Na rocznicę poprosiłam męża, żebyśmy spędzili wieczór tylko we dwoje. Zgodził się. Ale gdy weszliśmy do restauracji, cała jego rodzina już tam siedziała, i w tym momencie nie wytrzymałam…

Trzy lata temu wzięliśmy ślub. Zwyczajne wesele, zwyczajna para, zwyczajne życie. Tylko z jednym szczegółem — rodzina męża. Jego mama, tata, siostra, ciotki, wujkowie, kuzyni — wszyscy byli bardzo zżyci. Bardzo bliscy. I bardzo… wszędzie.

Każda niedziela — obiad u rodziców. Każde święto — biesiada z krewnymi. Urodziny męża — oczywiście z rodziną. Moje urodziny — też z nimi, bo “jak to, żebyśmy nie przyszli pogratulować synowej?” Nawet zwykły piątkowy wieczór mógł się skończyć nagłą wizytą teściowej “na herbatkę”.

Nie jestem przeciwna wartościom rodzinnym. Szczerze. Sama kocham swoich rodziców, utrzymujemy kontakt, widzimy się. Ale mamy granice. A tutaj ich w ogóle nie było.

Próbowałam rozmawiać z mężem. Tłumaczyłam, że czasem chcę być z nim sama. Że potrzebujemy prywatnej przestrzeni. On kiwał głową, zgadzał się, a potem dzwoniła jego mama i mówiła: “Przyjedźcie na kolację”, — i jechaliśmy. Bo odmówić mamie nie mógł.

Zbliżała się nasza rocznica, i postanowiłam — to jest moja szansa. Miesiąc wcześniej zaczęłam przygotowywać grunt. Mówiłam mężowi, jak ważny jest dla mnie ten dzień. Że chcę spędzić go tylko we dwoje. Romantyczna kolacja, tylko my dwoje, bez krewnych, bez zamieszania.

Obiecał. Przysięgał, że sam wszystko zorganizuje, że to będzie nasz wyjątkowy wieczór.

Uwierzyłam mu.

W dzień rocznicy spędziłam trzy godziny na przygotowaniach. Kupiłam nową sukienkę, zrobiłam fryzurę, makijaż. Chciałam być piękna dla niego, jak w dniu ślubu. Mąż powiedział, że zarezerwował stolik w dobrej restauracji, kazał być gotową o siódmej.

Przyjechaliśmy punktualnie o siódmej. Otworzył mi drzwi samochodu, wziął za rękę, poprowadził do środka. Uśmiechałam się, ciesząc się nareszcie normalnym wieczorem we dwoje.

I wtedy ich zobaczyłam.

Przy dużym stole przy oknie siedzieli jego mama, tata, siostra wraz z mężem, kuzynka z dwójką dzieci. Wszyscy elegancko ubrani, radośni, machali do nas rękami.

Serce mi zamarło. Stanęłam jak wryta. Odwróciłam się do męża — on się uśmiechał. Po prostu stał i się uśmiechał.

— Niespodzianka, — powiedział cicho i lekko popchnął mnie do przodu.

Nie mogłam iść. Nogi mi odmówiły posłuszeństwa. Wszyscy na mnie patrzyli — oczekująco, zadowoleni.

— Nareszcie! — teściowa wstała, szeroko rozłożyła ramiona. — Czekamy już pół godziny! Myśleliśmy, że się spóźnicie!

Coś we mnie pękło. Po prostu trzasło i się rozpadło. Poczułam, jak gula ścisnęła mi gardło, oczy zaszczypały. I wybuchłam płaczem. Tam, na środku restauracji, w mojej nowej sukience i z piękną fryzurą.

Płakałam jak dziecko, nie mogąc się zatrzymać.

Wszyscy zamilkli. Kelnerzy stanęli jak wryci. Klienci przy sąsiednich stolikach się odwracali. Teściowa opuściła ramiona, jej uśmiech zniknął.

— Co się stało? — mąż próbował mnie objąć, ale się odsunęłam.

— Co się stało?! — spojrzałam na niego przez łzy. — Prosiłam tylko o jedno! Jeden wieczór! Jeden cholerny wieczór sam na sam z tobą!

— Ale to przecież rodzina, — rozglądał się na rodziców zdezorientowany. — Chcieli nam pogratulować…

— Trzy lata! — nie mogłam się zatrzymać, same słowa wyrwały się na zewnątrz. — Trzy lata chodzę na wszystkie wasze kolacje, obiady, święta, posiedzenia. Nigdy nie odmawiałam. Ani razu! Zawsze się uśmiechałam, kiwałam głową, jadłam ten barszcz, słuchałam tych historii o kuzynach! Ale dzisiaj… dziś prosiłam o jeden jedyny wieczór. Naszą rocznicę. A ty nie mogłeś. Nawet dziś nie mogłeś im odmówić!

Teściowa oburzyła się:

— Co to za teatr? Jesteśmy rodziną! Przyszliśmy was pogratulować, a ty robisz sceny!

— Nie robię scen! — odwróciłam się do niej. — Chciałam tylko spędzić rocznicę ślubu z moim mężem! To normalne! To normalne pragnienie!

Ojciec męża zmarszczył brwi:

— Co, teraz jesteśmy zbędni? Wychowaliśmy go, daliśmy wykształcenie, a teraz nas za drzwi wyrzucają?

— Nikt was nie wyrzuca, — otarłam łzy, ale nadal płynęły. — Widzimy się co tydzień. Każde święto. Każdą niedzielę. Ale dzisiaj… dzisiaj był nasz dzień. Tylko nasz.

Mąż chwycił mnie za rękę, próbował wyciągnąć na bok:

— Chodźmy na zewnątrz, porozmawiamy…

Wyswobodziłam rękę.

— Nie. Niech wszyscy usłyszą. Trzy lata milczałam. Trzy lata próbowałam być wygodną synową. Uśmiechałam się, gdy twoja mama przychodziła bez zapowiedzi. Zgadzałam się na niedzielne obiady, choć chciałam po prostu pospać po ciężkim tygodniu. Jeździłam na urodziny ciotecznych kuzynów, których widziałam drugi raz w życiu. Bo ty nie potrafisz im odmówić.

— To nieprawda, — zbladł.

— Prawda! — popatrzyłam mu w oczy. — Ani razu mnie nie wybrałeś. Ani razu. Kiedy twoja mama powiedziała, że źle gotuję kotlety, milczałeś. Kiedy twoja siostra nazwała mnie egoistką, że chcę robić karierę, a nie siedzieć w domu z dziećmi, powiedziałeś “nie przejmuj się”. Kiedy poprosiłam, żeby nie przyjeżdżali do nas bez zapowiedzi, tłumaczyłeś mi, że to przecież rodzina, że się mylę.

Siostra męża wstała:

— Wiesz co? Może rzeczywiście jesteś egoistką. Rodzina — to nie tylko wy dwoje!

— Rodzina — to przede wszystkim my dwoje! — podniosłam głos. — My — mąż i żona! Stworzyliśmy własną rodzinę trzy lata temu! A wy… wy jesteście jego rodzicami, jego siostrą, jego krewnymi. Szanuję was, kocham was. Ale nie muszę was widzieć codziennie! I on ma prawo do życia prywatnego! Do życia ze mną!

Mąż stał blady, z zagubioną miną. Teściowa zacisnęła usta:

— Zawsze wiedzieliśmy, że próbujesz go odwieść od rodziny.

— Nie odwodzę, — pokręciłam głową ze zmęczeniem. — Chcę po prostu być jego żoną. Nie dodatkiem do jego rodziny. Żoną.

Zapadła ciężka cisza. Dzieci kuzynki zamilkły, patrząc na mnie dużymi oczami. Kelner niepewnie stał z boku z menu.

Popatrzyłam na męża:

— Mówiłam ci przez miesiąc, jak ważny jest dla mnie ten wieczór. Powiedziałam jasno — tylko my dwoje. A ty i tak zaprosiłeś ich wszystkich. Bo nie potrafisz. Nie potrafisz mnie wybrać.

— Myślałem, że będzie ci przyjemnie, — powiedział cicho. — Chcieli złożyć nam życzenia…

— Myślałeś, czy twoja mama powiedziała, że trzeba wszystkich zaprosić?

Nie odpowiedział. I to milczenie wystarczyło.

Zdjęłam buty — nogi bolały mnie od obcasów — wzięłam je do ręki i poszłam do wyjścia. Boso, po zimnej posadzce restauracji, między wpatrującymi się klientami.

— Dokąd idziesz?! — mąż rzucił się za mną.

— Do domu. Sama. Spędź rocznicę z rodziną. Skoro są ważniejsi.

— Nie wygaduj głupot! Wróć!

Odwróciłam się przy drzwiach:

— Trzy lata wracałam. Za każdym razem, gdy chciałam odejść, wracałam. Milczałam, cierpiałam, miałam nadzieję, że się zmienisz. Ale się nie zmienisz. Bo to wymaga powiedzenia mamie “nie”. A ty nie potrafisz.

Wyszłam na ulicę. Było zimno. Zamówiłam taksówkę, podałam adres rodziców.

Mąż dzwonił całą drogę. Nie odbierałam.

Mama otworzyła drzwi, aż wciągnęła powietrze, widząc mnie — z zapłakaną twarzą, rozmazanym makijażem, bosą, z butami w ręce.

— Co się stało?

— Mogę pomieszkać u was trochę? Muszę pomyśleć.

Objęła mnie, a ja znów wybuchłam płaczem.

Minął tydzień. Mąż przyjeżdżał trzy razy, stał pod oknami, prosił o rozmowę. Pisał wiadomości, że mnie kocha, że wszystko naprawi. Jego mama też dzwoniła — oburzała się, że doprowadziłam syna do załamania nerwowego swoimi kaprysami.

A ja siedzę u rodziców i zastanawiam się: przez trzy lata próbowałam wpasować się w jego rodzinę. Zapomniałam zapytać — a czy on próbował stworzyć swoją ze mną?

Powiedzcie szczerze: czy postąpiłam źle, robiąc scenę w restauracji? Czy miałam prawo w końcu powiedzieć prawdę?