Starszy mężczyzna zostawiał cukierki na placu zabaw, ale nikt nie wiedział, dlaczego – aż w końcu sam opowiedział swoją historię

Każdego ranka przy piaskownicy na starym placu zabaw pojawiał się mały pakunek. W środku były cukierki — krówki, lizaki, czekoladki. Ułożone starannie, owinięte w czysty papier i zawsze różnorodne. Dzieci zdążyły się już przyzwyczaić: „magiczne” słodkości pojawiały się około dziewiątej. Rodzice początkowo byli nieufni, ale szybko zauważyli, że cukierki zawsze są świeże, opakowania nienaruszone, a ich dzieci po nich szczęśliwe.

Pewnego dnia matka o imieniu Krystyna postanowiła sprawdzić, kto za tym stoi. Przyszła na plac zabaw wcześniej niż zwykle i zobaczyła, jak powoli zbliża się starszy mężczyzna. Podpierając się laską, ubrany w elegancki garnitur, choć lato było upalne. Nazywał się pan Harris. Położył pakunek na ławce i już miał odejść, gdy zauważył Krystynę.

Nie zrobiła gwałtownych ruchów.

— To pan zostawia te cukierki?

Kiwnął głową.

— Proszę wybaczyć, jeśli przestraszyłem. Po prostu… to mój nawyk.

Usiadła obok. Milczenie było przyjemne, ciepłe.

— Chce pani, opowiem? — zapytał po chwili.

Krystyna skinęła głową.

— Byłem nauczycielem, zanim przeniosłem się do pracy w administracji. Potem wiele lat spędziłem w innych miejscach, w delegacjach, w innych miastach. A kiedy wróciłem, tutaj był już park. I ten plac zabaw. A ilekroć przechodziłem obok, wspominałem pewną dziewczynkę. Miała na imię Ellie.

Uśmiechnął się, spoglądając w stronę huśtawek.

— Miała osiem lat. Mieszkała niedaleko. Codziennie, po szkole, wpadała do mojej klasy — nie dlatego, że musiała. Po prostu lubiła rozmawiać. O książkach, kotach, życiu. Jej rodzina się wyprowadziła, a ja nigdy więcej o niej nie słyszałem. Ale jej głos — wciąż go słyszę, ciągle mam go w pamięci.

Wyjął z kieszeni starą, wyblakłą fotografię. Dziewczynka z piegami i zaplecionymi warkoczami.

— Kiedyś powiedziała: „Zawsze rozpoznam pana po cukierkach. Ma pan takie inne niż wszyscy”. Wtedy nosiłem w kieszeni cynamonowe karmelki. I teraz, każdego dnia, kładę je tutaj. Bo może ktoś inny je znajdzie. Ktoś, kto potrzebuje drobnego gestu dobroci.

Krystyna milczała. A potem zapytała:

— I wielu takich „kogoś” przyszło?

Pan Harris wzruszył ramionami:

— Nie wiem. Nie sprawdzam. Najważniejsze — to zostawiać. Resztę załatwia życie.

Od tego dnia dzieci zaczęły zostawiać mu notatki. „Dziękuję za cukierka!”, „Dziś dostałem piątkę!”, „Jest pan dobry”. Trzymał je w domu, w pudełku. A plac zabaw przestał być jedynie miejscem zabaw — stał się przestrzenią, gdzie obecne są pamięć i dobroć.

Bo czasem jedno karmelowe wspomnienie jest w stanie ogrzać kilka serc naraz.