Rodzice rozwiedli się w wieku siedemdziesięciu lat. Nie mogłem uwierzyć, że to możliwe w ich wieku

Rodzice przeżyli razem czterdzieści pięć lat. Czterdzieści pięć lat małżeństwa, dwoje dorosłych dzieci, pięcioro wnuków. Byli przykładem dla wszystkich: razem przetrwali kryzysy, choroby, trudności. Zawsze myślałem: oto prawdziwa miłość, która trwa całe życie. I oto w jedną niedzielę zadzwonił ojciec: „Przyjedź. Musimy ci coś powiedzieć”. Przyjechałem, usiedliśmy w trójkę w kuchni. Rodzice wymienili spojrzenia, a potem powiedzieli: „Rozwodzimy się”. Nawet się zaśmiałem, myśląc, że to żart. Ale oni się nie śmiali…

— Naprawdę? — zapytałem.
— Tak, — skinęła matka. — Złożyliśmy dokumenty na rozwód.

Patrzyłem na nich, nie wierząc. Siedemdziesiąt lat, tyle wspólnych lat — i rozwód?
— Ale… dlaczego? Co się stało?
— Nic, — spokojnie odpowiedział ojciec. — Po prostu zrozumieliśmy, że nie chcemy już być razem.

— Jak to, nie chcecie? Przecież całe życie byliście razem!
Matka wzięła mnie za rękę:
— Nie kłócimy się ani nie nienawidzimy się. Po prostu zdaliśmy sobie sprawę, że jesteśmy razem z przyzwyczajenia, a nie z miłości.

Opowiedzieli, że ostatnie lata żyją jak sąsiedzi: dzielą dom, ale nie życie. Rozmawiają o codzienności, ale nie o uczuciach.
— On chce jednego, ja — drugiego, — powiedziała matka. — On chce podróżować i przebywać w dużych grupach, ja chcę ciszy w domu. Ciągniemy się w różne strony.
— Ale przecież zawsze znajdowaliście kompromisy!
Ojciec pokręcił głową:
— Kompromisy są potrzebne, kiedy wychowujesz dzieci i budujesz dom. Teraz dzieci dorosły, dom zbudowany. Okazało się, że poza przeszłością nic nas nie łączy.

Nie mogłem tego zaakceptować. Zadzwoniłem do siostry — była w szoku. Przyjechaliśmy razem, próbowaliśmy odwodzić ich od tej decyzji: mówiliśmy o wnukach, o rodzinie, o „co ludzie powiedzą”, prosiliśmy, żeby dali sobie jeszcze jedną szansę. Rodzice wysłuchali nas spokojnie.
— Rozumiemy, że wam ciężko, — powiedział ojciec. — Ale to nasze życie i decyzja została podjęta.
— Ale przecież się kochacie! — nie wytrzymała siostra.
— Kochamy, — odpowiedziała matka. — W inny sposób. Jak starzy przyjaciele, nie jak mąż i żona.

Po trzech miesiącach się rozwiedli. Sprzedali dom. Ojciec kupił małe mieszkanie w centrum, matka przeprowadziła się na wieś — do małego domku, o którym marzyła od lat. Odwiedzałem każdego z osobna. Było dziwnie widzieć ich oddzielnie po dekadach „razem”.

Ojciec wyglądał młodziej i bardziej energicznie: zapisał się do klubu podróżników, zaczął chodzić na tańce, znalazł nowych znajomych.
— Czuję, że żyję, pierwszy raz od wielu lat, — powiedział.
Matka też się zmieniła: założyła ogród, wzięła psa, zaczęła pisać — na to zawsze „brakowało czasu”.
— W końcu robię to, co chcę. Nie przystosowuję się. Żyję dla siebie.

Minął rok. Spotykali się na rodzinnych uroczystościach i urodzinach wnuków: przyjacielsko, ciepło — jak przyjaciele.
— Nie żałujesz? — zapytałem ojca. — Że nie zostaliście razem „do końca”?
Zastanowił się:
— Nie. Przeżyliśmy dobre czterdzieści pięć lat: wychowaliśmy dzieci, zbudowaliśmy rodzinę. Ale zrozumieliśmy, że jeśli zostaniemy, dożyjemy w cichej urazie. Rozstaliśmy się w zgodzie, zostaliśmy przyjaciółmi i daliśmy sobie szansę przeżyć resztę życia tak, jak chcemy.

Matka powiedziała prawie to samo:
— Ludzie uważają, że rozwód to porażka. Czasami to dojrzałość: przyznać, że wspólna droga się skończyła, a dalej — różne drogi. I to jest normalne.

Na rodzinnej kolacji siedzieli przy jednym stole, śmiali się, wspominali przeszłość. Potem rozjechali się każdy swoim samochodem.
— Dziadek i babcia nie są już razem? — zapytała wnuczka.
— Nie.
— Ale są przyjaciółmi?
— Tak, dobrymi przyjaciółmi.
— Wtedy wszystko dobrze, — po prostu podsumowała.

I wiecie, ma rację. Nie nienawidzą się, nie kłócą się, nie dzielą majątku z goryczą. Po prostu szczerze przyznali, że ich czas „jako pary” się skończył. Teraz minęły trzy lata: ojciec ma towarzyszkę podróży, matka żyje sama i jest szczęśliwa. Dzwonią do siebie, interesują się zdrowiem, pomagają sobie w razie potrzeby.

Zrozumiałem coś ważnego: małżeństwo nie musi trwać „do grobu”. Ludzie się zmieniają, pragnienia się zmieniają. Jeśli dwoje ludzi szczerze zdaje sobie sprawę, że ich drogi się rozeszły i rozchodzą się w spokoju — to nie tragedia, a dojrzałość. Kiedyś byłem zły i uważałem to za „zdradę rodziny”. Teraz widzę, że są oboje szczęśliwsi, niż byli razem. A to najważniejsze.

Jak odnosicie się do rozwodów w starszym wieku? Czy warto być razem „dla rodziny”, czy każdy ma prawo do szczęścia w każdym wieku?