Teściowa nie rozumie, dlaczego syn nie chce się z nią kontaktować i obwinia o wszystko mnie. Przecież tak się o niego starała, a on nie docenił…

Kiedy po raz pierwszy spotkałam jego mamę, wydała mi się ciepłą, choć trochę zaborczą kobietą o przebiegłym spojrzeniu i nawyku oceniania ludzi od stóp do głów w ciągu pierwszych pięciu sekund. Uśmiechała się, gdy się poznawaliśmy, ale uśmiech nie sięgał jej oczu. Miałam wtedy dwadzieścia cztery lata, byłam zakochana i gotowa przymknąć oko na wiele rzeczy.

— Mój syn — to moja duma, — powiedziała przy obiedzie. — I teraz mam nadzieję, że będziesz dla niego dobrą podporą.

Kiwnęłam głową i się uśmiechnęłam. Wtedy jeszcze nie wiedziałam, że poprzez „podpora” miała na myśli: nie kłócić się, zgadzać się, dziękować za każdą „łaskę”, którą uzna za stosowne mi okazać.

Na początku dzwoniła po prostu codziennie. Potem — zaczęła przychodzić bez uprzedzenia, rozstawiając na naszej kuchni swoje „wygodne” słoiczki, przynosząc produkty i głośno omawiając moje przepisy:
— Co to za zupa? W naszej rodzinie zawsze gotowano inaczej.

Starałam się być uprzejma. Mówiłam sobie: „No cóż, to mama. Po prostu taki ma charakter”. Przekonywałam męża, żeby się z nią nie kłócił, nawet kiedy przy obiedzie rzucała złośliwe uwagi w moją stronę. Nawet kiedy w dniu naszego ślubu płakała nie ze szczęścia, a dlatego że „traci syna”.

Pewnego razu usłyszałam, jak mówi mojej przyjaciółce na przyjęciu:
— No cóż, mógł sobie wybrać narzeczoną z lepszym rodowodem… Ale co poradzić, miłość — to ślepa rzecz.

Wtedy po raz pierwszy przez nią zapłakałam.

Przez pierwsze parę lat milczałam. Cierpiałam. Mąż, jak się zdawało, nie zauważał — albo udawał. Ale kiedy urodziła się nasza córka, wszystko się zmieniło.

Mama mojego męża przyszła do szpitala z torbami i głośnymi rozkazami. Wyrzuciła mi, że wybrałam „nie te” pieluszki. Powiedziała, że imię dziecka jest dziwne. A potem, już w domu, próbowała zabrać maleństwo „na parę dni — żebyś odpoczęła” i obraziła się, kiedy odmówiłam.

Próbowałam porozmawiać. Spokojnie wyjaśnić, że nam z mężem potrzebna jest nasza przestrzeń. Że jej rady brzmią jak rozkazy. Że jestem dorosłą kobietą i matką, i ważne jest dla mnie, aby czuć się szanowaną. Rozpaliła się.
— To wszystko ty go na to napuściłaś! Kiedyś mnie słuchał, a teraz ty jesteś dla niego ważniejsza?

Nie odpowiedziałam. Byłam zmęczona.

Mąż słuchał tego wszystkiego w milczeniu. A potem któregoś wieczoru, kiedy córka się obudziła, a ja siedziałam z nią na rękach, usiadł obok i powiedział:
— Przepraszam. Nie zauważałem, jak ona na ciebie naciska. Po prostu… przywykłem. Zawsze taka była. Ale teraz jestem ojcem. Nie chcę, żeby nasza córka myślała, że miłość — to kontrola.

Od tego momentu zaczął stawiać granice. Nie odpowiadał na telefony dziesięć razy dziennie. Prosił o wcześniejsze powiadomienia o wizytach. Nie wspierał jej złośliwych uwag.

Teściowa nie rozumiała. Pisała do mnie wiadomości: „Nastawiłaś go przeciwko mnie”. Mówiła jego siostrze, że jestem suką, która odebrała jej syna. Że zmienił się od czasu, gdy „ożenił się z tą”.

Ale nie odpowiadałam. Nie próbowałam się tłumaczyć. Nie zrujnowałam ich więzi — po prostu chroniłam siebie i mojego męża przed czymś, czego nie chciałam już znosić.

Minęły trzy lata. Teraz prawie nie mamy z nią kontaktu. Czasami przysyła życzenia z okazji świąt. Raz przyjechała z prezentem dla wnuczki, ale cały czas mówiła tylko o sobie — jak jej samotnie, jak została „zdradzona”.

A wiecie, co jest najsmutniejsze? Naprawdę wierzę, że ona kocha syna. Po prostu po swojemu — chorobliwie, zaborczo. Jej miłość — to klatka, pozłacana, ale jednak klatka. A kiedy ktoś próbował otworzyć drzwi, zaczęła się szamotać, obwiniając wszystkich wokół, ale nie siebie.

Teraz mój mąż mówi:
— Kocham mamę, ale nie jestem zobowiązany być cały czas wygodny. Dorosłem.

Czasami jest mi go żal. Stracił bliskość z matką. Ale może zyskał coś więcej — szacunek do siebie, swoją rodzinę i prawo do wyboru, kogo wpuszcza do swojego serca.

A wy wybaczylibyście takiej teściowej — czy postawilibyście kropkę wcześniej?