Przez 10 lat uważałam moich kolegów za drugą rodzinę… aż przez przypadek usłyszałam, co mówią o mnie za zamkniętymi drzwiami…

Przepracowałam w jednym biurze prawie dziesięć lat. Mam 58 lat i zawsze uważałam, że koledzy to jak druga rodzina. Razem świętowaliśmy, składaliśmy się na prezenty, wspieraliśmy się nawzajem, gdy ktoś miał kłopoty. Przynosili mi torty na urodziny, chwalili moje ciasta, które czasem piekłam do herbaty, i mówili: „Jesteś duszą zespołu”. Wierzyłam w to. Myślałam, że ci ludzie są prawdziwi, że za uśmiechami kryje się przyjaźń i szacunek.

Jednak pewnego dnia, gdy zatrzymałam się wieczorem, przypadkiem podeszłam do sali konferencyjnej. Zwykle wychodzę punktualnie: pociąg, dom, kolacja. Ale tego dnia musiałam skończyć raport i się zatrzymałam. Wzięłam teczkę i poszłam do kuchni nalać sobie herbaty. Przechodząc obok sali konferencyjnej, usłyszałam głosy. Drzwi były uchylone. Najpierw pomyślałam, że omawiają pracę. Ale potem wychwyciłam swoje imię.

Zamarłam. To, co usłyszałam, wywróciło wszystko do góry nogami.

— „Ona już dawno jest przestarzała. Wszystko robi po staremu, tylko opóźnia”.
— „No tak, a pensję ma niezłą, a co z tego? I tak wszystko po niej poprawiamy”.
— „Już dawno powinna na emeryturę, tylko szef się przyzwyczaił. A my musimy tu tyrać”.

Stałam, zaciskając dłoń na klamce drzwi, i nie mogłam uwierzyć własnym uszom. Serce biło tak mocno, że bałam się, że je usłyszą. Te słowa wypowiadali ludzie, z którymi każdego dnia siedziałam przy jednym stole na obiadach, omawiałam seriale i dzieci. Ludzie, którzy uśmiechali się do mnie i wydawali się bliscy.

Cicho się cofnęłam i poszłam do toalety. Zamknęłam drzwi, spojrzałam w lustro i zobaczyłam obcą kobietę. Oczy były czerwone, wargi drżały. Wydawało się, jakbym postarzała się o dziesięć lat w ciągu tych kilku minut. Było mi wstyd, przykro, bolało. Przypomniałam sobie, jak niedawno jedna z nich dała mi kubek z napisem „najlepszy kolega” — a teraz to wydawało się szyderstwem.

W domu siedziałam w kuchni do późnej nocy. Filiżanka herbaty stygnęła, a ja wciąż i wciąż przeżywałam te słowa w głowie. Wspominałam wszystkie chwile, kiedy śmiałam się razem z nimi i kiedy prosili o radę, zawsze pomagałam, wspierałam, pomagałam młodym dziewczynom opanować raporty, dzieliłam się doświadczeniem. A teraz to wszystko — to pył.

Następnego dnia przyszłam do pracy, ale już nie ta sama. Ich uśmiechy raniły oczy. Każde „jak się masz?” brzmiało fałszywie. Robiłam swoją pracę w ciszy, i nikt nie zauważył zmian — albo udawał, że nie zauważył. Czułam się obco w miejscu, gdzie kiedyś spędzałam połowę życia.

Nie zrobiłam skandalu. Nie weszłam do sali konferencyjnej, nie zapytałam: „A możecie mi to powtórzyć w twarz?”. Może niepotrzebnie. Ale nie miałam siły. Wszystko, co mogłam zrobić, to zamknąć się w sobie.

Teraz myślę: może mają rację? Może rzeczywiście stałam się zbyteczna? Młodsi koledzy pracują szybciej, znają programy, których ja uczyłam się z trudem. Ale czy to daje im prawo, by skreślać mnie jak niepotrzebną rzecz? Czy doświadczenie, lata pracy, oddanie sprawie nic nie znaczą?

Przypominam sobie słowa mamy: „Lepiej gorzka prawda niż słodkie kłamstwo”. Ale od tej prawdy mam pustkę w środku. Jakby wszystko, co budowałam przez dziesięć lat, runęło jednej nocy.

Nie wiem, jak dalej pracować obok nich. Każdy dzień — jak chodzenie po polu minowym. I nie mogę zdecydować: odejść, zanim mnie dobiją, czy zostać i udowodnić, że jeszcze mogę wiele.

A czy wy moglibyście dalej pracować w zespole, jeśli dowiedzielibyście się, że za plecami koledzy marzą o tym, by się was pozbyć?