Tydzień temu mnie okradziono — a dziś mój bezrobotny syn przyjechał do domu nowym sportowym samochodem

Wychowywałam syna sama przez dwadzieścia lat. Liczyłam każdą złotówkę, brałam nadgodziny, oszczędzałam na wszystkim. Syn wyrastał na osobę twórczą — rysował, wymyślał, żył swoim sztuką. Ale w wieku dwudziestu pięciu lat nie miał ani pracy, ani stabilnego dochodu. Nie naciskałam na niego, choć ciągłe problemy finansowe były odczuwalne.

Potem zdarzyło się coś, co całkowicie wytrąciło mnie z równowagi: ktoś włamał się do domu i zabrał wszystkie oszczędności, które odkładałam przez lata. Syn uspokajał mnie, mówił, że sobie poradzi, że wszystko będzie dobrze. Jego głos był zbyt spokojny. Wtedy nie zwróciłam na to uwagi.

Kilka dni później zobaczyłam go przy sklepie — wsiadał do jaskrawoczerwonego sportowego auta. Drogiego, nowego, najwyraźniej nie używanego. Zatkało mnie.

W domu stał w kuchni i kręcił kluczami od samochodu, jakby nigdy nic. Zapytałam wprost: skąd samochód? Powiedział — nowa praca. Nie uwierzyłam. Nigdy nie trzymał się żadnej pracy dłużej niż parę miesięcy, a tu nagle — sportowe auto.

Rozmowa szybko przerodziła się w kłótnię. Zapytałam to, czego bałam się zapytać: czy to on zabrał moje pieniądze? Zapłonął gniewem, powiedział coś ostrego i wyszedł, trzaskając drzwiami.

Pojechałam za nim.

Zatrzymał się przy drogim salonie kosmetycznym. Wyszła kobieta — wyraźnie starsza od niego, zadbana, pewna siebie. Przytulili się. Pocałowali. Wsiedli razem do samochodu i odjechali za miasto, do dzielnicy, gdzie stoją duże domy z ogrodzonymi posesjami.

Nie czekałam. Podeszłam do drzwi i zapukałam.

Otworzyła ta sama kobieta. Za nią stał syn z taką miną, jakby ziemia osuwała mu się spod stóp. Kobieta uśmiechała się i była spokojna. Przedstawiła się jako jego dziewczyna. Trzy miesiące, powiedział syn. Spotyka się z nią już od trzech miesięcy i ani razu nie wspomniał.

Powiedziałam wszystko, co myślałam. Że ją wykorzystuje. Że samochód jest częścią tego schematu. Że nie jestem ślepa.

Zamknął drzwi przed moją twarzą.

Wieczorem wrócił do domu. Usiadł naprzeciwko i zaczął mówić — cicho, bez złości, ale poważnie. Wyjaśnił, że ta kobieta uwierzyła w jego twórczość wcześniej niż inni. Przedstawiła go właściwym ludziom. Pomogła zorganizować wystawę. Sprzedał już tyle prac, że jest w stanie spłacić wszystkie moje długi.

Słuchałam i nie mogłam wydusić ani słowa.

Powiedział, że bał się mi powiedzieć. Bał się, że pomyślę coś złego — dokładnie to, co pomyślałam. Chciał zrobić mi niespodziankę: najpierw wystawa, potem — cała reszta.

Dwa dni później stałam w galerii, gdzie na ścianach wisiały jego prace. Wokół byli ludzie, którzy się zatrzymywali, patrzyli, kupowali. Mój syn, który przez tyle lat malował do szuflady, w końcu dostał to, na co zasługiwał.

Pod koniec wieczoru wziął mikrofon. Powiedział, że wszystko to — dla mnie. Że to ja dawałam mu siłę, by nie zrezygnować. A potem wyciągnął klucze od sportowego samochodu i wręczył mi je.

Płakałam. Nie z zaskoczenia — z wstydu i ulgi jednocześnie. Prawie to zniszczyłam swoim brakiem zaufania.

A czy wy potrafilibyście nie podejrzewać bliskiej osoby w takiej sytuacji — czy wzięłyby górę wątpliwości?