Rodzice nigdy nie obchodzili swojej rocznicy ślubu. Tym razem poprosiłem ich, aby się ładnie ubrali i pojechali ze mną…

Rodzice przeżyli razem 45 lat. Nigdy nie widziałem, aby obchodzili swoją rocznicę ślubu. Ani tortu, ani kwiatów, ani kolacji w restauracji. Po prostu zwykły dzień.

Kiedy byłem nastolatkiem, pytałem mamę, dlaczego nie celebrują. Odpowiadała, że nie było na to czasu. Tata pracował na dwóch etatach, ona wychowywała troje dzieci. Pieniądze szły na jedzenie, ubrania, szkołę. Na romantykę nie było ani czasu, ani środków.

Dorosłem, znalazłem dobrą pracę, ożeniłem się, urodziły się dzieci. A rodzice pozostali w swoim zwyczajnym życiu. Skromnym, cichym, bez świąt.

W tym roku miała minąć ich czterdziesta piąta rocznica wspólnego życia. Postanowiłem, że wystarczy tego. Zasłużyli na choćby jeden wieczór, kiedy ktoś się nimi zaopiekuje i przypomni o tym pięknym dniu.

Zacząłem przygotowania na miesiąc przed. Zarezerwowałem stolik w restauracji z panoramicznym widokiem na wieczorne miasto. Zamówiłem bukiet z białych róż — takich, jakie tata podarował mamie na ślubie, pokazywała mi zdjęcie. Zamówiłem tort z napisem „45 lat razem”.

Tydzień przed rocznicą zadzwoniłem do rodziców. Powiedziałem, że chcę ich gdzieś zabrać w sobotę. Poprosiłem, aby ładnie się ubrali. Tata zapytał, dlaczego. Odpowiedziałem: „Po prostu zróbcie to, proszę”.

W sobotę wieczorem przyjechałem po nich. Mama wyszła w ciemnoniebieskiej sukni, którą wkładała jedynie na rodzinne uroczystości. Tata — w garniturze, był ogolony, włosy miał przygładzone. Wsiedli do samochodu, spojrzeli na siebie, nieco zawstydzeni.

Mama całą drogę pytała, dokąd jedziemy. Milczałem, tylko się uśmiechałem. Tata patrzył przez okno, milczał, ale widziałem, jak się denerwuje.

Podjechaliśmy pod restaurację. Rodzice wysiedli z samochodu, spojrzeli na budynek, na oświetlenie, na szyld. Mama chwyciła tatę za rękę.

Wprowadziłem ich do środka. Administrator nas powitała, zaprowadziła do naszego stolika — przy oknie, z widokiem na wieczorne miasto. Na stole stały świece, białe róże, kieliszki.

Mama zatrzymała się, spojrzała na stół, na kwiaty. Odwróciła się do mnie z pytaniem w oczach. Powiedziałem: „Dziś wasza rocznica. Czterdzieści pięć lat razem. Nigdy jej nie obchodziliście. Dziś ją uczcicie”.

Mama zakryła usta ręką. Oczy wypełniły się łzami. Tata stał w milczeniu, patrzył na róże, na świece, na mnie.

Potem podszedł, objął mnie. Mocno, po męsku. Wyszeptał: „Dziękuję, synu”.

Usiedliśmy przy stole. Kelner przyniósł menu, nalał wodę. Mama trzymała w rękach jedną różę z bukietu, głaskała płatki, patrzyła na tatę. On patrzył na nią.

Cały wieczór siedzieli naprzeciw siebie, trzymali się za ręce, rozmawiali. Widząc ich takimi po raz pierwszy — nie zmęczonymi rodzicami, nie ludźmi, którzy dźwigają codzienność. A po prostu mężczyzną i kobietą, którzy spędzili ze sobą prawie pół wieku.

Kiedy przyniesiono tort, mama zapłakała. Cicho, bez szlochu. Po prostu łzy płynęły po policzkach. Tata otarł je serwetką, pocałował ją w skroń.

Spojrzała na mnie i powiedziała: „Wiesz, zawsze myślałam, że tego nie potrzebuję. Że najważniejsza jest rodzina, dzieci, dom. A romantyka jest dla innych, dla tych, którzy mają czas i pieniądze. Ale teraz siedzę tutaj, patrzę na te świece, na kwiaty — i rozumiem, jak bardzo chciałam poczuć się tak choć raz. Wyjątkowo”.

Tata ścisnął jej rękę. Powiedział: „Zawsze byłaś wyjątkowa. Po prostu nie potrafiłem tego pokazać”.

Patrzyli na siebie, a w ich oczach była całe życie. Cała miłość, którą nieśli przez lata bez świąt, bez wyznań, bez romantyki. Ale ona była. Zawsze była.

Odwiozłem ich do domu. Mama niosła bukiet jak panna młoda. Tata trzymał ją pod ramię. Przed drzwiami odwróciła się, objęła mnie i wyszeptała: „To był najszczęśliwszy wieczór mojego życia”.

Odjechałem i całą drogę myślałem: ile osób żyje razem przez dekady, a nigdy nie usłyszało słów wdzięczności za to życie? Ile par zasługuje na choćby jeden wieczór, kiedy ich miłość zostaje zauważona?

Czy zdążyliście powiedzieć swoim rodzicom dziękuję za to, że zostali razem pomimo wszystko?