Syn przyprowadził dziewczynę: “To moja narzeczona”. Spojrzałam na nią i rozpoznałam. To była córka mojego byłego…

Dwadzieścia dwa lata temu popełniłam błąd. Miałam romans z kolegą z pracy. Oboje byliśmy w związkach, on ze swoją żoną, ja z moim mężem. Trwało to pół roku, potem zaszłam w ciążę.

Nie wiedziałam, czyje to dziecko. Z mężem nie stosowaliśmy żadnej ochrony, staraliśmy się o dziecko. Ale z kochankiem byliśmy razem w te same dni. Przeprowadziłam kalkulacje — pięćdziesiąt na pięćdziesiąt.

Zerwałam romans. Powiedziałam kochankowi, że to koniec, nie chcę go więcej widzieć. Nie przyznałam się do ciąży. Postanowiłam uznać dziecko za syna męża. Tak było łatwiej. Prawidłowo. Bezpiecznie.

Urodziłam syna. Mąż był szczęśliwy, ja też. Kochanek zniknął z mojego życia — zrezygnował z pracy, przeprowadził się do innego miasta. Zapomniałam o nim. Żyłam z rodziną, wychowywałam syna, nie myślałam o przeszłości.

Syn dorósł. Mądry, przystojny, dobry. Ukończył studia, znalazł pracę. Miesiąc temu powiedział, że poznał dziewczynę. Poważny związek, chce przedstawić ją rodzicom.

Wczoraj przyprowadził ją do domu. Z mężem przygotowaliśmy stół, czekaliśmy. Drzwi się otworzyły, wszedł syn z dziewczyną. Przedstawił ją: “Mamo, tato, to moja narzeczona.”

Spojrzałam na dziewczynę i zamarłam. Rozpoznałam ją od razu. Widziałam jej zdjęcia dwadzieścia dwa lata temu, kiedy trwał romans. Kochanek pokazywał mi zdjęcia swojej małej córki, opowiadał o niej.

Teraz stała przede mną dorosła. Piękna, uśmiechnięta. Narzeczona mojego syna.

Uśmiechnęłam się, przywitałam, zaprosiłam do stołu. W środku wszystko skurczyło się w lodowaty węzeł. Jedliśmy kolację, rozmawialiśmy, opowiadała o sobie. Słuchałam i patrzyłam na nią.

I nagle zauważyłam. Oczy. Kształt oczu u niej i u mojego syna — taki sam. Rzadki, niezwykły. Mąż takich nie miał. Ja też nie.

Potem uśmiech. Uśmiechali się tak samo — lewy kącik ust nieco wyżej niż prawy. Asymetryczny, uroczy. Mąż się tak nie uśmiechał. Ja też nie.

Gesty. Kiedy rozmawiali, oboje wykonywali ten sam ruch ręką — dotykali płatka ucha, kiedy się zamyśleli. Widziałam to sto razy u syna. Teraz widziałam u niej.

Siedzieli obok siebie, trzymali się za ręce, śmiali się. A ja patrzyłam na nich i czułam zimno. Są zbyt podobni. Zbyt.

Lodowata myśl przeszyła mnie: co jeśli mój syn nie jest od męża? Jeśli jest od tego człowieka, z którym miałam romans? Wtedy oni — brat i siostra. Półrodzeństwo. Nie znają prawdy.

Są zakochani. Planowali ślub. Chcą mieć dzieci w przyszłości. A co jeśli są krewnymi?

Wieczór się skończył. Odeszli szczęśliwi. Mąż położył się spać zadowolony — narzeczona jest dobra, rodzina porządna. A ja nie spałam całą noc.

Liczyłam ponownie te daty sprzed dwudziestu dwóch lat. Kiedy zaszłam w ciążę. Z kim byłam w te dni. Prawdopodobieństwa. Nie mogłam być pewna. Pięćdziesiąt na pięćdziesiąt wtedy. Pięćdziesiąt na pięćdziesiąt teraz.

Ale te przypadkowe zbiegi okoliczności. Oczy. Uśmiech. Gesty. Zbyt wiele, by to był przypadek.

Muszę to sprawdzić. Test DNA. Ale jak? Powiedzieć synowi — sprawdźmy, kto naprawdę jest twoim ojcem? Zapytaj się — dlaczego? Będę musiała przyznać się do romansu sprzed dwudziestu dwóch lat. Zniszczyć jego obraz świata. Zniszczyć małżeństwo z mężem, który nie zna prawdy.

Albo powiedzieć narzeczonej? Wyjaśnić, że jej ojciec — być może ojciec mojego syna? Zapytaj się — skąd tak dobrze znasz mojego ojca? Będę musiała przyznać się do romansu. Z jej ojcem. Podczas gdy był żonaty z jej matką.

Nie mogę nikomu powiedzieć. Ale nie mogę również milczeć. Jeśli są krewnymi, małżeństwo jest niemożliwe. Dzieci mogą się urodzić chore. To genetyka, to niebezpieczne.

Ale jeśli sprawdzę to po cichu i okaże się, że nie są krewnymi — zniszczę ich zaufanie. Jeśli się dowiedzą, że sprawdzałam ich DNA bez zgody.

Jestem w pułapce. Stworzonej przez mój błąd sprzed dwudziestu dwóch lat. Wtedy myślałam — lepiej nie wiedzieć prawdy, wychować dziecko w małżeństwie, zapomnieć o romansie. Teraz ta niepewność może zniszczyć życie mojego syna.

Minął tydzień. Znowu przyszli, rozmawiali o ślubie. Patrzyłam na nich, uśmiechałam się, wspierałam. A w środku umierałam z strachu.

Znalazłam klinikę, gdzie robią anonimowe testy DNA. Potrzebne są próbki — włosy, ślina. Mogę je wziąć od syna niezauważalnie. Ale jak od niej? Zaprosić na herbatę, wziąć jej filiżankę później? To zdrada, kłamstwo, naruszenie granic.

Ale co jeśli nie sprawdzę i oni są krewni? Co jeśli po latach odkryją prawdę inną drogą? Albo urodzą chore dziecko, a genetycy powiedzą — jesteście krewnymi?

Nie śpię nocami. Patrzę na męża, który śpi spokojnie, nie wiedząc, że jego syn może nie być jego. Patrzę na zdjęcie syna i myślę — kto naprawdę jest twoim ojcem?

Dwadzieścia dwa lata temu podjęłam decyzję, żeby nie znać prawdy. Żyć w niepewności. To wydawało się wtedy słuszne.

Teraz ta niepewność może zniszczyć życie mojego dziecka. I nie wiem, jak postąpić właściwie.

Sprawdzić po cichu — zdradzić ich zaufanie. Powiedzieć prawdę — zniszczyć rodzinę. Milczeć — ryzykować ich zdrowiem i przyszłymi dziećmi.

Powiedzcie mi: co byście zrobili na moim miejscu? Sprawdzili cicho DNA, ryzykując utratę zaufania? Albo opowiedzieli prawdę, niszcząc swoją rodzinę? A może milczelibyście, mając nadzieję, że wszystko będzie dobrze?

A może jest słuszne wyjście, którego nie widzę z powodu strachu i poczucia winy?