Poszłam pracować jako sprzątaczka z powodu niskiej emerytury… ale pierwsza wypłata doprowadziła mnie do łez…

Kiedy emerytura przestała wystarczać nawet na najprostsze potrzeby, długo zmagałam się z jedną myślą: czy naprawdę w moim wieku muszę znowu iść do pracy? Ale życie nie pytało.
Trzeba było opiekować się chorą matką, kupować jej leki, płacić rachunki. Pieniędzy było tak mało, że czasami zostawałam bez kolacji — najważniejsze, żeby mama była najedzona. Dlatego zaczęłam szukać dodatkowej pracy i zatrudniłam się jako sprzątaczka. Nie z dobrego życia, po prostu nie miałam wyboru.

Praca była daleko — prawie godzina drogi w jedną stronę. Każdego ranka wstawałam przed świtem, marzłam na przystankach i peronie, nogi drętwiały, ale idziesz, bo jeśli nie będziesz pracować — nie będzie z czego żyć.

Sprzątałam dwanaście gabinetów, długie korytarze i toalety na wszystkich piętrach. Kręgosłup bolał od ciężkiej pracy, ręce pękały od chemii. Czasami wracałam tak zmęczona, że zatrzymywałam się na schodach, bo nie miałam siły wejść na czwarte piętro. Ale najbardziej przerażająca była myśl, że tak zapewne trzeba będzie żyć do końca, bo innej drogi nie ma.

Wszystko stało się jeszcze gorsze, gdy zmieniło się kierownictwo. Przestano nas traktować jak ludzi — tylko jak pozycje w grafiku. Przestano płacić za urlop, za zwolnienia lekarskie. Jedna z koleżanek nie wytrzymała i odeszła natychmiastowego dnia. Zostaliśmy we dwójkę zamiast trojga, a wynagrodzenie pozostało takie samo.

Milcząco znosiłam to. Znosiłam reakcje alergiczne na agresywną chemię — kaszel, zapalenie oczu, piekącą skórę. Pewnego dnia oparłam się o ścianę w korytarzu, bo po prostu nie mogłam złapać tchu. I pomyślałam: „Jeśli tak będzie dalej, jak to się skończy?”

Kiedyś, przechodząc obok apteki, zauważyłam małe ogłoszenie: “Szukamy sprzątaczki w pobliżu”. Najpierw nawet nie chciałam wejść — strach był silniejszy niż nadzieja. A nóż to samo? A może jeszcze gorzej?

A jednak weszłam.

Ten dzień zmienił wszystko.

Warunki okazały się lepsze, niż mogłam marzyć: mniej pracy, normalny grafik, ludzkie traktowanie. Okazało się, że są miejsca, gdzie sprzątaczkę traktuje się jak człowieka, a nie jak rzecz.

Kiedy otrzymałam pierwszą wypłatę, zamknęłam drzwi kuchenne, usiadłam na krześle i się rozpłakałam. Ale po raz pierwszy od długiego czasu — nie z rozpaczy, ale z takiej ulgi, jakby wielki kamień wreszcie został zdjęty z mojej piersi.

Wynagrodzenie było dwa razy większe. Pracy było mniej — zaledwie osiem małych gabinetów zamiast dwunastu dużych. Nowi koledzy traktowali mnie po ludzku: pytali, jak się czuję, czasem pomagali. I to wydawało się cudem.

I wtedy zrozumiałam, że wszystkie te lata znosiłam to tylko dlatego, że nie wierzyłam, że mogłoby być lepiej.

A ileż ludzi żyje tak samo — milcząc, zaciskając zęby, przekonani, że ich ból jest normalny?

A czy wy potrafilibyście odejść? Czy też trwalibyście latami, póki ciało samo nie da sygnału, że więcej nie może?