Wtargnęłam do pokoju syna, myśląc, że zastanę go z dziewczyną podczas czegoś niewłaściwego. To, co zobaczyłam, sprawiło, że poczułam się jak kompletna idiotka

Mój syn ma szesnaście lat. Ma dziewczynę, też szesnastoletnią – uprzejmą, spokojną dziewczynę z dobrymi manierami. Zawsze grzeczna, pomocna, nigdy nie była nieuprzejma. Naprawdę przyzwoita, szczerze mówiąc.

Każdej niedzieli przychodzi do nas około południa. Udają się do pokoju syna i spędzają tam prawie cały dzień. Wychodzą tylko, żeby coś zjeść czy napić się wody. Staram się nie mieszać – nastolatki cenią sobie prywatność, wszyscy psycholodzy twierdzą, że trzeba dawać im swobodę, zaufanie. No to dawałam.

Ale w zeszłą niedzielę, kiedy po raz kolejny zamknęli się w jego pokoju, ogarnęła mnie panika. Tak po prostu, z niewiadomego powodu. Siedziałam w kuchni, piłam kawę, i przyszła mi do głowy myśl: a jeśli oni tam robią coś niewłaściwego? A jeśli właśnie teraz, gdy siedzę z telefonem, mój szesnastoletni syn…

Im więcej o tym myślałam, tym bardziej panikowałam. W końcu to nastolatki, mają burzę hormonów. Cały dzień sam na sam w pokoju, drzwi zamknięte. Co oni tam robią? O czym rozmawiają? A może w ogóle nie rozmawiają?

Przypomniałam sobie te wszystkie opowieści o nastoletnich ciążach, o tym, jak rodzice później łapią się za głowę i żałują, że nie dopilnowali. I przeszły mnie ciarki. Nie, nie jestem z tych matek, które potem będą lamentować. Muszę wiedzieć, co się dzieje.

Wstałam od stołu i poszłam do jego pokoju. Serce waliło jak oszalałe. Zbliżyłam się do drzwi, nasłuchując – cisza. To znaczy całkowita cisza, nawet muzyki nie było. To jeszcze bardziej mnie zaniepokoiło. Dlaczego jest tak cicho? Co oni tam robią w zupełnej ciszy?

Postanowiłam. Koniec. Teraz wejdę i sprawdzę. Mam prawo, to mój dom, mój syn.

Otworzyłam drzwi, nawet nie pukając. Byłam gotowa zobaczyć cokolwiek. Przygotowana, by krzyczeć, kląć, wyrzucić dziewczynę.

I zastygłam w progu.

Syn i jego dziewczyna siedzieli na podłodze. Pomiędzy nimi był rozłożony ogromny puzzel – tysiąc pięćset elementów, co najmniej. Lampa stołowa oświetlała go, więc w pokoju było przyciemnione światło. Na stole stał talerz z ciastkami. Wokół nich były starannie ułożone stosiki puzzli – według kolorów, odcieni.

Nawet nie zauważyli od razu, że weszłam. Dziewczyna trzymała niebieski element i dopasowywała go do brzegu nieba. Syn skoncentrowany studiował fragment z chmurami.

Potem podniósł głowę i spojrzał na mnie, jak na kogoś szalonego.

Mamo, co się dzieje?

Stałam w drzwiach, próbując złapać oddech i czułam się jak ostatnia idiotka. Dziewczyna nieśmiało uśmiechnęła się i pokazała na puzzle.

Już prawie ułożyliśmy niebo, chce pani zobaczyć?

Podeszłam bliżej. Faktycznie, ułożyli już więcej niż połowę – jakiś krajobraz z górami, jeziorem i niebem o zachodzie słońca. Bardzo piękne i bardzo trudne. Drobne elementy, podobne odcienie.

Syn westchnął i wyjaśnił, że co niedzielę układają trudne puzzle. To ich wspólne hobby. Potem przykleja je specjalnym klejem i wiesza na ścianie. Pokazał mi trzy już gotowe – oczywiście widziałam je wcześniej, ale myślałam, że po prostu kupił plakaty.

Okazuje się, że układają je miesiącami. Wybierają najtrudniejsze, z tysiącami elementów. Dziewczyna powiedziała, że to pomaga im się zrelaksować, oderwać od szkoły, telefonów, od wszystkiego. Ustawiają timer na godzinę, układają puzzle, potem piją herbatę, rozmawiają i znowu układają.

Stałam i nie wiedziałam, gdzie się podziać ze wstydu. Przeprosiłam, powiedziałam, że po prostu chciałam zapytać, czy czegoś nie potrzebują. Spojrzeli na siebie, ale nic nie powiedzieli.

Wyszłam, zamknęłam drzwi i oparłam się o ścianę na korytarzu. Ręce mi się trzęsły. Właśnie wtargnęłam do pokoju syna, jak paranoiczna matka z kiepskiego filmu. Gotowa oskarżyć go o wszystkie grzechy. A on po prostu układał puzzle z dziewczyną. Zajmował się spokojnym, twórczym hobby.

I co najgorsze – nawet nie wiedziałam o tym hobby. Nie pytałam, co robią co niedzielę. Po prostu wyciągałam wnioski. Najgorsze wnioski.

Wieczorem, kiedy dziewczyna poszła sobie, syn przyszedł do mnie do kuchni. Usiadł naprzeciwko i powiedział, że rozumie, dlaczego tak zareagowałam. Że to normalne – martwić się. Ale poprosił, żeby następnym razem po prostu zapytać, a nie wpadać z takim wyrazem twarzy, jak gdybym przyłapała go na przestępstwie.

Miał rację. Całkowitą rację.

Zdałam sobie sprawę, że gdzieś pomiędzy jego czternastym a szesnastym rokiem życia przestałam z nim rozmawiać. Przestałam się naprawdę interesować. Po prostu udawałam, że ufam, ale w rzeczywistości po prostu bałam się usłyszeć prawdę. Bałam się, że dorasta, że ma swoje życie, swoje zainteresowania, których nie kontroluję.

A on po prostu układał puzzle. Spędzał czas z dziewczyną przy cichym, pokojowym zajęciu. A ja prawie zniszczyłam to swoją paniką i nieufnością.

Teraz każdej niedzieli, kiedy ona przychodzi, parzę im herbatę i kładę na tacy ciasteczka. Czasem pytam, jaki puzzel teraz układają. Pukam, zanim wejdę. I słucham, kiedy syn coś opowiada.

Ale nie daje mi spokoju pytanie: czy postąpiłam właściwie wtedy, gdy wtargnęłam bez ostrzeżenia? Czy rodzice mają prawo sprawdzać, co robią ich dzieci-nastolatki za zamkniętymi drzwiami?