Po latach spotkaliśmy się ponownie, a prawda okazała się straszniejsza, niż mogłam sobie wyobrazić

Szybko szłam, rozmyślając w głowie o planach na wieczór, gdy nagle ktoś za plecami cicho wymówił moje imię. Głos brzmiał tak znajomo, że aż poczułam zimno w dłoniach. Odwróciłam się — i zobaczyłam twarz z tamtego życia, w którym jeszcze wierzyliśmy, że wszystko jest możliwe. On zatrzymał się dwa kroki przede mną, jakby bał się spłoszyć tę chwilę, i uśmiechnął się tym uśmiechem, który ukrywałam w pamięci przez lata. Świat wokół się rozmył: samochody przemykały obok, ludzie rozpływali się, zostaliśmy tylko my dwoje i niedokończona rozmowa, ciągnąca się przez połowę życia. Spojrzał na moje ręce, ja — na jego, na cienki ślad po starej bransoletce, którą kiedyś mu podarowałam.

— Nie myślałem, że jeszcze kiedyś usłyszę twoje „cześć” — powiedział, a jego głos zadrżał.

Zrobiłam krok w jego stronę, gotowa już zapytać o najważniejsze — dlaczego wtedy i co teraz. Wziął głęboki wdech, jakby zamierzał zanurkować, i powiedział: „Muszę ci coś ważnego powiedzieć…” A dalej wydarzyło się coś, na co wcale nie byłam gotowa…

Staliśmy na środku ulicy, jakby czas specjalnie się zatrzymał, żebyśmy wreszcie powiedzieli sobie to, na co przez lata nie mieliśmy odwagi. Mówił cicho, jakby bał się, że ktoś podsłucha. Najpierw — o tym lecie, gdy byliśmy młodzi i nie wiedzieliśmy, że przed nami tyle rozstań. Potem — o tym dniu, kiedy zniknął z mojego życia bez słowa wyjaśnienia.

Słuchałam, zaciskając palce w pięści. Ile lat czekałam na te słowa. Ile razy powtarzałam w głowie różne wyjaśnienia. Ale rzeczywistość okazała się inna. Powiedział, że wtedy się przestraszył. Przestraszył się powagi naszych uczuć, swoich własnych obietnic, przyszłości, która wydawała mu się nie do udźwignięcia. I zamiast walczyć, uciekł.

Milczałam. Słowa utknęły mi w gardle. W środku wszystko kipiało: żal, ból, a zarazem — dziwna ulga. Wreszcie usłyszałam to, na co tak długo czekałam. Ale czy to zwróci mi lata? Czy wyjaśnienie mogło zmazać te wszystkie noce, gdy leżałam bezsennie, myśląc: „Dlaczego?”

Weszliśmy do kawiarni, a rozmowa toczyła się dalej. O życiu, o tym, jak każdy z nas próbował iść naprzód. On miał związki, ja — rodzinę, swoje sukcesy i porażki. Ale wystarczyło, że się uśmiechnął lub rzucił na mnie szybkie spojrzenie — i rozumiałam: w środku nadal żyje dziewczyna, która miała szesnaście lat. Ta, która po raz pierwszy trzymała go za rękę i myślała, że cały świat należy już tylko do nich.

Patrzyłam na niego i bałam się przyznać: nadal czuję. W głębi serca tliła się nadzieja, że może właśnie teraz powie: „Chcę wszystko naprawić”. Ale tego nie powiedział. Dodał tylko cicho:

— Myślałem o tobie przez cały ten czas. I może to najgłupsze — miałem nadzieję, że kiedyś znowu się spotkamy.

Siedzieliśmy do samego wieczora. A potem odprowadził mnie do domu. Przed drzwiami zatrzymał się, spojrzał mi prosto w oczy i powiedział:

— Jeśli mi pozwolisz, nie chcę znowu zniknąć.

Zamknęłam za nim drzwi i oparłam się plecami o nie. Serce biło tak głośno, że wydawało się, że słyszą to sąsiedzi. Nie wiedziałam, co będzie dalej. Czy warto znowu go wpuszczać do mojego życia? Czy uda nam się zbudować coś nowego na ruinach przeszłości? Czy może pierwsza miłość zawsze pozostaje w sercu tylko jako wspomnienie, którego nie da się ożywić?

Spojrzałam na ciemniejące podwórze i zrozumiałam: odpowiedź muszę znaleźć sama. Tylko ja.

A wy, zdecydowalibyście się dać drugie życie miłości, która kiedyś złamała wam serce?