Nie przyszli ani na moją maturę, ani na ślub, ani do szpitala, gdy rodziła się moja córka. A kiedy przestałam dzwonić, nagle poczuli się urażeni…

Moi rodzice zawsze byli „ważnymi osobami”.
Spotkania biznesowe, loty, negocjacje, pilne projekty. W ich kalendarzach było wszystko — oprócz mnie.
Całe dzieciństwo spędzałam z babcią, nianiami, przyjaciółmi, których rodziców widziałam częściej niż swoich własnych.

Miałam 7 lat, kiedy w szkole odbywało się święto z rodzicami. Ćwiczyłam rolę w spektaklu. Mama obiecała, że przyjdzie.
Stałam na scenie, patrzyłam na salę i widziałam wszystkich — oprócz niej.
Po występie nauczycielka powiedziała: „Dzwonili, nie zdążyli, praca”.
Uśmiechnęłam się. Wciąż wierzyłam, że następnym razem będzie inaczej.

Ale „następny raz” zawsze się powtarzał.
Szkolne uroczystości, matura.
Obietnice, telefony, wymówki. „Wiesz przecież, jesteśmy zajęci”.
Tak, rozumiałam. Rozumiałam — ale nie akceptowałam.

Kiedy dostałam się na uniwersytet, zadzwoniłam do mamy, nie mogąc powstrzymać radości:
— Mamo, dostałam się!
— Brawo, córeczko. Oddzwonię, mam spotkanie.
I nie oddzwoniła.

Przyzwyczaiłam się żyć bez oczekiwań. Uczyłam się, pracowałam, wszystko robiłam sama.
Ale ślub…
Naprawdę myślałam, że tego dnia nie przegapią. Że choć raz odwołają wszystkie swoje sprawy.

Telefon rano. Głos ojca — spokojny, rzeczowy:
— Córuś, nie damy rady przyjechać. Wisi duży kontrakt.
— Tato, to mój ślub!
— Rozumiem, słoneczko, ale wiesz przecież — biznes.
— A ja? Ja nie jestem biznes?
Pauza.
— Nie dramatyzuj. Świętujemy później.

Odłożyłam słuchawkę. I pierwszy raz nie zapłakałam.
Po prostu stało się pusto. Tak pusto, że nawet ból się nie mieścił.

Nie przyjechali.
Ślub odbył się jak w filmie.
Wszyscy byli — oprócz tych, których najbardziej wyczekiwałam.

Potem było narodziny córki. Zadzwoniłam ze szpitala, drżącym głosem:
— Mamo, urodziła ci się wnuczka.
— Jaka radość! Przyjedziemy… ale teraz spotkanie, praca. Może za tydzień?
Przyjechali po dwóch. Trzymali ją na rękach pięć minut, zrobili zdjęcia i odjechali.
„Sprawy”.

Przestałam zapraszać.
Pierwsze urodziny córki, jej pierwsze kroki — wszystko bez nich.
Widzieli wnuczkę przez ekran telefonu i mówili: „Musimy częściej się spotykać”.
Ale nic nie zmienili.

Gdy córka skończyła rok, mama zadzwoniła, urażona:
— Dlaczego nie powiedziałaś, że wnuczka ma święto? Przyjechalibyśmy!
— Mówiłam. Powiedzieliście: „Zobaczymy, jak z pracą”.
— Ale jesteśmy zajęci!
— Wiem. Zawsze jesteście zajęci.

Zapanowała cisza.
Potem mama powiedziała cicho:
— Chcieliśmy ci po prostu dać to, co najlepsze.
— A najlepsze — to ja bez was?

Teraz sama jestem matką.
I za każdym razem, gdy córka prosi mnie do zabawy lub na spacer, idę.
Nawet jeśli mam dziesięć pilnych maili, nawet jeśli projekt się pali.
Bo żadna transakcja, żaden klient nie przytuli mnie tak, jak moje dziecko.

Niedawno rodzice znowu przyjechali.
Mama pokręciła głową:
— Za bardzo się w nią angażujesz. Praca na tym ucierpi.
— Niech cierpi. Córka jest ważniejsza.
Milczała. A ja pomyślałam:
„Może teraz zrozumiesz, czego mi brakowało przez te wszystkie lata”.

Nie złoszczę się. Po prostu już od dawna nikogo nie oczekuję.
Udzielili mi bardzo wiele — oprócz siebie.
I prawdopodobnie dlatego staram się być blisko mojego dziecka zawsze.

A czy bylibyście w stanie wybaczyć rodzicom, którzy przez całe życie wybierali pracę zamiast was?
I gdybyście znaleźli się na ich miejscu — postąpilibyście inaczej?