Trzy listy…

Za oknem pada drobny deszcz. Czerwone korale jarzębiny w małym ogródku drżą od kropel.
W niedużym, zadbanym domu na przedmieściach Lublina siedzi starszy mężczyzna — Jan.
Patrzy na zdjęcia porozwieszane na ścianach i czasem nie potrafi powstrzymać łzy.
Na stole leży czysty zeszyt i nowy długopis.
Dziś wreszcie napisze te trzy listy. Te, których pisać bał się przez całe życie.

„Aneto,
pisze do ciebie twój były, zagubiony mąż. Nie wiem, czy przeczytasz ten list, czy od razu go podrzesz. Ale muszę to napisać.
Minęło prawie czterdzieści lat, odkąd ostatni raz widziałem ciebie i naszego syna.
Wiem, że zostawiłem cię w najgorszym momencie. Z małym dzieckiem, z sercem w strzępach.
Wysyłałem alimenty, ale to nie było ojcostwo. To nie była miłość. To była ucieczka.”

Jan widzi ją znów — Anetę siedzącą na łóżku, tulącą syna.
Paweł miał wtedy pięć lat.
Pamięta, jak podszedł do ojca i wyszeptał:
— Zadbam o mamę. Ale wróć kiedyś, proszę…

Drugi list — do Magdy.

Poznali się w kolejce do badań kierowców. Jan był już po rozwodzie.
Magda śmiała się z byle czego. Miała w sobie ciepło i lekkość.
Szybko się w niej zakochał.
Pobrali się, urodził się Marek — wesoły, bystry chłopiec.
Jan czytał mu bajki, nosił na barana, uczył liter.
Magda promieniała szczęściem.
— Mam najlepszego męża na świecie — mówiła koleżankom.

Ale jedna z tych koleżanek zapragnęła mieć „najlepszego męża” dla siebie.
Podszeptywała Janowi, że Magda już go nie kocha, że bardziej troszczy się o sąsiada niż o niego.
I Jan dał się wciągnąć.
Zapomniał o Magdzie. Zapomniał o Marku.
Gdy Magda przyłapała ich razem — nie krzyczała.
Po prostu zniknęła z synem.
Matka Magdy nie pozwalała Janowi zbliżyć się do dziecka.
Ostatni raz widział Marka, gdy chłopiec stał przy oknie i z płaczem uderzał w szybę.

Trzeci list — do Klaudii.
Prawie ją potrącił na przejściu dla pieszych.
Zamiast krzyczeć, zaproponował, że ją podwiezie.

Była młodsza o piętnaście lat, nauczycielka muzyki.
Miała dobre serce i wielki śmiech.
Pobrali się po trzech miesiącach.
Urodził się Tomek.
Klaudia powtarzała, że ma dwóch Dżanków w sercu — męża i syna.
Byli szczęśliwi.
Do czasu.

W klubie sportowym Jan poznał Irenę — matkę jednego z kolegów Tomka.
Była pewna siebie, przedsiębiorcza, samotna.
Zaproponowała mu pracę.
Potem przyszła do ich domu i powiedziała Klaudii, że Jan do niej nie pasuje.
I zabrała go. Tak po prostu.

Ale kilka dni później wróciła.
Tomek pobił jej syna, krzycząc, że ten zabrał mu tatę.
Irena wściekła się. Nazwała Tomka dzikusem, a Klaudię nikim.
Jan nie powiedział ani słowa. Spakował torbę i wrócił do domu.
Ale nikogo już nie zastał.
Tylko kartka:
„Nie umiem być twoją żoną. Ale będę opowiadać Tomkowi tylko dobre rzeczy o tobie. Bo jesteś jego tata. Ale nie mogę ci wybaczyć.”

W nocy Jan skończył pisać.
Rano oddał listy listonoszowi i usiadł na ławeczce pod jarzębiną.
Trzy kobiety. Trzy rodziny. Trzy szanse.
Wszystkie stracone przez jego własne błędy.

Miesiąc później, w dzień swoich siedemdziesiątych urodzin, usłyszał auto i skrzypnięcie furtki.
Wyszedł na ganek.
Przed nim stał mężczyzna — silny, z prostym spojrzeniem.
— Tomek? — zapytał cicho.
— Tak, tato. To ja.
Mama zmarła rok temu. Ale zanim odeszła, przeczytała twój list.
I płakała.
Powiedziała, że kochała cię całym sercem.
I że mam ci wybaczyć.
Bo tylko dobrego człowieka można tak bardzo kochać.

Jan objął syna.
I wtedy poczuł coś, czego nie czuł od lat — nadzieję.

Jarzębina szeleściła lekko na wietrze,
jakby szeptała:
nigdy nie jest za późno, by przeprosić i zostać wysłuchanym.