W młodości opuściłem ciężarną dziewczynę, przestraszyłem się odpowiedzialności. A 25 lat później mój dorosły syn odnalazł mnie i to, co powiedział, sprawiło, że płakałem …

Miałem dwadzieścia dwa lata, kiedy powiedziała, że jest w ciąży. Spotykaliśmy się pół roku, nic poważnego — studencki romans, imprezy, żadnych planów na przyszłość. I nagle ciąża.

Spanikowałem. Nie byłem gotowy na dziecko, na odpowiedzialność, na rodzinę. Byłem na ostatnim roku studiów, żyłem ze stypendium i prac dorywczych, wynajmowałem pokój z dwoma współlokatorami. Jaki ze mnie ojciec?

Powiedziałem jej, że to jej wybór, ale ja nie jestem gotowy. Zaproponowałem pieniądze na aborcję. Ona odmówiła, powiedziała, że zostawi dziecko. Odszedłem. Po prostu zniknąłem z jej życia. Zmieniłem numer telefonu, przeprowadziłem się do innego miasta po studiach, zacząłem nowe życie.

Lata mijały. Zbudowałem karierę, poślubiłem dobrą kobietę, urodziło się dwoje dzieci. Córka ma dwadzieścia, syn siedemnaście lat. Zwykła, zamożna rodzina, stabilna praca, własny dom.

Starałem się nie myśleć o tamtej dziewczynie. Kiedy myśli się pojawiały — odpychałem je. Mówiłem sobie, że byłem młody, że to była jej odpowiedzialność też, że miałem prawo wybrać swoje życie.

Trzy miesiące temu zadzwonił dzwonek do drzwi. Otworzyłem — na progu stał młody chłopak, 25 lat. Wysoki, szczupły, ciemne włosy. Natychmiast rozpoznałem w nim swoje rysy twarzy.

Podał swoje imię i imię mojej byłej dziewczyny. Powiedział, że jest moim synem.

Zaprosiłem go do środka. Ręce mi drżały. Żony i dzieci nie było w domu, i byłem wdzięczny losowi za tę przypadkowość.

Usiedliśmy w kuchni. Oczekiwałem oskarżeń, krzyków, żądań pieniędzy. Przygotowywałem się do obrony, usprawiedliwiania się. Myślałem, że przyszedł po zapłatę za dwadzieścia pięć lat nieobecności.

Ale on spokojnie powiedział, że nie jest zły. Że matka nauczyła go, żeby nie chować urazy. Że zawsze mówiła — byłem młody i przestraszony, miałem prawo do błędu.

Siedziałem i słuchałem, jak opowiada o swoim życiu. Matka wychowała go sama. Pracowała jako pielęgniarka, brała nocne dyżury, żeby być z nim w ciągu dnia. Żyli skromnie, ale niczego mu nie brakowało. Opłaciła mu studia, wspierała we wszystkim, nigdy nie narzekała na trudności.

Nigdy nie mówiła o mnie źle. Tłumaczyła, że nie byłem gotowy, że to normalne. Że nie wszyscy są zdolni do odpowiedzialności w wieku dwudziestu dwóch lat.

Powiedział, że nie przyszedł po pieniądze ani po zemstę. Po prostu chciał poznać, zobaczyć ojca choć raz. Zrozumieć, na kogo jest podobny. Nie oczekuje relacji, niczego nie wymaga. Rozumie, że mam swoją rodzinę, swoje życie.

To przebaczenie było straszniejsze niż jakiekolwiek oskarżenia. Siedziałem naprzeciwko tego młodego człowieka i rozumiałem — wyrósł na porządnego człowieka. Wykształcony, dobrze wychowany, dobry. Bez mojego wkładu. Jego matka dokonała tego, czego ja nie byłem w stanie.

Zapytałem o nią. Odpowiedział, że wyszła za mąż, kiedy miał dziesięć lat. Dobry człowiek, przyjął go jak własnego. Urodziła się córka, jego przyrodnia siostra. Szczęśliwa rodzina.

Nie zgorzkniała, nie załamała się, nie znienawidziła mężczyzn. Zbudowała życie, wychowała syna, znalazła miłość.

A ja przez te wszystkie lata uciekałem od odpowiedzialności. Przekonywałem siebie, że postąpiłem słusznie, że miałem prawo do swojego wyboru.

Siedział przez godzinę, opowiadał o sobie — skończył studia, pracuje jako inżynier, niedawno się ożenił. Pokazał zdjęcia matki, ojczyma, siostry. Szczęśliwe twarze.

Kiedy miał wychodzić, zapytałem, czy mogę czasem do niego dzwonić. Nie wtrącać się w życie, po prostu wiedzieć, jak mu się wiedzie.

Zastanowił się i powiedział, że potrzebuje czasu do namysłu. Że nie jest pewien, czy jest gotowy na relacje z kimś, kto nie był częścią jego życia przez dwadzieścia pięć lat.

Zrozumiałem — to sprawiedliwe.

Po jego odejściu usiadłem na kanapie i zapłakałem. Pierwszy raz od dwudziestu lat. Nie pamiętam, kiedy ostatni raz płakałem przedtem.

Straciłem szansę, by poznać tego człowieka. Widzieć, jak rośnie. Być częścią jego życia. Nie dlatego, że nie mogłem — ale dlatego, że się przestraszyłem. Wybrałem łatwą drogę.

Jego matka była silniejsza ode mnie. W wieku dwudziestu dwóch lat, sama, w ciąży, porzucona — poradziła sobie. A ja, mężczyzna, uciekłem.

Żonie jeszcze nie powiedziałem. Boję się reakcji. Dzieci nie wiedzą, że mają przyrodniego brata. Nie wiem, jak im wyjaśnić, że ich ojciec kiedyś był tchórzem.

Syn napisał do mnie tydzień temu. Powiedział, że jest gotów czasem się spotykać. Nieczęsto, bez zobowiązań. Po prostu kawa raz w miesiącu, porozmawiać.

Zgodziłem się. Rozumiem, że na to nie zasłużyłem. Że daje mi szansę, której nie jestem godzien.

I za każdym razem, patrząc na swoje młodsze dzieci, myślę — a gdyby one znalazły się w jego sytuacji? Gdyby ktoś porzucił moją córkę w ciąży? Znienawidziłbym tego człowieka.

Ale mój starszy syn mnie nie nienawidzi. Jego matka nauczyła go przebaczenia.

Powiedzcie szczerze: czy zasługuję na drugą szansę? Czy powinienem zaakceptować, że niektórych błędów nie da się naprawić?