Na kilka godzin przed ślubem syna weszłam do salonu i zobaczyłam scenę, która w jednej chwili zniszczyła nasze 25-letnie małżeństwo…

Ślub miał zacząć się za trzy godziny. Byłam w swoim pokoju, kończyłam układać fryzurę, kiedy zdałam sobie sprawę, że zapomniałam bukietu w lodówce na parterze. Zeszłam cicho, nie chciałam przeszkadzać w ostatnich przygotowaniach.

Otworzyłam drzwi do salonu — i zamarłam.

Mój mąż całował narzeczoną naszego syna. Nie przyjacielsko, nie ojcowsko. Całował ją z taką namiętnością, że aż zrobiło mi się fizycznie niedobrze. Jej ręce obejmowały go za szyję, palce splatały się w jego włosach. Jego dłoń spoczywała na jej talii, przyciągając bliżej.

To nie była pomyłka. Nie było to zamieszanie. Nieprzypadek. To była zamierzona, świadoma zdrada.

Nie krzyknęłam. Nie mogłam. Po prostu stałam w progu drzwi, obserwując, jak rozpada się wszystko, w co wierzyłam przez dwadzieścia pięć lat.

Usłyszeli mój krok i gwałtownie oderwali się od siebie. Narzeczona zbladła. Mąż zamarł, patrząc na mnie z wyrazem złapanego na gorącym uczynku złodzieja.

Obróciłam się i odeszłam. Wróciłam do swojego pokoju, zamknęłam drzwi. Usiadłam na krawędzi łóżka i starałam się oddychać. Ręce trzęsły się tak bardzo, że nie mogłam zapiąć zamka w sukience.

Po kilku minutach mąż zapukał do drzwi. Wszedł bez zaproszenia.

— To nie to, co myślisz — zaczął.

Spojrzałam na niego i zaśmiałam się. Histerycznie, gorzko.

— Nie to? Widziałam, jak całujesz narzeczoną naszego syna trzy godziny przed jego ślubem. Co dokładnie źle zrozumiałam?

Milczał. Szukał słów, których nie było.

— Jak długo to trwa? — zapytałam cicho.

Cisza trwała wieczność.

— Pół roku — w końcu wykrztusił.

Pół roku. Podczas gdy planowaliśmy ślub, wybieraliśmy restaurację, zamawialiśmy kwiaty, przymierzaliśmy garnitury — on spał z narzeczoną naszego syna. Podczas gdy ja byłam szczęśliwa, że syn w końcu znalazł miłość, jego ojciec kradł mu tę miłość.

— Nasz syn wie?

— Nie. Ona chce zerwać zaręczyny, ale nie może znaleźć sposobu. Boi się go zranić.

Wstałam. Podeszłam do niego blisko.

— A ty? Nie bałeś się go zranić? Nie bałeś się zrujnować mu życia? Jego zaufania? Naszej rodziny?

Opuścił wzrok.

— Nie planowałem. To po prostu… się stało.

— Nic się nie dzieje po prostu. Podejmowaliście wybór. Każdego dnia. Przez pół roku.

Wzięłam telefon. Zadzwoniłam do syna. Był u przyjaciół, zbierał się do wyjazdu do restauracji.

— Przyjedź do domu. Pilnie. Sam.

Przyjechał po dwudziestu minutach. Wesoły, podekscytowany, w swoim ślubnym garniturze. Zobaczył moje spojrzenie — i zamarł.

— Mamo, co się stało?

Spojrzałam na męża. Dałam mu ostatnią szansę powiedzenia prawdy samemu. Milczał jak tchórz.

— Twój ojciec zdradzał mnie z twoją narzeczoną. Przez pół roku. Przyłapałam ich dziś rano.

Twarz syna pobladła. Spojrzał na ojca z takim wyrazem, że odwróciłam wzrok.

— To prawda?

Mąż kiwnął głową.

Syn nie krzyczał. Nie płakał. Po prostu odwrócił się i wyszedł. Wsiadł do samochodu i odjechał. Nie było sensu do niego dzwonić — nie odpowiadał.

Ślub się oczywiście nie odbył. Goście otrzymali wiadomości o odwołaniu godzinę przed ceremonią. Żadnych wyjaśnień. Tylko „ślub odwołany z powodów osobistych”.

Złożyłam pozew o rozwód następnego dnia. Mąż próbował się tłumaczyć, mówił, że to było chwilowe zaćmienie, że mnie kocha, że wszystko naprawi. Ale widziałam jego twarz, gdy ją całował. Nie było tam żalu. Tylko pożądanie.

Syn nie rozmawiał z ojcem przez trzy miesiące. Potem zaczął odbierać telefony, ale chłodno, formalnie. Relacji nie udało się odbudować. Zaufanie, raz zniszczone, nie da się ponownie posklejać.

Narzeczona zniknęła z naszego życia. Wyjechała do innego miasta, zmieniła numer telefonu. Słyszałam, że mąż próbował ją znaleźć, pisał do niej. Nie odpowiadała. Widocznie zrozumiał, że to, co wydawało się miłością, było tylko zakazanym zauroczeniem, które straciło urok po ujawnieniu.

Minęły dwa lata. Mieszkam sama, pracuję, spotykam się z przyjaciółkami. Syn odwiedza mnie co tydzień. Z ojcem widuje się rzadko, z konieczności. Były mąż mieszka sam, próbuje odbudować relacje z synem. Bezskutecznie.

Czasami myślę: gdybym wtedy nie zeszła po bukiet, ślub by się odbył. Syn ożeniłby się z kobietą, która spała z jego ojcem. Żylibyśmy w kłamstwie, a ja dalej wierzyłabym w nasze małżeństwo.

Może lepiej znać prawdę, nawet jeśli niszczy wszystko? Czy może są prawdy, które lepiej nigdy nie odkrywać?

Wybrałam prawdę. I zapłaciłam za nią rodziną, którą znałam dwadzieścia pięć lat. Ale przynajmniej teraz żyję bez iluzji.

A wy byście przerwali ślub syna, wiedząc coś takiego? Czy milczelibyście, żeby nie zniszczyć jego szczęścia, mając nadzieję, że wszystko jakoś się ułoży?