Przez miesiące milczałam, podczas gdy teściowa rządziła w naszym mieszkaniu. Ale pewnego dnia nie wytrzymałam, i od tego momentu zaczęła się burza, która o mało nie zniszczyła mojego małżeństwa

Nigdy nie myślałam, że znajdę się w takiej sytuacji. Przez całe życie starałam się być cierpliwa i zrozumieć innych. Zawsze mówiłam sobie, że starsi ludzie po prostu „mają swoje nawyki”. Trzeba je akceptować, nie obrażać się i nie kłócić. Ale ile razy można przymykać oko, kiedy ktoś ciągle przekracza granice?

Z mężem żyjemy razem od pięciu lat. Prowadzimy spokojne, normalne życie: oboje pracujemy z domu, mieszkamy w dwupokojowym mieszkaniu na obrzeżach miasta — bez luksusów, ale z dużym balkonem, który po prostu uwielbiam. To moje małe schronienie. Latem sadzę tam zioła i pelargonie, a zimą rozwieszam girlandy i świece — tworzę sobie małą uroczystość wśród szarych dni.

Mój mąż to dobry, niezawodny i cichy człowiek. Ma tylko jedną słabość: nigdy nie potrafi powiedzieć „nie” swojej mamie.

Teściowa, Irena, jest wdową od ponad dziesięciu lat. Należy do tych kobiet, które są przekonane, że zawsze wiedzą lepiej. Wychowywała syna sama i do dziś lubi to podkreślać. Nawet teraz, kiedy jest na emeryturze, nie potrafi żyć tylko dla siebie — nieustannie próbuje kontrolować wszystkich wokół.

Kiedy dowiedziała się, że kupiliśmy mieszkanie, obraziła się:
— Czyli jestem ostatnią osobą, która się o tym dowiaduje? Nawet planu mi nie pokazaliście!

Nie prosiłam o radę, ale już następnego dnia przesłała nam dziesięć artykułów typu „Typowe błędy przy urządzaniu wnętrza”, a potem przyjechała i od progu oświadczyła:
— Stół źle ustawiliście. Światło z okna będzie bić prosto w oczy gościom.

Wtedy jeszcze się uśmiechałam. Pomyślałam: no dobrze, taka jej natura, przyzwyczaiła się wszystkich pouczać. Przeżyję. Ale to był dopiero pierwszy sygnał.

Teściowa szybko zaczęła się zachowywać, jakby mieszkanie należało do niej. Przychodziła bez uprzedzenia: to rano w poniedziałek, to wieczorem w niedzielę. Kładła torby na kuchennym stole i mówiła:
— Przyniosłam bigos. Prawdziwy, z mięsem. A nie twój wegetariański, kochanie.

W lodówce zaczęły pojawiać się jej słoiki. W łazience — jej szlafrok i szczoteczka do zębów.

Najbardziej mnie zabolało, że mąż nie widział w tym problemu.
— No przecież to mama, — mówił spokojnie. — Jest sama, sama mówiłaś, że jej trudno samej. Niech czuje się u nas jak u siebie.

Tak, mówiłam, że jest samotna. Ale nie mówiłam, że może zamieniać nasz dom w swoją filię.

Ostatnim kroplą stał się jeden wieczór.

Wracałam po długim dniu pracy, marzyłam tylko o gorącej kąpieli i ciszy. Ale otwierając drzwi, poczułam zapach smażonej cebuli. W kuchni stała teściowa, mieszając coś w garnku.
— O, przyszłaś, — powiedziała. — Zrobiłam pierogi. I przestawiłam książki z półki, były u ciebie nierówno.

Zastygłam w miejscu. Nikt mnie nie uprzedził, nikt nie zapytał, czy w ogóle można przychodzić. Zwróciłam się do męża, który siedział w salonie z laptopem:
— Co ona tu robi?

— Przecież mówiłem… Miała klucze z remontu, więc zajrzała, — odpowiedział.

Coś we mnie pękło. Zwróciłam się do niej i powiedziałam spokojnie, ale stanowczo:
— Proszę, ubierz się i wyjdź. I oddaj klucze. To nie jest twój dom.

— Jak ty do mnie mówisz?! — krzyknęła. — Przecież się starałam! Chciałam pomóc chociaż trochę, a ty mnie wyrzucasz?!

— Nie potrzebuję twojej pomocy. Potrzebuję po prostu przestrzeni, — odpowiedziałam.

Trzasnęła drzwiami i wyszła. Mąż milczał. Pierwszy raz widział mnie taką.

Wieczorem długo rozmawialiśmy. Zrozumiał, że jeśli nic się nie zmieni, nasze małżeństwo długo nie przetrwa. Następnego dnia sam zadzwonił do matki i poprosił, aby więcej nie przychodziła bez zapowiedzi i oddała klucze. Obraziła się i przez trzy tygodnie nie dzwoniła. A potem jednak zadzwoniła:
— No dobrze, dobrze, że wszystko wyjaśniliśmy. Po prostu chciałam pomóc.

Pomoc to jedno. A inwazja w czyjeś życie to zupełnie co innego.

Od tego czasu w końcu zapanował u nas spokój. Znowu wychodzę na swój balkon, stawiam na nim filiżankę herbaty i czuję:to mój dom.