Najpierw mama powiedziała, że wyjadam rodzinę. A potem zrobiła coś, co ścisnęło mi serce

Mam dwadzieścia siedem lat, mieszkam z rodzicami. Nie dlatego, że nie mogę się wyprowadzić — po prostu tak się stało. Praca jest blisko, pomagam w domu, oddaję jedną trzecią pensji do wspólnego budżetu. Czasami kupuję artykuły spożywcze. Wieczorem jemy razem kolację — zwykła rodzina.
Przynajmniej do niedawna.

Zaczęło się od drobiazgu. Przyszłam po pracy, w kuchni mama z ojcem jedzą kolację.
– Podgrzej sobie jedzenie, – mówi mama. – Tam w garnku zostało.
Podgrzałam, zjadłam. A potem ona nagle rzuca taką uwagę — jakby przypadkiem:
– Mogłabyś częściej kupować artykuły spożywcze. Wyjadasz rodzinę, żyjesz na gotowym, a wszystko jest na mojej głowie.

Na początku nawet nie zdałam sobie sprawy, że mówi to poważnie.
– Mamo, ja tylko jem kolację w domu. I oddaję ci pieniądze co miesiąc, sama przecież powiedziałaś — jedną trzecią pensji.
– A co myślisz, że rachunki same się płacą? Jesz codziennie, a ja potem muszę liczyć, skąd ten minus.

Na początku milczałam. Potem zrobiło mi się przykro aż do łez.
– Dzięki, mamo. Więcej już nikogo nie będę «wyjadać».

Weszłam do pokoju, trzasnęłam drzwiami. Całą noc nie spałam — w głowie krążyła mi ta fraza. Nie przez pieniądze było mi przykro, ale przez to, że w domu czuję się jak lokatorka.

Rano wstałam, zrobiłam sobie kawę, wzięłam śniadanie ze sobą i poszłam do pracy, nie czekając, aż ktoś się obudzi.

Następne kilka dni prawie nie rozmawiałyśmy.
Przychodziłam późno, jadłam w pokoju.
Pewnego razu usłyszałam, jak mama szeptała do ojca:
– Sama nie wiem, po co to powiedziałam. Jestem zmęczona, nie trzymam języka za zębami.
– Idź, porozmawiaj z nią, – odpowiada on. – Ona wszystko bierze do siebie.
– Niech się obrazi, zrozumie potem.

Trzeciego wieczoru przyszłam, usiadłam w pokoju, słyszę:
– Chodź jeść.
– Nie chcę.
– Mówię, chodź.

Poszłam do kuchni. Na stole moja ulubiona zupa, grzanki, starannie podłożona serwetka.
– A myślałam, że wyjadam rodzinę, – mówię cicho, z uśmiechem.
– No, przynajmniej dziś można, – uśmiechnęła się mama. – Przyszła wypłata, święto.

Obie się zaśmiałyśmy.
Usiadłyśmy, jadłyśmy w milczeniu, potem mama westchnęła:
– Wtedy powiedziałam to w złości. Po prostu był ciężki dzień. A ty się napatoczyłaś.
– Wiem, – odpowiedziałam. – Ale było to nieprzyjemne.
– Rozumiem. Przepraszam.

I niby nic specjalnego — nie płakałyśmy, nie przytulałyśmy się, nie przysięgałyśmy, że się już więcej nie pokłócimy.
Ale po tej kolacji znowu zaczęłyśmy jeść razem.
Zaczęłam częściej pomagać, a mama — częściej dziękować.

Teraz, gdy ktoś opowiada, że pokłócił się z rodzicami z powodu jakiejś głupoty, zawsze myślę:
tak, możemy być dorośli, ale dla mamy wciąż jesteśmy dziećmi.
I czasem jedno nieostrożnie rzucone zdanie boli bardziej, niż się wydaje.

A wy wybaczylibyście taką przykrość — czy wyprowadzilibyście się, żeby więcej nie słyszeć, że «wyjadacie rodzinę»?