Na 36 tygodniu ciąży mąż obudził mnie w środku nocy — i to, co powiedział, skłoniło mnie do złożenia pozwu o rozwód już następnego ranka…

Przez trzy lata staraliśmy się o dziecko. Trzy niekończące się lata wizyt u lekarzy, zabiegów, badań, nadziei i rozczarowań. Każdego miesiąca zamierałam w oczekiwaniu, a potem płakałam w łazience, gdy znowu nic się nie udawało. Mąż mnie obejmował, mówił, że wszystko będzie dobrze, że nie poddamy się. Wierzyłam mu. Wierzyłam, że przechodzimy przez to razem.

Kiedy test w końcu pokazał dwie kreski, nie mogłam uwierzyć własnym oczom. Zadzwoniłam do niego do pracy, płacząc ze szczęścia. Przybiegł do domu, wirował mną w ramionach, całował brzuch, chociaż nic tam jeszcze nie było widać. Spędziliśmy cały wieczór, snując plany, wybierając imiona, marząc o przyszłości, która wydawała się tak bliska i realna.

Ciąża nie była łatwa. Pod koniec ósmego miesiąca ledwo się poruszałam — kręgosłup ciągle bolał, nogi puchły tak, że nie mieściły się w butach, a nocami maluch urządzał prawdziwe mecze piłkarskie w moim brzuchu. Spałam kawałkami, po godzinę-dwie. Byłam wykończona, ale szczęśliwa. Już niedługo mieliśmy zostać rodzicami.

Tej nocy w końcu zasnęłam, ułożona na boku z poduszkami. I nagle on mnie obudził. W środku nocy. Włączył światło, usiadł na krawędzi łóżka i powiedział, że musimy porozmawiać. Pomyślałam, że coś się stało — może coś z jego rodzicami, z pracą. Ale on milczał, wpatrując się w ścianę, a ja poczułam zimno w środku.

Potem zaczął mówić. Cicho, prawie bezemocjonalnie. Powiedział, że od początku nie chciał dziecka. Że zgodził się na leczenie tylko dlatego, że tak bardzo tego chciałam, ale potajemnie miał nadzieję, że nic się nie uda. Że lekarze powiedzą — to niemożliwe, a wtedy ja się pogodzę, a on będzie wyglądał na wspierającego męża, który się starał. Że przez trzy lata udawał, chodził na zabiegi, pocieszał mnie — i modlił się, żeby nic z tego nie wyszło.

Leżałam, patrząc w sufit, nie mogąc się poruszyć. Maluch poruszył się wewnątrz, i było to tak realne, tak namacalne — a obok siedział człowiek, który mówił, że nie chciał tego dziecka. Naszego dziecka.

On mówił dalej. Mówił, że teraz się boi, że nie jest gotowy, że nie wie, jak być ojcem. Że żałuje, że nie powstrzymał mnie wtedy, na samym początku. Zapytałam, dlaczego milczał przez te miesiące, kiedy chodziłam z brzuchem, kiedy urządzaliśmy pokój dziecięcy, kupowaliśmy malutkie ubranka. Wzruszył ramionami i powiedział, że myślał, że przyzwyczai się do tej myśli. Ale się nie przyzwyczaił.

Nie krzyczałam, nie płakałam. Po prostu poprosiłam, żeby wyszedł z pokoju. Resztę nocy spędziłam bez snu, kładąc dłonie na brzuch, czując, jak dziecko się porusza. I myślałam: jak mogłam tyle lat spędzić z człowiekiem, którego właściwie nie znałam?

Rano zadzwoniłam do adwokata. Mąż próbował ze mną rozmawiać, tłumaczyć, że powiedział to w panice, że wszystko będzie dobrze. Ale było już za późno. Zrozumiałam, że przez te trzy lata marzyłam o tym dziecku sama. Że przechodziłam przez ból i nadzieję sama. I że urodzę też sama — ale teraz już naprawdę.

Trzy tygodnie później urodziła się córka. Malutka, z ciemnymi włosami i poważnym spojrzeniem. Patrzyłam na nią i rozumiałam: to była właściwa decyzja. Nie chcę, żeby dorastała z ojcem, który nie chciał jej przyjścia na świat. Który przez trzy lata kłamał mi, udając, że razem idziemy do tego szczęścia.

Rozwód został sfinalizowany po pół roku. Były mąż płaci alimenty, ale nie prosi o spotkania z córką. Może to bardziej uczciwe.

Czy moglibyście wybaczyć takie zdrady w imię utrzymania rodziny? Czy są rzeczy, których nigdy się nie wybacza?