Moja żona opuściła mnie i nasze dzieci po tym, jak straciłem pracę. A dwa lata później przypadkowo spotkałem ją w kawiarni

Kiedy mnie zwolnili, byłem w szoku, ale nie wpadałem w panikę. Wierzyłem, że wszystko się ułoży — zawsze potrafiłem pracować i miałem złote ręce. Miałem rodzinę: żonę, dwójkę dzieci, przytulny dom i wiarę, że razem damy radę.

Ale żona myślała inaczej.

Pierwszy miesiąc milczała. Drugi — wyrzucała mi. Trzeci — zaczęła pakować rzeczy.
— Mam już dość bycia silną za wszystkich, — powiedziała tej nocy, kiedy trzasnęła drzwiami. — Ja też chcę żyć, a nie przetrwać.

Odeszła. Powiedziała, że “pomyśli”, ale już nie wróciła. Zostaliśmy we trójkę: ja, Maria — 6 lat, i Daniel — 3. Na początku nie wiedziałem, co robić. Gotowałem kiepsko, zapominałem o praniu, czasem nie wiedziałem, skąd wziąć pieniądze. Ale dzieci były obok. I każde ich “tato, kocham cię” jakby sklejało kawałki mojego rozbitego serca.

Zatrudniłem się jako tragarz, potem znalazłem dodatkową pracę na magazynie. Żyliśmy skromnie, ale z każdym miesiącem stawałem się bardziej pewny siebie. Dzieci dorastały. Nauczyły się pomagać. Wieczorami śmialiśmy się, piekliśmy naleśniki, czytaliśmy książki. Znowu czułem, że żyję. A o niej — prawie nie pamiętałem.

I oto — po dwóch latach — zwykły sobotni poranek. Poszedłem do małej kawiarni obok parku. Dzieci były u mojej mamy, a ja pozwoliłem sobie na filiżankę dobrej kawy. Kiedy podniosłem wzrok znad filiżanki, zobaczyłem ją. Siedziała przy stoliku przy oknie. Nadal taka sama — zadbana, z nienagannym makijażem. Ale spojrzenie zmęczone.

Też mnie zauważyła. Na krótko zamarła, potem wstała i podeszła.

— Cześć… — powiedziała.
— Cześć, — odpowiedziałem.
— Wyglądasz dobrze, — nieśmiały uśmiech. — Jak dzieci?

Odpowiedziałem spokojnie. Opowiedziałem, jak Maria zaczęła chodzić na muzykę, a Daniel teraz buduje zamki ze wszystkiego, co mu wpadnie w ręce.

Milczała. Potem cicho dodała:
— Tęsknię za nimi.

Kiwnąłem głową.
— Oni za tobą — nie. Przepraszam, ale tak jest.

W jej oczach pojawiły się łzy.
— Myślałam… że wszystko się zawali. Myślałam, że sobie nie poradzimy. A ty… Poradziłeś sobie. Beze mnie.

Nie byłem zły. Już nie.
— Tak, poradziłem sobie. Bo nie miałem wyboru.

Próbowała się uśmiechnąć.
— Można kiedyś… ich zobaczyć?

Zrobiłem pauzę. Potem powiedziałem:
— Możliwe. Ale nie teraz. Potrzebują czasu. I ja też.

Nie powiedzieliśmy już nic więcej. Wyszła, jak kiedyś — cicho, nie trzaskając drzwi. A ja zostałem, dopijając kawę, myśląc o tym, jak dziwnie układa się życie.

Czasami ci, którzy powinni byli zostać — odchodzą. A ci, którzy nic nie musieli — zostają. I to właśnie z nimi buduje się prawdziwe życie.