasz, zginął w wypadku samochodowym pięć lat temu, James zawsze był obok. Wspierał, pomagał, opiekował się nią, ale nigdy nie było między nimi nic więcej niż przyjaźń.

Aż do jednego wieczoru.

Do tej nocy, gdy oboje się załamali.

— Nie jesteś sam w swoim bólu — wyszeptała wtedy.

— I ty także nie jesteś — odpowiedział, dotykając jej ręki.

Więcej nigdy o tym nie rozmawiali.

Ale trzy miesiące później Elżbieta zrozumiała, że jest w ciąży.

Mogłaby powiedzieć Jamesowi.

Ale wiedziała, że weźmie na siebie odpowiedzialność, że spróbuje stać się częścią jej życia dla dziecka.

A ona nie chciała być jego obowiązkiem.

Chciała, by był obok, tylko jeśli sam tego chce.

Gdy zaczęto ją wypisywać ze szpitala, drzwi sali niespodziewanie się otworzyły.

James.

Stał w progu, zdezorientowany i podekscytowany.

— Powiedziano mi, że urodziłaś.

Zamarła.

— Tak.

Zrobił krok bliżej, zajrzał w twarz śpiącej malutkiej.

I jego serce zamarło.

Dziewczynka była jego dokładną kopią.

— Elżbieto… — jego głos drżał. — To… to moje dziecko?

Westchnęła.

— Tak.

Zamknął oczy.

A potem usiadł obok, wziął jej rękę i powiedział:

— Nie możesz podejmować decyzji za mnie. To także moje życie.

Spojrzała w jego oczy, pełne uczuć, których się bała przez tyle lat.

— Czy naprawdę chcesz być obok? — zapytała cicho.

Przesunął palcami po maleńkiej rączce swojej córki i uśmiechnął się:

— To nawet nie jest pytanie.

Elżbieta całe życie żyła dla siebie. Nie wierzyła w przeznaczenie.

Ale, patrząc na Jamesa i swoją córkę, zrozumiała:

Życie wszystko ustawia na swoich miejscach.

Czasami — właśnie wtedy, gdy przestajemy w to wierzyć.