On nie był moim ojcem. Dopóki pewne zdarzenie  nie zmieniło wszystkiego…

Kiedy mama powiedziała, że znów wychodzi za mąż, miałam dziesięć lat. Nienawidziłam tego pomysłu. Nienawidziłam tego mężczyzny, którego wprowadziła do naszego domu. Mój biologiczny ojciec odszedł, gdy miałam sześć lat, ale wciąż miałam nadzieję, że wróci. A tutaj nagle obcy facet, który się do mnie uśmiechał i próbował zaprzyjaźnić. Nie rozmawiałam z nim miesiącami, ignorowałam go, byłam niegrzeczna. Mama prosiła, bym dała mu szansę, ale ja nie chciałam. To nie był mój ojciec. Nigdy nie będzie. Ale minęły lata, a ja zdałam sobie sprawę, że się myliłam. Stał się dla mnie kimś więcej niż ojcem…

Przez pierwsze lata robiłam wszystko, żeby odsunąć od siebie Piotra. Tak się nazywał. On próbował ze mną rozmawiać, milczałam. Zapraszał na spacery, odmawiałam. Dawał prezenty, nie dziękowałam.

Mama płakała przeze mnie. Mówiła, że niszczę jej szczęście. Ale nic mnie to nie obchodziło. Chciałam taty. Prawdziwego taty, który odszedł i już nigdy nie zadzwonił.

Punkt zwrotny nastąpił, gdy miałam trzynaście lat. Zakochałam się w chłopcu z klasy. Pierwsza miłość, wszystko na poważnie. Zaprosił mnie do kina, ale mama nie pozwoliła mi iść samej. Powiedziała: «Tylko jeśli ktoś dorosły będzie blisko».

Zaczęłam płakać. To był koszmar — iść do kina z mamą w wieku trzynastu lat! Zadzwoniłam do biologicznego ojca, błagałam go, żeby poszedł ze mną. Obiecał, że przyjedzie.

Czekałam przy kinie godzinę. Ojciec nie przyszedł. Nie zadzwonił, nie przeprosił. Chłopiec odszedł, a ja stałam sama, płacząc z upokorzenia i złości.

Nagle obok zatrzymał się samochód. Piotr. Wyszedł z auta i spojrzał na mnie.

— Mama zadzwoniła, powiedziała, że tu jesteś. Wracamy do domu.

Usiadłam w samochodzie, szlochając. Piotr milczał całą drogę. Kiedy dotarliśmy do domu, wyłączył silnik i powiedział:

— Ewa, nie jestem twoim ojcem. Nigdy nim nie będę, jeśli tego nie chcesz. Ale jestem tu. Zawsze. Jeśli potrzebujesz pomocy, wsparcia, rozmowy — jestem tu. Nie dlatego, że muszę. Ale dlatego, że chcę.

Te słowa coś we mnie przełamały. Spojrzałam na niego — na mężczyznę, który przez trzy lata znosił moją niegrzeczność, ignorowanie, chłód. I mimo to przyszedł, gdy potrzebowałam pomocy. W przeciwieństwie do mojego biologicznego ojca, który po prostu zapomniał.

Od tego dnia coś się zmieniło. Zaczęłam rozmawiać z Piotrem. Najpierw krótko, potem coraz więcej. On nigdy nie naciskał, nie żądał nazywania go tatą, nie próbował zastąpić biologicznego ojca. Po prostu był blisko.

Kiedy miałam piętnaście lat, pokłóciłam się z mamą. Poważna kłótnia, mama krzyczała, ja krzyczałam w odpowiedzi. Wybiegłam z domu i poszłam, gdzie oczy poniosą. Piotr wyszedł za mną. Nie zatrzymywał mnie, po prostu szedł obok w milczeniu.

Po kilometrze zmęczyłam się i usiadłam na ławce. On usiadł obok.

— Nie jesteś po stronie mamy? — zapytałam.

— Jestem po twojej stronie, — odpowiedział. — I po jej stronie. Obydwie jesteście mi bliskie.

Rozmawialiśmy godzinę. Nie pouczał mnie, nie bronił mamy. Po prostu słuchał. A potem powiedział:

— Wiesz, co zrozumiałem przez te lata? Bycie rodzicem — to nie kwestia krwi. To bycie obok. W dni dobre i złe. Kiedy jesteś szczęśliwa i kiedy się złościsz. Nie mogę zastąpić twojego ojca. Ale mogę być tym, który nie odejdzie.

Biologiczny ojciec dzwonił czasem. Może raz na pół roku, w najlepszym wypadku. Obiecywał, że przyjedzie i nie przyjeżdżał. Zapominał o moich urodzinach. Kiedy próbowałam z nim porozmawiać, był zajęty. Miał nową rodzinę, nowe dzieci. Ja byłam przeszłością, od której uciekł.

A Piotr był na wszystkich moich szkolnych koncertach. Pomagał z zadaniami domowymi. Uczył mnie prowadzić samochód. Siedział ze mną nocami, kiedy przygotowywałam się do egzaminów. Odbierał mnie ze szkoły, gdy byłam chora, i zabierał do domu. Słuchał moich problemów, nawet tych głupich, młodzieżowych dramatów.

Kiedy miałam osiemnaście lat, dostałam się na uniwersytet. Podczas ceremonii wręczenia dyplomów w szkole rodzice robili sobie zdjęcia z dziećmi. Zawołałam Piotra. Był zdziwiony:

— Może zadzwonisz do ojca?

— Ty tu jesteś, — powiedziałam. — A on nie. Jak zawsze.

Zrobiliśmy sobie wspólne zdjęcie. I kiedy ludzie pytali: «To twój tata?» — odpowiadałam: «Tak».

Bo on był. Może nie biologicznie. Ale pod każdym innym względem.

Niedawno wyszłam za mąż. Biologiczny ojciec przyszedł na wesele, stał w tłumie gości. A do ołtarza szedł obok mnie Piotr. Poprosiłam go o to, a on zapłakał, gdy się zgodził.

— Nie myślałem, że kiedykolwiek to od ciebie usłyszę, — powiedział.

— Zasłużyłeś, — odpowiedziałam. — Byłeś ze mną, gdy dorastałam. Byłeś ojcem, nawet jeśli nie chciałam tego przyznać.

Po weselu biologiczny ojciec podszedł do mnie.

— Dlaczego to nie ja cię prowadziłem? Przecież jestem twoim ojcem.

Spojrzałam na niego spokojnie.

— Ojciec — to nie ten, kto dał życie. Ojciec — to ten, kto był blisko, gdy tego potrzebowałam. Piotr był. A ty — nie.

Odszedł obrażony. Ale nie było mi żal. Bo powiedziałam prawdę.

Wiecie, co zrozumiałam? Rodzina — to nie krew. To wybór. Piotr wybrał bycie moim ojcem każdego dnia. A biologiczny ojciec wybrał odejście. I teraz ja wybieram, kogo nazwać tatą.

A czy masz kogoś, kto stał się ci bliższy niż rodzina, choć nie jest związany z tobą krwią? Jak myślisz, czy ojczym lub macocha mogą stać się prawdziwymi rodzicami?