W wieku 17 lat straciłam swoją pierwszą miłość. Żyłam dalej, wychowywałam dzieci, starałam się zapomnieć… aż pewnego dnia dowiedziałam się prawdy, która zmieniła wszystko…

Zawsze myślałam, że pierwsza miłość z czasem blednie i odchodzi w zapomnienie. Że życie, ze swoją codziennością, obowiązkami i problemami, potrafi wszystko przykryć. Ale to nieprawda. Są uczucia, które zostają w sercu na zawsze, jak rana, której nie da się zagoić.

Miałam siedemnaście lat, kiedy poznałam Pawła. Mieszkał na sąsiedniej ulicy, wysoki, szczupły, zawsze z książką albo zeszytem pod pachą. Miał takie ciepłe oczy, że kiedy patrzył, czułam się jedyną osobą na świecie. Mogliśmy siedzieć obok siebie godzinami w ciszy, i ta cisza była piękniejsza niż jakiekolwiek słowa.

Wieczorami spacerowaliśmy nad Wisłą. Marzyliśmy o przyszłości: on chciał zostać inżynierem, wybudować biały domek z ogrodem pełnym jabłoni. Ja śmiałam się i mówiłam, że otworzę piekarnię, a on będzie pierwszym klientem każdego ranka po świeży chleb. Wydawało nam się, że wystarczy tylko chcieć, żeby to się spełniło.

Ale rodzice mieli inne plany. Moja mama powtarzała: „On jest biedny, nie ma przed sobą przyszłości, zmarnuje ci życie”. A ja byłam zbyt młoda, zbyt zależna. Wkrótce jego ojciec dostał pracę w Warszawie i cała rodzina się przeprowadziła. Pożegnaliśmy się na dworcu, we łzach. On szeptał: „Napiszę do ciebie, czekaj na mnie”. Obiecałam, nie wiedząc, że to będzie nasze ostatnie spotkanie.

Na początku listy rzeczywiście przychodziły. Pisał o studiach, o małym wynajętym pokoju, o tym, jak wyobraża sobie nas razem. Odpowiadałam mu ze ściśniętym sercem. A potem – cisza. Moje listy już do niego nie docierały. Prawda wyszła na jaw: mama chowała je albo darła na moich oczach. „To głupie zauroczenie, musisz myśleć o przyszłości” – powtarzała. Płakałam nocami, ale nie miałam odwagi się sprzeciwić. Tak nasze drogi się rozeszły.

Lata mijały. Wyszłam za „odpowiedniego” człowieka, miałam dzieci, pracę. Żyłam zwyczajnie – były chwile radości i chwile smutku. Ale czasami śniła mi się twarz Pawła, młoda, uśmiechnięta. Budziłam się z ciężarem w sercu i mówiłam sobie: „To już minęło”.

Dopiero po śmierci matki, porządkując jej rzeczy, znalazłam pudełko. W środku były dziesiątki pożółkłych kopert – wszystkie z jego charakterem pisma. Listy, których nigdy nie zobaczyłam. Trzęsącymi się rękami otwierałam jeden po drugim.

„Kochanie, wiem, że twoja mama jest przeciwna, ale ja się nie poddam. Zrobię wszystko dla nas”.
„Znalazłem pracę, wynająłem mały pokój. Wyobrażam sobie nas razem tutaj”.
„Nie odpisujesz, ale ja wciąż wierzę. Jeśli nigdy się już nie spotkamy, wiedz: kochałem tylko ciebie”.

Łzy spływały bez końca. Siedziałam na podłodze i płakałam jak dziewczyna. Miałam wrażenie, że ktoś wyrwał mi serce. On wierzył i czekał, a ja przez całe życie żyłam w przekonaniu, że zapomniał.

Zaczęłam go szukać. Dowiedziałam się, że już go nie ma. Zmarł kilka lat wcześniej. Nigdy się nie ożenił, nie miał rodziny. Sąsiedzi opowiadali, że często siedział na ławce przed blokiem z książką i powtarzał: „Kiedyś spotkałem miłość swojego życia. I to mi wystarczyło na zawsze”.

Te słowa złamały mnie ostatecznie. On kochał mnie do końca. A ja? Ja żyłam, ale nigdy go nie zapomniałam.

Czasami idę nad rzekę, w to samo miejsce, gdzie spacerowaliśmy młodzi. Zamykam oczy i słyszę jego głos. I znowu czuję się jak ta siedemnastoletnia dziewczyna, która nie miała odwagi pójść za swoim sercem. Dziś wiem: prawdziwa miłość nie umiera. Zostaje w nas na zawsze, jak rana, która nigdy się nie zabliźnia.

I pytam siebie… a wy? Mieliście taką miłość, którą odebrało wam życie, a której nigdy nie udało się zapomnieć?