Na weselu bogata teściowa wręczyła mi pustą kopertę i uśmiechnęła się. A po 10 latach zwróciłam jej tę samą kopertę, ale już z własną zawartością…

Nasze wesele było skromne, ale piękne. Byłam szczęśliwa — wychodziłam za ukochanego człowieka. Jego matka od samego początku dała mi do zrozumienia, że jej się nie podobam. „Syn mógłby znaleźć kogoś z naszej klasy” — powiedziała przy poznaniu. Pracowałam jako zwykły księgowy, mieszkałam w wynajmowanym mieszkaniu. Dla niej byłam nikim.

Na weselu, gdy wszyscy goście wręczali prezenty, ona wstała i uroczystym gestem podała mi piękną kopertę. Wszyscy patrzyli — bogata kobieta, na pewno to hojny prezent. Podziękowałam, odłożyłam z innymi kopertami.

Wieczorem, gdy z mężem otwieraliśmy prezenty, wzięłam jej kopertę. Piękna, droga, ze złotym tłoczeniem. Otworzyłam — pusta. Zupełnie pusta. Nie było nawet karteczki.

Pokazałam mężowi. Speszył się: „Pewnie zapomniała włożyć. Mama jest roztargniona”. Ale widziałam jej uśmiech, gdy wręczała kopertę. Nie zapomniała. To było przesłanie: „Dla mnie jesteś nikim”.

Dziesięć lat po tym było próbą. Teściowa nie ukrywała pogardy. Krytykowała moje gotowanie, mój wygląd, moje wychowanie dzieci. Przy każdej wizycie znajdywała powód by mnie poniżyć. „Nosz takie buty? Na twoim miejscu byłabym zawstydzona”. „Znów makaron dla dzieci? Biedne, rosną na tanim jedzeniu”.

Mąż słabo mnie bronił: „Mama jest po prostu surowa, nie zwracaj uwagi”. Ale jak nie zwracać, gdy każda wizyta to tortura?

Urodziłam dwoje dzieci. Pracowałam, uczyłam się zaocznie, zdobyłam drugie wykształcenie. Awansowałam w pracy. Kupiliśmy własne mieszkanie — bez pomocy jego rodziców. Byłam z tego dumna.

Teściowa dalej mnie ignorowała. Na urodziny dzieci przychodziła, dawała drogie prezenty, ale ze mną nie rozmawiała. Patrzyła przez mnie, jakbym nie istniała.

Po pięciu latach od ślubu podjęłam decyzję. Powiedziałam mężowi: „Nie chcę już się spotykać z twoją matką. Ty możesz ją odwiedzać ile chcesz, przywozić dzieci. Ale ja nie pójdę”. Próbował mnie przekonać, ale byłam nieugięta.

Przez pięć lat nie widziałyśmy się z teściową. Widziała wnuki, kiedy mąż je do niej przywoził. Ze mną nie rozmawiała, i było mi lżej. Przestałam czuć się niegodna.

Na dziesiątą rocznicę ślubu mąż zorganizował dużą uroczystość. Zaprosił wszystkich krewnych, w tym rodziców. Nie sprzeciwiałam się — po pięciu latach bez jej krytyki stałam się pewniejsza siebie, silniejsza.

Teściowa przyszła cała w brylantach, z wyniosłym wyglądem. Patrzyła na mnie tak samo — jak na puste miejsce.

Po złożeniu życzeń wstałam i powiedziałam: „Chcę powiedzieć kilka słów”. Wyciągnęłam z torebki kopertę. Tę samą, z naszego wesela. Przechowywałam ją dziesięć lat.

„Dziesięć lat temu wręczyła mi Pani tę kopertę. Pamięta Pani?” Teściowa zmarszczyła brwi. „Była pusta. Zrozumiałam wtedy, co chciała Pani powiedzieć. Że jestem dla Pani nikim. Pustym miejscem”.

W sali zapanowała cisza.

„Dziesięć lat próbowałam udowodnić, że jestem godna Pana syna. Pracowałam, uczyłam się, wychowywałam dzieci. Ale Pani nigdy mnie nie zauważyła. Dziś zwracam Pani tę kopertę”.

Podałam jej. Wzięła drżącymi rękami. Otworzyła.

W środku były zdjęcia. Ja z mężem w dniu otrzymania mojego dyplomu. Ja z dziećmi nad morzem — pierwszy urlop, na który sami zaoszczędziliśmy. Ja w pracy z nagrodą „najlepszy pracownik roku”. Nasza rodzina na tle nowego mieszkania z kluczami. Dzieci na zakończeniu przedszkola. Mąż obejmujący mnie w kuchni. Proste, szczęśliwe chwile naszego życia.

„Wtedy koperta była pusta” — powiedziałam. „Ale wypełniłam ją treścią. Naszym życiem. Naszą rodziną. Naszym szczęściem. Które zbudowaliśmy bez Pani. Pomimo wszystkiego”.

Teściowa patrzyła na zdjęcia. Jej twarz drgnęła. Pierwszy raz po dziesięciu latach zobaczyłam w jej oczach nie pogardę. Ból. Zrozumienie.

Ona cicho powiedziała: „Mogę zachować je?”

Kiwnęłam głową. „Zachowajcie. Może w końcu zauważycie, że nie jestem pustym miejscem. Jestem matką waszych wnuków. Żoną waszego syna. Człowiekiem, który zbudował tę rodzinę”.

Wieczorem, gdy goście się rozeszli, mąż objął mnie: „Dziękuję. Powinienem był cię bronić wcześniej. Przepraszam”.

Teściowa zadzwoniła tydzień później. Pierwszy raz od dziesięciu lat. Poprosiła o spotkanie. Powiedziała, że chce porozmawiać.

Nie wiem, czy się zmieni. Nie wiem, czy zdążymy zbudować normalne relacje. Ale już nie potrzebuję jej aprobaty. Udowodniłam swoją wartość sobie samej.

Zastanawiam się: czy dobrze zrobiłam, że zwróciłam jej kopertę? Czy to było zbyt okrutne — pokazać jej, ile przegapiła przez własną pychę? A wy przebaczyłybyście takie upokorzenie? I czy warto dawać ludziom drugą szansę, gdy przez dziesięć lat deptali twoją godność?