Zdradziłam męża — i  nie jestem pewna, czy żałuję tego…

Sama nie wierzę, że piszę te słowa. Jeszcze kilka miesięcy temu powiedziałabym: to się zdarza innym, ale nie mnie.
A potem stało się — nie w filmie, nie w książce, ale w prawdziwym życiu, podczas zwykłej delegacji.
I chociaż rozum krzyczy, że to był błąd, serce szepcze coś zupełnie innego.

To był bankiet po konferencji. Dużo ludzi, śmiech, brzęk kieliszków, lekkie wino. Siedziałam obok kolegi, którego znałam od dawna. Nigdy nie patrzyłam na niego inaczej niż na miłego rozmówcę — inteligentnego, wesołego, z iskrą w oczach.
Ale tego wieczoru wszystko było inne.
Może dlatego, że w domu dawno stałam się częścią wystroju — potrzebną, ale niewidzialną.
Może dlatego, że po prostu chciałam poczuć się kobietą, a nie tylko żoną, matką i gospodynią.

Rozmawialiśmy długo — o książkach, o życiu, o tym, co lubimy. Potem wino rozwiązało język, a jego spojrzenie stało się łagodniejsze, cieplejsze.
W pewnym momencie powiedział cicho:
— Dawno nie spotkałem osoby, która potrafi tak słuchać.
I nagle poczułam, jak się rumienię. Ten gest — zapomniany, niemal obcy.

Po kolacji zaproponował, że odprowadzi mnie do hotelu. Szliśmy cichą ulicą, wiatr rozwiewał włosy i miałam wrażenie, jakby ciężar codziennego życia zszedł z moich ramion. Przed drzwiami hotelu zatrzymaliśmy się. Mogłam powiedzieć «dobranoc» i odejść. Mogłam… ale nie powiedziałam.
Spojrzał na mnie pytająco. Uśmiechnęłam się. I wtedy to się stało.

Jego pocałunek był ostrożny, niemal bojaźliwy. Nie odsunęłam się. Świat wokół zniknął: nie było ani delegacji, ani męża, ani domu. Byliśmy tylko my dwoje. I oddychałam naprawdę.

Dalej wszystko działo się naturalnie, jakby samo z siebie. I tylko rano, gdy obudziłam się obok niego, spojrzałam w sufit i pomyślałam:
— Co ja zrobiłam?
Ale zaraz potem pojawiła się inna myśl:
— Dlaczego miałabym żałować?

Przecież tyle lat żyłam w samotności, nawet nie będąc sama.
Mąż nie widział we mnie kobiety. Nie pytał, o czym marzę. Nie przytulał, gdy było mi źle. Dzieliliśmy dom, rachunki, obowiązki — ale nie życie.
A tamtej nocy znów poczułam się żywa.

W drodze powrotnej patrzyłam przez okno pociągu i myślałam: jak dziwnie — zdrada, której bałam się całe życie, dała mi siłę.
Nie chcę odchodzić do innego mężczyzny. Każdy z nas ma swoje życie. Ale teraz wiem — wciąż potrafię czuć. Potrafię pragnąć. Potrafię być sobą.

Kiedy wróciłam do domu, mąż siedział przed telewizorem.
— Zrobiłaś zakupy po drodze? — zapytał.
Ni słowa o tym, że tęsknił. Żadnego pytania, jak minęła droga.
I w tej chwili zrozumiałam — coś we mnie zmieniło się na zawsze.

Od tamtej pory żyję z tym sekretem. Czasem budzę się w nocy ze strachem, że się dowie. A czasem myślę: nawet jeśli się dowie, czy to coś zmieni? Może między nami wszystko skończyło się już dawno.

Żałuję? Nie.
Nie żałuję, że przypomniałam sobie, jak to jest — być żywą. Nie żałuję, że poczułam, jak serce bije szybciej.
Żałuję tylko jednego — że w swoim własnym domu to uczucie zniknęło wiele lat temu.

Teraz stoję na rozdrożu. Mogę udawać, że nic się nie stało i dalej żyć jak dawniej. Mogę spróbować ratować coś, co być może już dawno umarło.
A mogę — po raz pierwszy od wielu lat — wybrać siebie.

Nie wiem, co zrobię.
Wiem tylko jedno: zdradziłam męża… i nie jestem pewna, czy żałuję.

A jak sądzicie — czy można wybaczyć sobie coś, co kiedyś przywróciło smak życia?