Wyciągnęłam męża z biedy, mój ojciec dał mu pracę. Po 5 latach stwierdził, że powinnam się zwolnić, ponieważ…

Kiedy poznałam Michała, miał w kieszeni dwieście euro i przeterminowaną kartę kredytową. Właśnie stracił pracę — trzeci raz w tym roku — i wynajmował pokój w akademiku na obrzeżach miasta. Moje przyjaciółki pukały się w czoło, mama wzdychała, a tata marszczył czoło.

Ale ja się zakochałam. W jego inteligentnych oczach, w sposobie, w jaki mówił o przyszłości, w jego dłoniach, które drżały, gdy po raz pierwszy dotknął mojej twarzy.

Pobraliśmy się po pół roku. Skromnie, bez bankietu. Suknię ślubną kupiłam sama, na własne pieniądze. Pierwszy rok mieszkaliśmy u moich rodziców — odkładaliśmy na wynajem mieszkania. Pracowałam jako menedżerka w firmie budowlanej, zarobki były niezłe. Michał dorywczo podejmował pracę, szukał swojej drogi. Nie naciskałam. Wierzyłam, że wszystko się ułoży.

Rodzice pomagali, jak mogli. Mama gotowała nam obiady, tata dał pieniądze na kaucję za mieszkanie. A potem, gdy minął prawie rok męczących poszukiwań pracy dla Michała, ojciec zadzwonił do swojego starego przyjaciela. Tydzień później mój mąż został przyjęty na stanowisko regionalnego menedżera w solidnej firmie logistycznej.

Pamiętam, jak wrócił po pierwszym dniu pracy. Promieniał. Objął mnie, podniósł na ręce, wirował po kuchni.

«Dziękuję, — szeptał mi we włosy. — Dziękuję, że mnie nie opuściłaś. Wszystko zwrócę. Obiecuję».

Wierzyłam mu.

Minęło pięć lat.

Michał zrobił karierę. Szybko, skutecznie, imponująco. Najpierw jako menedżer, potem kierownik działu, a później zastępca dyrektora. Przeprowadziliśmy się do własnego dwupokojowego mieszkania, potem do trzypokojowego. Nadal pracowałam, lubiłam to, a moja pensja wciąż była wyższa niż jego.

Ale coś zaczęło się zmieniać.

Na początku były to drobnostki. Zaczynał zostawać w pracy, tłumaczył, że trzeba sprostać wymaganiom stanowiska. Zaczął się drożej ubierać, śledzić modę. Potem pojawiły się uwagi, że musi «ciągnąć rodzinę», że «odpowiedzialność przytłacza».

Nie przywiązywałam wagi. Myślałam, że to stres.

A potem, pewnego zwykłego wieczoru, wrócił do domu, usiadł naprzeciwko mnie na kanapie i powiedział:

«Musimy porozmawiać. Myślę, że powinnaś się zwolnić».

Zaśmiałam się. Pomyślałam, że żartuje.

Ale Michał się nie uśmiechał.

Wyjaśniał spokojnie, rozsądnie, jakby prowadził prezentację. Że jego stanowisko wymaga określonego statusu. Że żona zastępcy dyrektora powinna zajmować się domem, tworzyć przytulność, być wsparciem. Że poświęcam zbyt wiele czasu pracy, a dom jest zaniedbany. Że prawdziwa kobieta — jest strażniczką domowego ogniska.

Milczałam. Nie mogłam wydusić ani słowa.

«Zresztą, — kontynuował, — możemy sobie na to pozwolić. Zarabiam wystarczająco».

Wystarczająco. Zarabia wystarczająco.

Następnego dnia otworzył osobne konto na wydatki rodzinne. Powiedział, że będzie mi przelewać pieniądze na zakupy i potrzeby domowe. Dla porządku. Żebym nie marnotrawiła pieniędzy.

Próbowałam się sprzeciwić. Przypomniałam, jak żyliśmy w pierwszym roku. Jak opłacałam jego kursy doszkalające. Jak moi rodzice pomagali nam stanąć na nogi. Jak ojciec załatwił mu tę pracę, która uczyniła go tym, kim jest.

Michał zmarszczył brwi.

«To było dawno temu, — powiedział. — Teraz wszystko jest inaczej. Wykaraskałem się sam. Własną pracą».

Sam, czyli…

Popatrzyłam na niego i nie poznałam. Przede mną siedział mężczyzna w drogiej koszuli, z pewną siebie postawą, z chłodnym spojrzeniem. Gdzie podział się ten Michał, który płakał mi na ramieniu po kolejnym odrzuceniu na rozmowie kwalifikacyjnej? Który przysięgał, że nigdy nie zapomni, jak w niego wierzyłam?

A może on po prostu przepisał historię w swojej głowie? Usunął niewygodne rozdziały, zostawiając tylko te, w których jest bohaterem? Gdzie sam wywalczył, sam wszystko osiągnął, a ja po prostu szłam obok, jako piękny dodatek?

W zeszłym tygodniu pokłóciliśmy się o błahostkę. Kupiłam drogi ser, nie pytając go o zdanie. Urządził awanturę — mówił, że nie umiem zarządzać pieniędzmi, wydaję je na bzdury.

Przypomniałam mu, że mam swoją własną pensję. Że mam prawo kupować to, co chcę.

Spojrzał na mnie tak, jakbym powiedziała coś nieprzyzwoitego.

«Moja żona nie powinna pracować, — powiedział cicho. — To wygląda tak, jakbym nie potrafił jej utrzymać».

Wczoraj wieczorem stałam na balkonie, paliłam pierwszego papierosa od pięciu lat i myślałam: kiedy do tego doszło? W którym momencie człowiek, którego wyciągnęłam z dołu, postanowił, że ten dół nigdy nie istniał? Że zawsze był silny, odnoszący sukcesy, główny?

Czy można odzyskać człowieka, którego kochałaś? Czy może on zniknął na zawsze, rozpłynął się w garniturach i wyniosłych frazesach o «prawdziwych kobietach»?

Dziś rano Michał wyjechał na delegację. Pocałował mnie na pożegnanie, jak zwykle. Prawie jak kiedyś.

Prawie.

A ja siedzę w kuchni, patrzę na obrączkę i nie znam odpowiedzi.

A co wy byście zrobili na moim miejscu? Czy warto walczyć o kogoś, kto zapomniał, kim był bez was? Czy można wybaczyć komuś, kto przepisał waszą wspólną historię, wykreślając z niej waszą rolę? Czy ambicje i pieniądze naprawdę zmieniają ludzi do tego stopnia, że nie ma drogi powrotnej? I jeśli osoba, którą kochałaś, już nie istnieje — czy ma sens trzymać się tego, kim się stała?

Powiedzcie mi. Bo wciąż nie mogę podjąć decyzji.