Syn przestał nocować w domu w weekendy, mówił, że u przyjaciół. Dopóki pewnego dnia nie zajrzałam do jego plecaka i nie odkryłam rzeczy, od których krew zastygła mi w żyłach…

Syn przestał nocować w domu w weekendy trzy miesiące temu. Mówił — u przyjaciół, przygotowują się do egzaminów, nocne seanse filmowe, wszystko jak u wszystkich nastolatków. On ma siedemnaście lat, starałam się go nie dusić kontrolą, ufałam mu.

Ale coś we mnie zaczęło się niepokoić. Stał się zamknięty, ukrywał telefon, na pytania odpowiadał krótko. Wychodził w piątek wieczorem i wracał w niedzielę wieczorem zmęczony, z siniakami pod oczami.

Zeszłej soboty nie wytrzymałam. Kiedy wyszedł, weszłam do jego pokoju. Zobaczyłam plecak przy szafie — ten sam, z którym wychodził na weekendy. Otworzyłam go, myśląc, że znajdę podręczniki lub ubrania.

I zamarłam.

W środku były damskie rzeczy. Drogie sukienki — obcisłe, błyszczące, wyraźnie sceniczne. Buty na wysokim obcasie, w jego rozmiarze. Kosmetyki — profesjonalne, teatralne. Peruki — długie, zadbane.

Siedziałam na podłodze w jego pokoju z tymi rzeczami w rękach i nie rozumiałam. Co to jest? Po co? Czy on przebiera się w damskie ubrania? To jakaś gra? Fetysz? Albo coś jeszcze?

Wieczorem nie wytrzymałam. Kiedy się zbierał do wyjścia, poszłam za nim. Wsiadłam do samochodu, pojechałam za nim, trzymając się na dystans.

Przyjechał do centrum miasta, do klubu nocnego. Nie do zwykłego nastoletniego, ale do takiego, gdzie występują artyści. Wszedł przez wejście służbowe.

Zaparkowałam, poczekałam godzinę. Potem weszłam do klubu przez główne wejście. Zapłaciłam za wejście, przeszłam do sali. Tam była scena, światła, muzyka. Publiczność — dorośli, pary, grupy.

I nagle na scenie pojawił się on.

Mój syn. W sukience. W pełnym makijażu, w peruce. Nie poznałabym go, gdybym nie wiedziała, że tu jest. Poruszał się gracją, pewnością siebie. Śpiewał do podkładu — kobiecym głosem, wysokim, pięknym.

Sala oklaskiwała. Ludzie nagrywali na telefony, krzyczeli komplementy. Uśmiechał się, kłaniał, był całkowicie w swoim żywiole.

A ja stałam przy wejściu i nie mogłam się ruszyć. To było moje dziecko. Chłopiec, którego urodziłam, wychowałam, uczyłam jeździć na rowerze. I go nie poznawałam.

Kiedy występ się skończył, poszedł za kulisy. Poczekałam, aż wyjdzie. Po pół godzinie wyszedł — już bez makijażu, w zwykłych ubraniach, z plecakiem. Podeszłam.

Zobaczył mnie — i jego twarz wykrzywił strach.

Staliśmy na ulicy, pod latarnią, i milczeliśmy. Potem cicho powiedziałam: “Jedźmy do domu. Musimy porozmawiać.”

Kiwnął głową, nie podnosząc oczu.

W domu usiedliśmy w kuchni. Nie krzyczałam, nie oskarżałam. Po prostu zapytałam: “Wyjaśnij mi. Proszę.”

Długo milczał. Potem zaczął mówić — cicho, z trudem dobierając słowa.

Okazało się, że wszystko zaczęło się rok temu. Jego przyjaciel zaprosił go na pokaz drag — występ artystów w kobiecych stylizacjach. Syn poszedł z ciekawości. I zrozumiał, że tego właśnie mu brakowało przez całe życie.

Zaczął się uczyć — jak robić makijaż, jak się poruszać, jak śpiewać. Trenował w domu, kiedy mnie nie było. Pół roku temu zebrał odwagę i poszedł do klubu z propozycją występów. Został przyjęty.

Teraz występuje co weekend. Płacą za to — całkiem dobrze. Oszczędza na studia, na przyszłość.

Słuchałam i nie wiedziałam, co czuć. Ulgę, że to nie narkotyki, nie przestępstwo? Szok, że ukrywał to przez rok? Niezrozumienie — po co to mu?

Spytałam wprost: “Czy… chcesz być dziewczyną? To kwestia tożsamości?”

Pokręcił głową: “Nie. Jestem chłopcem, czuję się dobrze w swoim ciele. To po prostu… twórczość. Sztuka. Kiedy wychodzę na scenę, staję się kimś innym. To wolność.”

Starałam się zrozumieć: “Dlaczego mi nie powiedziałeś?”

Spojrzał na mnie z bólem: “Bo się bałem. Bałem się, że nie zrozumiesz. Że zabronisz. Że będziesz patrzeć na mnie jak na… nienormalnego.”

Te słowa raniły. Znaczyły, że mi nie ufał. Myślał, że go oskarżę, odrzucę.

Wzięłam go za rękę: “Pokaż mi. Chcę zobaczyć, jak się przygotowujesz, jak to się dzieje.”

Spojrzał na mnie z zaskoczeniem: “Naprawdę?”

Kiwnęłam głową.

W następny piątek pojechałam z nim. Siedziałam za kulisami, obserwowałam, jak się zmienia. Nakłada makijaż — starannie, profesjonalnie. Ubiera kostium. Staje się innym człowiekiem — pewnym siebie, wyrazistym.

Potem oglądałam jego występ z widowni. I widziałam — jest szczęśliwy. Naprawdę szczęśliwy. Na scenie błyszczy, żyje, oddycha pełną piersią.

Po występie podszedł do mnie ostrożnie: “Jak było?”

Objęłam go: “Byłeś wspaniały.”

Zaczął płakać. Przytulił się do mnie mocno, jak mały chłopiec.

Minęły teraz dwa miesiące. Czasami chodzę na jego występy. Poznałam innych artystów — są różni, każdy ma swoją historię, ale wszyscy są mili, utalentowani. Syn otworzył się przede mną — opowiada o planach, marzeniach, dzieli się przeżyciami.

Ale wciąż czasami budzę się w nocy i myślę — czy wszystko robię dobrze? Czy powinnam wspierać to, czy próbować nakierować go na “normalną” ścieżkę? Co powiedzą krewni, przyjaciele, szkoła, kiedy się dowiedzą?

I najważniejsze — czy będę w stanie ochronić go przed światem, który nie zawsze jest gotów akceptować tych, którzy nie wpisują się w ramy?

Gdybyście znaleźli się na moim miejscu — wspieralibyście wybór dziecka, nawet jeśli wydaje się dziwny? Czy próbowalibyście “zawrócić na właściwą drogę”? Gdzie jest granica między akceptacją a przyzwoleniem?