Mój były podarował mi świecę — byłam rozczarowana, że to drobiazg, nawet koleżankom nie ma się czym pochwalić… a okazało się, że bardzo się myliłam…

Długo się zastanawiałam, czy o tym napisać, ale może komuś się przyda. Spotykałam się z mężczyzną, no jakby to powiedzieć… niby byliśmy razem, niby nie. Wszystko było jakieś nieokreślone: mówił, że nie jest gotowy na coś poważnego, że «trzeba poczekać», że «na razie za wcześnie, by rozmawiać o przyszłości». A ja, jak naiwna, wierzyłam i czekałam, chociaż w środku coś mnie ciągnęło: albo razem, albo wcale. Ale przyzwyczajenie jest silniejsze, no i nadzieja też.

Kiedyś podarował mi świecę. Taką małą, w szklanym kubeczku. Powiedział: «Sam zrobiłem». Byłam wtedy totalnie zdezorientowana. Z jednej strony — urocze. Z drugiej — co to w ogóle za prezent? Ani koleżankom nie pokażesz, ani ładnie w domu nie postawisz. Ale patrzył tak dumnie, jakby to nie była świeca, a coś wielkiego. No i wzięłam, uśmiechnęłam się, podziękowałam. Chociaż wewnętrznie coś mnie ukłuło — chciałam czegoś więcej, szczerego, prawdziwego.

Po rozstaniu ta świeca stała u mnie na półce. Nietyknięta. Nawet nie wiem dlaczego. Pewnie dlatego, że ruszenie jej byłoby bolesne. Jakby zapaliwszy ją przyznałabym, że wszystko się skończyło. A tego nie chciałam. Dziwne uczucie, ale przecież wielu tak ma.

I oto pewnego dnia, kilka miesięcy po naszym «zostańmy przyjaciółmi» (którymi oczywiście nie zostaliśmy), postanowiłam ją zapalić. Po prostu dla zapachu. Chciałam ciepła w domu, którego mi tak brakowało. Zapaliłam i poszłam do swoich zajęć. A gdy sobie przypomniałam i wróciłam — zobaczyłam, że wosk stopił się prawie do dna. I coś tam błyszczy.

Pochyliłam się. I po prostu zaparło mi dech w piersiach. Na dnie leżał pierścionek. Prawdziwy. Cienki, delikatny, złoty. Ten sam, o którym kiedyś mimochodem wspomniałam, gdy przechodziliśmy obok wystawy jubilerskiej. On wtedy machnął ręką: «Oj, po co się spieszyć, o co ci chodzi».

A on leżał w tej świecy. Cały ten czas. Cały czas, gdy mówił, że potrzebuje «przestrzeni». Gdy odchodził, wracał, znowu znikał. Podczas gdy ja próbowałam zrozumieć, co jest nie tak ze mną. Pierścionek leżał tam, już gotowy, już kupiony. On planował. On myślał. On planował. A potem po prostu… zmienił zdanie. Albo się przestraszył. Albo doszedł do wniosku, że «niewłaściwa». Nie wiem. I pewnie nigdy się nie dowiem.

Siedziałam w kuchni, trzymałam ten pierścionek w ręce i nie mogłam złapać oddechu. Bo nagle okazało się, że mogło być inne życie. Mogłam przynajmniej wiedzieć, że choć raz myślał poważnie o przyszłości ze mną. A najboleśniejsze było nie to, że odszedł. A to, że nie dał mi nawet szansy zrozumieć, że byliśmy bliżej, niż myślałam.

Czasami ludzie ranią nas nie słowami, nie czynami, ale tym, że milczą. Milczą tam, gdzie mogli by choć trochę wyjaśnić. Choć trochę ulżyć. Choć raz powiedzieć prawdę.

Wciąż nie wiem, co zrobić z tym pierścionkiem. Leży u mnie na stole i nie mogę zdecydować — wyrzucić, zostawić czy zwrócić. Ale najbardziej myślę o innym:
czy warto było w ogóle tak walczyć o kogoś, kto nawet nie był w stanie powiedzieć mi, czego naprawdę chciał?

Co wy myślicie, co byście zrobili na moim miejscu?