Zobaczyłam go po dwudziestu latach rozłąki… a jego pierwsze słowa bolały mnie bardziej niż cały ból przeżytych lat

Zdarza się, że żyjesz, idziesz naprzód, planujesz, ale gdzieś głęboko w sercu masz tę jedyną osobę, z którą na zawsze związana jest twoja młodość. Nigdy nie myślałam, że znowu go zobaczę. Wszystko pozostało tam, w szkolnych korytarzach, w zapachu kredy i szelestach zeszytów. Nosiłam tę tajną miłość tyle lat, że zamieniła się w bolesną pamięć.

I oto… po prawie dwudziestu latach… spotkałam go. I nie w jakimś romantycznym miejscu, jak w filmach, a… Chodziliśmy do równoległych klas. Był starszy ode mnie tylko o rok, ale wydawał się dorosły, pewny siebie, jakby już znał wszystkie odpowiedzi na pytania, które dopiero się uczyłam zadawać. Siedziałam w ostatniej ławce i obserwowałam każdy jego ruch w trakcie wystąpień za swoją drużynę. Wydawało mi się, że był inny, nie taki jak wszyscy chłopcy wokół.

Ale milczałam. Nigdy się nie przyznałam. Tylko przyjaciółkom cicho szeptałam: «Podoba mi się». I to wszystko. Po maturze zniknął z mojego życia. Mówili, że wyjechał do innego miasta na studia, potem — że się ożenił.

A ja… Budowałam swoje życie, pracowałam, popełniałam błędy, płakałam, śmiałam się, żyłam. Czasami, gdy słyszałam jego imię od znajomych, serce zdradziecko się zaciskało. I oto pewnego razu, w zwykły deszczowy wieczór, wpadłam do apteki po leki. Przemoczona, zła po ciężkim dniu. Podnoszę wzrok do kasy — i widzę go. 

Stał zaledwie kilka metrów dalej, trzymając w rękach opakowanie witamin i sprawdzając coś w telefonie. Zamarłam. Czas jakby się zatrzymał. Jego twarz prawie się nie zmieniła — tylko pojawiły się zmarszczki w kącikach oczu, siwizna na skroniach. Ale to był on. Ten sam. Mój szkolny bóg. Spotkaliśmy się wzrokiem. I zdałam sobie sprawę: on też mnie rozpoznał.— «Ty?..» — wymówił moje imię tak, jakby próbował go na nowo, przypominając sobie coś dawno zapomnianego.

Ja tylko kiwnęłam głową. Wyszliśmy razem z apteki, schroniliśmy się pod jednym parasolem. I to było jakby z jakiegoś starego filmu. Na początku rozmowa była niezręczna: nie wiedziałam, co zrobić z rękami, on ciągle poprawiał parasol, żeby krople na mnie nie padały. Śmialiśmy się z tej głupiej niezręczności, a słowa z czasem same zaczęły płynąć. Opowiedział, że pracuje w firmie budowlanej, dużo czasu spędza w podróżach.

Ma dwójkę dzieci — chłopca i dziewczynkę. Słuchałam i uśmiechałam się, choć wewnątrz coś boleśnie drżało. Przecież to znaczy, że jego serce jest już zajęte. Podzieliłam się, że też jestem mamą, że mam nastoletnią córkę, że życie okazało się zupełnie inne, niż sobie wyobrażałam w wieku siedemnastu lat. I wtedy nagle spojrzał na mnie tak zaszokowany i powiedział:

— «Prawie się nie zmieniłaś. Wciąż taka sama… tylko oczy stały się trochę smutniejsze». Te słowa przebiły mnie. Bo rzeczywiście często łapię się na tym, że nie uśmiecham się już tak szeroko, jak kiedyś. Życie nauczyło mnie ostrożności. Rozmawialiśmy o wszystkim: o szkole, o tym jak głupio baliśmy się sprawdzianów, o tym jak każdy z nas marzył wtedy, żeby wyjechać do dużego miasta. Przyznałam, że zawsze myślałam — że nawet mnie nie zauważał. A on się roześmiał i powiedział:

— «Chciałem do ciebie napisać, gdy dostałem się na uniwersytet. Ale nie odważyłem się. Wydawałaś się wtedy zbyt dobra dla mnie». Stałam pod tym parasolem, z mokrymi włosami, z gulą w gardle i myślałam: jak dziwnie to wszystko jest ułożone. Oboje chcieliśmy kiedyś sobie coś powiedzieć, ale zamilkliśmy. A teraz minęło tyle lat i wszystko już jest inne. Gdy deszcz przestał padać, poszliśmy razem ulicą. Jego ręka przypadkowo dotknęła mojej i prawie fizycznie poczułam, jak we mnie ożywa tamta dziewczyna ze szkoły — naiwna, marzycielska, gotowa uwierzyć, że miłość jest na zawsze.

Ale potem powiedział:

— «Muszę iść, dzieci czekają. Żona też się martwi». A to «żona» zabolało najbardziej. Kiwnęłam głową, starając się nie pokazać, że wewnątrz mnie wszystko się załamało. Pożegnaliśmy się na skrzyżowaniu. Uściskał mnie mocno, prawdziwie. Na chwilę pozwoliłam sobie zamknąć oczy i wyobrazić sobie, że wszystko mogłoby być inaczej…

Patrzyłam za nim, dopóki nie zniknął w tłumie. I wiecie, nie płakałam. Było dziwne uczucie: jakby los dał mi szansę jeszcze raz dotknąć przeszłości — tylko po to, bym w końcu mogła ją puścić. Teraz piszę te słowa i myślę: może to właśnie dorosłe życie — akceptować, że nie wszystkie historie muszą mieć szczęśliwe zakończenie? Czasem spotkanie potrzebne jest tylko po to, by zrozumieć: twoja pierwsza miłość żyje w tobie, ale trzeba żyć dalej.

A czy wam się zdarzyło, że po latach znowu spotkaliście swoją pierwszą miłość? Co wtedy czuliście — szczęście czy ból? Podzielcie się ze mną… naprawdę ważne jest to dla mnie.