Przy ołtarzu moja córka szepnęła: „Nie zostawiaj mnie z nową mamą…” — a potem, zaledwie kilka tygodni później, wydarzyło się coś, czego nikt w naszej rodzinie się nie spodziewał…

Nie myślałem, że znów będę stał przed ołtarzem. Ręce drżały, a mała Zofia mocno trzymała się mojej nogi.

— Tato, — szepnęła przestraszona. — Nie zostawiaj mnie z nową mamą… co jeśli okaże się zła?

Te słowa mnie przeszyły.
Zosia miała zaledwie sześć lat. Wciąż ciężko przeżywała śmierć mamy, która odeszła dwa lata temu. A teraz — nowe małżeństwo, nowa kobieta obok mnie. Dla dziecka to zbyt wiele.

Usiadłem obok:
— Zofia, Ewa nie chce cię skrzywdzić. Stara się. Chce, żebyś czuła się dobrze.

Ale córka tylko pokręciła głową i przytuliła się do mnie.

Ślub odbył się cicho, w ogrodzie, wśród bliskich. Ewa wyglądała wspaniale i czytała przysięgę tak, jakby kierowała ją nie tylko do mnie, ale i do Zofii. Ale Zofia siedziała cicho, z rezerwą.

Po uroczystości znalazłem ją na huśtawce. Miała w dłoniach kawałek koronki z sukienki.
— Co miałaś na myśli, mówiąc to przy ołtarzu? — zapytałem.

— Nie chcę nowej mamy, — odpowiedziała cicho. — Chcę swoją.

Ścisnęło mi się serce.
— Też ją bardzo kocham i tęsknię za nią, — powiedziałem.

Zofia kontynuowała:
— Mama śpiewała mi na dobranoc, opowiadała bajki różnymi głosami, robiła obiadki w kształcie zwierzątek. A Ewa nawet nie wie, jakie płatki lubię.

— Ona się jeszcze uczy, — odpowiedziałem. — Nie jest jej łatwo, ale się stara.

Zofia nic nie powiedziała, ale położyła głowę na moim ramieniu.

Pierwsze tygodnie po ślubie były niezręczne. Ewa starała się nie zmieniać zbyt wiele, dawała Zofii przestrzeń. Ale córka odpowiadała krótko i cały czas się oddalała.

Widziałem, jak Ewa się martwi. Pewnego wieczoru, kiedy Zofia spała, cicho zapytała:
— Myślisz, że kiedyś mnie zaakceptuje?

— Daj jej czas, — powiedziałem. — Jeszcze nie jest gotowa na wpuszczenie kogoś nowego.

— Nie chcę zastąpić jej mamy, — powiedziała Ewa. — Chcę tylko, żeby poczuła, że się o nią troszczę.

Wtedy wyjąłem z poddasza pudełko z rysunkami i filmami, na których Zofia była z mamą, Marią. Postawiłem je przed Ewą:
— Jeśli chcesz ją poznać — zacznij od tego.

Kilka godzin później znalazłem ją z dziecięcym rysunkiem w rękach. Na nim Zofia z mamą jechały na jednorożcach. Ewie błyszczały oczy.
— Ona czyniła życie magicznym… — szepnęła.
— Tak, — zgodziłem się. — Ale ty też możesz.

Następnego ranka Zofia zobaczyła na talerzu naleśnika w kształcie misiaczka.
— Widziałam zdjęcia, gdzie mama robiła całe zoo z naleśników, — powiedziała Ewa. — Spróbowałam powtórzyć, ale wyszło mi gorzej.

Zofia sceptycznie dźgnęła widelcem.
— Ma krzywe uszy.
— Tak, — zaśmiała się Ewa. — Taki miś pewnie słabo słyszy.

Zofia chichotała. Mały krok, ale bardzo ważny.

Od tego dnia wszystko zaczęło się zmieniać.
Ewa pytała Zofię o ulubione bajki, dowiedziała się, że nie je czekoladowych płatków, ale orzechowe, uczyła się jej starych gier.

Pewnego dnia wróciłem do domu i usłyszałem muzykę. W salonie Ewa i Zofia kręciły się, jak baletnice, i śmiały się do łez.

Przełom nastąpił, gdy Zofia zachorowała. Miała gorączkę, a ja utknąłem w pracy.
— Nie martw się, ja wszystkim się zajmę, — powiedziała Ewa przez telefon.

Kiedy przyszedłem, Zofia leżała na kanapie pod kocem. Na czole miała chłodny materiał, obok bajki i ulubiona książka. Ewa czytała ją, naśladując różne głosy — tak, jak robiła Maria.

— Uczyłaś się na jej filmach? — zapytałem.
— Tak. Dla Zofii. Dla was obojga.

Tego wieczoru, kiedy kładłem córkę do snu, powiedziała:
— Tato, ona nie jest taka zła. Nawet smoka poprawnie udźwiękowiła.
— Cieszę się, że to zauważyłaś.
— Ona nie jest moją mamą, — Zofia się zamyśliła. — Ale może być… moją przyjaciółką.

Po kilku tygodniach Ewa i Zofia zbliżyły się do siebie. Piekały ciasteczka, sadziły kwiaty, organizowały filmowe wieczory.
Pewnego dnia, siedząc latem na werandzie, Zofia powiedziała:
— Myślę, że mogę nazywać cię „bonus-mamą”.
— Bonus-mamą? — zapytała Ewa.
— Tak. Nie zamiast mamy. Po prostu… więcej miłości.

Oczy Ewy napełniły się łzami.
— To dla mnie bardzo ważne.

Od tego momentu przestaliśmy być „złamaną rodziną”, a staliśmy się nową — na swój sposób kompletną.

Dwa lata później Zofia stała obok Ewy w szpitalu i trzymała na rękach nowo narodzonego braciszka.
— Jestem twoja starsza siostra, — powiedziała. — A to nasza bonus-mama. Najlepiej na świecie opowiada bajki.

Ewa spojrzała na mnie i cicho zapytała:
— Czy często myślisz o tym, jak daleko zaszliśmy?
— Codziennie, — odpowiedziałem, obejmując ich.

Bo miłość nie zawsze przychodzi tak, jak się spodziewasz. Czasem rośnie powoli — z cierpliwości i zaufania. A pewnego dnia zdajesz sobie sprawę, że już kwitnie wokół ciebie.