Wiktor nigdy nie kochał swojej matki ani jej nie szanował. A niby za co miałby?

Wiktor nigdy nie kochał swojej matki ani jej nie szanował. A niby za co miałby?
Matki jego kolegów były zupełnie inne: eleganckie, w modnych sukienkach, pachnące perfumami, zadbane. Jedna pracowała w sklepie, inna była nauczycielką, a jeszcze inna prowadziła samochód – i wszyscy na podwórku patrzyli na nią z podziwem.
A jego matka? Zgarbiona, w prostych ubraniach, włosy zawsze w siwy kok, ręce szorstkie, pachnące chlorem po godzinach pracy jako sprzątaczka w szpitalu.

Wiktor patrzył na nią z niechęcią, gdy krzątała się w małej wspólnej kuchni. Tak, gotowała smacznie, ale co z tego? Czy to powód do dumy? Gdy próbowała go pogłaskać tymi spracowanymi dłońmi, odsuwał się z odrazą.
– Nie jestem głodny – burknął, odpychając talerz, po czym wychodził z domu, wściekły, marząc, że urodziłby się synem innej matki.

Był przekonany, że trafiła mu się najgorsza matka ze wszystkich.

Pewnego dnia, gdy siedział na ławce przed blokiem, podszedł do niego starszy mężczyzna – elegancki, z odznaczeniami w klapie marynarki i poważnym, ale ciepłym spojrzeniem.

– Młody człowieku, czy powiesz mi, gdzie tu jest dom numer czterdzieści? – zapytał głosem stanowczym, lecz uprzejmym.
– Tu, przed panem – odpowiedział Wiktor, zdziwiony.
– A czy tu mieszkają Korejko?
– Tak… ja jestem Wiktor Korejko.

Mężczyzna spojrzał na niego z zaskoczeniem i wzruszeniem.
– A twoja mama jest w domu?

Gdy Iwona wyszła na korytarz, owinięta w chustę, kaszląca, mężczyzna aż drgnął.
– Nazywam się Paweł Nowak – przedstawił się. – Od lat szukam kobiety o imieniu Iwona Korejko.

Matka usiadła ciężko, jakby nagle opuściły ją wszystkie siły. Chłopiec, zdezorientowany, nic nie rozumiał. I wtedy coś w nim pękło – jakby uchyliły się dawno zamknięte drzwi.

Przypomniał sobie.

Mały chłopiec, zostawiony na ławce na dworcu PKS w Krakowie. W rękach papierowa torba i zmięta kartka z napisem: „zaraz wrócę”. Nikt nie wrócił. Zabrano go na komisariat, a potem do ośrodka dla dzieci. Zarejestrowano go jako „znalezionego”, dano koc i posadzono na zimnym krześle. I wtedy pojawiła się ona.

Iwona, która pracowała nocami w szpitalu i czasem pomagała w ośrodku. Podała mu bardzo słodką herbatę w wyszczerbionym kubku, usiadła obok i powiedziała: „Nie bój się, posiedzę przy tobie”. Zasnął na jej ramieniu.

Następnego dnia przewieziono go do domu dziecka. Ale ona wróciła. Każdego wieczoru, po dyżurze, przychodziła z jabłkiem, parą skarpetek, małym plastikowym samochodzikiem. On czekał na nią jak na święto.

Po kilku tygodniach opieka społeczna pozwoliła jej starać się o opiekę. Wzięła go do swojego małego mieszkania, w którym tapeta szeleściła przy każdym dotyku, a pierwsze, co zrobiła, to wyprała jego kurtkę i powiesiła na kaloryferze. Od tamtej pory miał matkę. Tylko sam przez lata udawał, że tego nie pamięta.

Układanka zaczynała się składać.

– Tak – powiedział Paweł, ze ściśniętym gardłem – to pani opiekowała się dzieckiem, kiedy nikt inny nie chciał… To on, prawda?

Iwona spuściła wzrok.
– Wiktor jest moim synem – odpowiedziała cicho.

Chłopak drżał. Wszystko, w co wierzył, runęło. Ta kobieta, którą tyle razy pogardzał, była jedyną osobą, która go podtrzymała, ochroniła, nigdy nie opuściła.

Tej nocy, gdy dom spał, Wiktor podszedł do matki. Zobaczył ją kruchą, ze zmęczonym oddechem, ale z godnością w oczach, której nigdy nie chciał dostrzec. Ukląkł obok niej, ujął jej spracowane dłonie i ze łzami wyszeptał:
– Mamo… wybacz mi. Byłem niesprawiedliwy. Teraz pamiętam. Teraz rozumiem.

Ona spojrzała na niego z nieskończoną czułością.
– Nie masz mnie za co przepraszać, synku. Zawsze cię kochałam.

Po wielu latach, już jako dziadek, Wiktor prowadził za rękę wnuczkę Nadię na cmentarz. Klękał przy grobie matki i pozwalał, by łzy cicho spływały.
– Wybacz mi, mamo… – szeptał chłopiec, który wciąż w nim żył.

– Dziadku, a dlaczego prosisz babcię Iwonę o wybaczenie? Zrobiłeś jej coś złego? – pytała dziewczynka niewinnie.

Głaskał jej włosy i uśmiechał się smutno. Bo wiedział, że jego mama przebaczyła mu zawsze.