Pozwoliłam synowi z rodziną zamieszkać u siebie “na chwilę”, nie zdając sobie sprawy, co mnie czeka. A jeden czyn mojego syna przewrócił całe moje życie do góry nogami…

Kiedy syn zadzwonił do mnie w środę wieczorem, od razu usłyszałam napięcie w jego głosie. “Mamo, mamy problem z mieszkaniem — cieknie dach, remont się przedłuży. Możemy zamieszkać u ciebie na parę tygodni? No, maksymalnie na miesiąc”. Nawet się nie zastanawiałam. “Oczywiście, przyjeżdżajcie!” — powiedziałam, już planując w myślach, jak zwolnię drugi pokój, kupię dzieciom zabawki, przygotuję ich ulubione dania.

Przyjechali w sobotę rano. Dwie duże torby, trzy pudełka z rzeczami, dwoje dzieci — pięcioletni wnuk i trzyletnia wnuczka. Synowa weszła pierwsza, szybko obejrzała mieszkanie, kiwnęła głową: “No, jakoś się pomieścimy”. Uśmiechałam się, krzątałam, pokazywałam, gdzie co leży, parzyłam kawę. Dzieci od razu zaczęły biegać po korytarzu, krzyczeć, przewróciły wazon z kwiatami. “Nie szkodzi, nie szkodzi, — mówiłam, wycierając wodę, — dzieci przecież”.

Pierwsze trzy dni były całkiem przyjemne. Gotowałam śniadania, obiady, kolacje — duże, rodzinne, jak kiedyś, gdy syn był mały. Siedzieliśmy przy stole, rozmawialiśmy, śmialiśmy się. Czułam się potrzebna, przydatna. “Oto, czym jest rodzina”, — myślałam, zasypiając zmęczona, ale zadowolona.

Jednak już czwartego dnia zaczęłam dostrzegać drobiazgi. Synowa nie sprzątała po dzieciach — zabawki leżały po całym mieszkaniu, okruchy na kanapie, rozlany sok na podłodze. Kiedy próbowałam to zasugerować, machnęła ręką: “Och, potem posprzątam, nie przejmuj się”. Ale potem nigdy nie nadchodziło.

Syn zaczął wracać późno. Na pytanie “gdzie byłeś?” odpowiadał krótko: “Sprawy”. Synowa siedziała cały dzień z nosem w telefonie, a dzieci wisiały na mnie: “Babciu, pobaw się”, “Babciu, nakarm”, “Babciu, poczytaj”. Nie miałam czasu odpocząć — jak tylko siadałam, ktoś czegoś potrzebował.

Po tygodniu zaczęli przestawiać meble. “Mamo, tu niewygodnie stoi stół, trochę go przesuniemy”, — powiedział syn i, nie czekając na odpowiedź, przesunął. Potem zabrali moje zdjęcia ze ściany — “przeszkadzają dzieciom”. Potem zajęli moją ulubioną szafę — “nie mamy gdzie chować rzeczy”.

Milczałam. Mówiłam sobie: “To chwilowe. Jeszcze tydzień, maksymalnie dwa, i wyjadą”.

Minął jednak miesiąc. Potem drugi. Na moje nieśmiałe pytania “jak tam remont?” syn odpowiadał zirytowany: “Mamo, nie ponaglaj, wszystko się robi”. A któregoś dnia synowa powiedziała: “Wiesz, tu nam wygodnie. I tak jesteś sama, po co ci takie duże mieszkanie? Moglibyśmy zostać dłużej”.

Nie mogłam uwierzyć własnym uszom. “Dłużej” — ile to? Pół roku? Rok? Na zawsze?

Mój dom przestał być mój. Rano budziłam się od krzyku dzieci. W ciągu dnia nie mogłam odpocząć — ciągły hałas, bieganina, żądania. Wieczorem syn z synową zamykali się w “swoim” pokoju, a ja zostawałam sama w kuchni, dojadając ostygłą kolację, której nikt nie docenił.

Nie mogłam zaprosić przyjaciółki — “dzieci potrzebują ciszy do popołudniowego snu”. Nie mogłam włączyć ulubionego programu — “oglądamy bajki”. Nie mogłam położyć się spać wcześniej — o dziesiątej wieczorem synowa włączała pralkę, a hałas nie dawał zasnąć.

Stopniowo stałam się służką we własnym domu. Gotowanie, sprzątanie, pranie, opieka nad dziećmi — wszystko to spadło na mnie. “Mamo, przecież jesteś w domu, to dla ciebie nie trudne”, — mówił syn, gdy próbowałam poprosić o pomoc.

I tak pewnego dnia wróciłam z sklepu wcześniej niż zwykle. Weszłam do swojej sypialni — po portfel, który zapomniałam rano. Otworzyłam szufladę, gdzie trzymałam pieniądze — swoje oszczędności, które zbierałam przez trzy lata. Niewielkie, ale ważne dla mnie. Odkładałam po trochu co miesiąc, marząc o wyjeździe nad morze, kupnie nowego płaszcza, może remoncie łazienki.

Pieniędzy nie było.

Zamarłam. Przeliczyłam wszystko jeszcze raz, przewróciłam szufladę. Pustka. Cztery tysiące euro — zniknęło.

Serce biło tak mocno, że aż szumiało mi w uszach. Wyszłam do kuchni, gdzie synowa karmiła dzieci. Głos drżał: “Nie widziałaś… w mojej szufladzie… leżały tam pieniądze”.

Nawet nie podniosła oczu znad talerza: “Nie widziałam”.

Zaczekałam do wieczora. Kiedy syn przyszedł, zawołałam go do kuchni. “Muszę porozmawiać”. Usiadł, zmęczony przetarł twarz: “Co się stało?”

— Zniknęły mi pieniądze.

— Jakie pieniądze?

— Z szuflady. Wszystkie moje oszczędności.

Zamilkł. Potem westchnął. “Mamo, ja wziąłem. Pożyczyłem”.

Nie od razu zrozumiałam, co usłyszałam. “Ty… wziąłeś? Bez pytania?”

— Mamo, no, potrzebowaliśmy pilnie. Myślałem, że nie będziesz miała nic przeciwko. Przecież jesteśmy rodziną.

— Ukradłeś mi pieniądze?

— Jakie “ukradłem”! — podniósł głos. — Pożyczyłem! Oddam!

— Kiedy?

— Kiedy będę mógł! Nie wiem! Mamy teraz wydatki, dzieci, remont…

— Mieszkasz u mnie za darmo trzy miesiące! Karmię was, piorę, siedzę z dziećmi! I jeszcze bierzesz moje ostatnie pieniądze?!

— “Ostatnie”? — uśmiechnął się. — Daj spokój, mamo. Masz emeryturę co miesiąc. Jeszcze uzbierasz.

Patrzyłam na niego i nie poznawałam. To był mój syn. Moje dziecko, które urodziłam, wychowałam, któremu poświęciłam całe życie. A on siedział przede mną, spokojnie wyjaśniając, dlaczego miał prawo wziąć moje pieniądze bez pytania.

— Oddaj, — wyszeptałam.

— Mamo, przecież powiedziałem, teraz nie mogę.

— Oddaj pieniądze i się wyprowadźcie.

Wstał gwałtownie, krzesło zaskrzypiało. “Czyli wyrzucasz nas na ulicę? Swojego syna? Wnuki?”

— Proszę, żebyście się wyprowadzili.

— Jesteś egoistką, — wycedził. — Całe życie myślisz tylko o sobie. Przyjechaliśmy do ciebie, żeby być bliżej, żebyś z wnukami się widywała, a tobie chodzi o pieniądze!

Wyszedł, trzaskając drzwiami. Zostałam sama w kuchni i po raz pierwszy od trzech miesięcy zapłakałam.

Nie wyjechali. Minął jeszcze tydzień. Syn się do mnie nie odzywał. Synowa patrzyła z pogardą. Dzieci nadal krzyczały i rozwalały wszystko wokół. A ja siedziałam w kącie własnego mieszkania i myślałam: “Jak do tego doszło?”

Zrozumiałam, że moja dobroć, chęć pomocy, strach przed zranieniem syna — wszystko to obróciło się przeciwko mnie. Wpuściłam ich na “parę tygodni” i straciłam swój dom, swoje pieniądze, swój spokój.

Najgorsze było uświadomienie sobie: mój syn nie czuł się winny. Uważał, że miał prawo. Że ja muszę. Że jestem matką, a więc powinnam oddać wszystko bez reszty.

Zajęło mi jeszcze dwa miesiące, żeby nabrać odwagi i wymusić ich wyjazd. Napisałam synowi oficjalne pismo. Nazwał mnie potworem. Synowa opowiedziała wszystkim krewnym, jaka jestem okrutna. Ale wyjechali.

Kiedy drzwi za nimi zamknęły się, usiadłam na podłodze w pustym przedpokoju i po raz pierwszy od pół roku poczułam ulgę. Cisza. Mój dom. Moja przestrzeń.

Pieniędzy nie oddał. Kontakt z synem praktycznie się urwał. Ale zrozumiałam jedno: miłość do bliskich nie oznacza, że trzeba oddać wszystko, nawet siebie. Dobroć musi mieć granice. A zaufanie, raz zniszczone, jest prawie niemożliwe do odbudowania.

Teraz żyję sama. Cicho. Spokojnie. I wiem: więcej nikogo nie wpuszczę “na chwilę”, jeśli to zagraża mojemu domowi i mojemu spokojowi.

Czy wy mieliście kiedykolwiek sytuację, w której bliska osoba wykorzystała waszą dobroć? Jak znaleźliście siłę, by postawić granicę i odzyskać swoje życie?