Pozwoliłam siostrze mojego męża zamieszkać w naszym domu na Boże Narodzenie, podczas gdy my z rodziną będziemy na wakacjach nad morzem — ale kiedy wróciliśmy, zaniemówiłam…

Od dziesięciu lat nie byliśmy z mężem na prawdziwych wakacjach. Dzieci, praca, rachunki. Każdego roku odkładaliśmy — w przyszłym roku, kiedy będzie więcej pieniędzy, kiedy dzieci dorosną, kiedy znajdziemy czas.

W tym roku postanowiliśmy — dość. Wybraliśmy się na tygodniowe wakacje nad morze. Mały domek, plaża, cisza. Bez krewnych, bez zobowiązań. Tylko my czworo.

Zarezerwowaliśmy na wakacje świąteczne. Dzieci były zachwycone — morze, plaża, można budować zamki z piasku.

Tydzień przed wyjazdem zadzwoniła siostra męża. Płakała do telefonu — zostawił ją chłopak, wyprowadziła się z mieszkania, nie ma gdzie się podziać. Czy mogłaby zamieszkać u was na tydzień, zanim znajdzie sobie mieszkanie?

Mąż spojrzał na mnie. Westchnęłam. Wyjeżdżamy za tydzień. Dom będzie pusty. Czemu nie pozwolić jej zamieszkać?

Powiedziałam — dobrze, przyjeżdżaj. Ale wyjeżdżamy na Boże Narodzenie na tydzień. Będziesz sama. Zajmiesz się domem, nakarmisz kota. Ucieszyła się, dziękowała tysiąc razy.

Przyjechała trzy dni przed naszym wyjazdem. Pokazaliśmy jej dom, zostawiliśmy klucze, wyjaśniliśmy, gdzie co się znajduje. Wyglądała na przygnębioną — rozstanie z chłopakiem było chyba trudne. Ale spieszyliśmy się, pakowanie, walizki, dzieci.

Wyjechaliśmy w Wigilię. Tydzień był magiczny. Morze, słońce, dzieci się śmiały, budowały zamki z piasku. My z mężem trzymaliśmy się za ręce, spacerowaliśmy wieczorem po plaży. Pierwszy raz od dziesięciu lat poczuliśmy się nie tylko rodzicami, ale parą.

Wróciliśmy po tygodniu wieczorem. Podjechaliśmy pod dom, otworzyliśmy drzwi. I zamarłam na progu.

Nie poznawałam domu. Wszędzie puste butelki po winie, puszki po piwie. Na kanapie leżały cudze ubrania. W kuchni stos brudnych naczyń. Podłoga kleiła się od rozlanych napojów. Zapach papierosów i alkoholu.

Dzieci weszły za nami, stanęły, patrzyły szeroko otwartymi oczami. Starszy zapytał cicho — mamo, co się stało?

Mąż poszedł dalej do domu. Wrócił blady. W naszej sypialni ktoś spał — siostra i obcy mężczyzna. W naszym łóżku. Na naszej pościeli.

Obudził ich. Siostra się obudziła, spojrzała na nas pijanymi oczami. Mruknęła — ach, wróciliście.

Mąż zapytał spokojnie — co się tutaj stało?

Wzruszyła ramionami — zorganizowała małą imprezę. Zaprosiła przyjaciół. Przecież to Boże Narodzenie, nie można siedzieć samej.

Mała impreza. Cały dom zdewastowany. Nasza sypialnia. Nasze łóżko.

Mąż poprosił ich, żeby się spakowali i wyszli. Natychmiast. Siostra nadęła się, ale wstała. Facet koło niej coś mruczał. Ubrali się, wyszli, trzaskając drzwiami.

Zostaliśmy w zdewastowanym domu. Dzieci stały na korytarzu z walizkami, nie wiedziały, co robić.

Zaczęłam sprzątać. Mąż pomagał. Sprzątaliśmy do trzeciej nad ranem. Wynosiliśmy butelki, myliśmy naczynia, zmienialiśmy pościel, ścieraliśmy plamy z kanapy. W rogu salonu znaleźliśmy pety na podłodze — przepalony dywan.

Dzieci zasnęły w swoich pokojach — na szczęście tam nie wchodzili. My z mężem siedzieliśmy w kuchni o czwartej rano. Wykończeni. Magiczny tydzień wydawał się snem.

Rano obejrzeliśmy dom przy świetle. Rozbita waza, którą podarowała mi babcia. Plamy po winie na kanapie. Rysa na stole. Przepalony dywan. Zniszczona pościel.

Zadzwoniłam do siostry męża. Powiedziałam — zniszczyłaś nasz dom. Trzeba pokryć koszty. Przynajmniej za czyszczenie kanapy i nowy dywan.

Zaśmiała się — serio? Mieszkałam u was za darmo, pilnowałam domu. A wy chcecie pieniędzy? Niewdzięczni.

Rozłączyła się.

Mąż zadzwonił do niej sam. Nie odpowiedziała. Zablokowała nas oboje.

Minęły dwa miesiące. Wydaliśmy pięćset euro na czyszczenie mebli, nowy dywan, naprawę stołu. Wazy babci już nie odzyskamy.

Siostra męża się nie przeprosiła. Nie pokryła kosztów. Opowiedziała rodzinie swoją wersję — że niby wyrzuciliśmy ją w środku nocy, oskarżając o coś, czego nie zrobiła.

Rodzice męża uwierzyli jej. Dzwonili, krzyczeli na nas — jak mogliśmy tak zrobić, przeżywała rozstanie, potrzebowała wsparcia.

Tłumaczyliśmy — zdewastowała dom, urządziła alkoholową imprezę, spała w naszym łóżku z nieznajomym. Nie uwierzyli — powiedziała, że tylko zaprosiła przyjaciół na herbatę.

Rodzina się podzieliła. Rodzice męża obrażeni na nas. Nie zaprosili na rodzinny obiad. Siostra unika spotkań.

A my siedzimy w domu, który tak mozolnie sprzątaliśmy. Patrzymy na nowy dywan, który kupiliśmy zamiast zniszczonego. Wspominamy ten magiczny tydzień nad morzem — ostatni tydzień, kiedy byliśmy szczęśliwi, zanim wróciliśmy.

Przypominam sobie, jak pozwoliłam jej zamieszkać u nas. Myślałam — pomogę, dom i tak stoi pusty. Nie pomyślałam, że można tak nadużyć zaufania.

Pierwszy raz od dziesięciu lat pozwoliliśmy sobie na wakacje. Zaoszczędziliśmy, zaplanowaliśmy, marzyliśmy. Wróciliśmy do zdewastowanego domu. I wydaliśmy wszystkie oszczędności na naprawienie skutków cudzej imprezy.

Teraz boję się zostawić dom komukolwiek. Boję się ufać. Boję się planować wakacje — a nuż znów coś pójdzie nie tak.

Dzieci pytają — kiedy znowu pojedziemy nad morze? Nie wiem, co odpowiedzieć. Nie ma pieniędzy. Zaufanie podkopane.

Powiedzcie szczerze: pozwolilibyście krewnemu zamieszkać w waszym domu, podczas gdy wy jesteście na wakacjach? Czy to zbyt ryzykowne?

A gdyby to was spotkało — wybaczylibyście? Utrzymalibyście relacje z krewnym, który zdewastował wasz dom? Czy zerwalibyście kontakty na zawsze?

Jak wytłumaczyć dzieciom, że dobroć czasem obraca się w ból? Że pomoc krewnym może nas kosztować spokój i pieniądze?