Mąż poprosił mnie, aby odebrać jego garnitur z pralni chemicznej. Pojechałam, podałam jego nazwisko. Dziewczyna na recepcji spojrzała na komputer: „Mamy dwie rzeczy na to nazwisko. Męski garnitur i czerwoną damską sukienkę. Odbierasz obie?” Jaka sukienka? …

Wczoraj rano mąż poprosił mnie, żeby odebrać jego garnitur z pralni chemicznej. Był zajęty w pracy, nie miał czasu. Zgodziłam się — po drodze, żadna sprawa.

Pojechałam do pralni w południe. Podałam nazwisko męża. Dziewczyna na recepcji spojrzała na komputer, uśmiechnęła się: „Mamy dwa zamówienia na to nazwisko. Męski garnitur i damska sukienka. Odbierasz obie?”

Byłam zmieszana. Jaka sukienka? Nie mam rzeczy w tej pralni chemicznej. Jestem tu pierwszy raz.

Zapytałam — czy na pewno na to nazwisko? Dziewczyna kiwnęła głową, pokazała ekran. Było na nim napisane: garnitur męski, sukienka damska, jedno nazwisko, jeden numer telefonu — telefon męża.

Zapłaciłam za obie rzeczy, odebrałam, wsiadłam do samochodu. Rozwinęłam paczkę z sukienką tam, na parkingu.

Czerwone, wieczorowe, z głębokim dekoltem, odkrytymi plecami. Drogie, widziałam takie w butikach — kilka setek euro. Rozmiar czterdziesty drugi. Noszę czterdziesty szósty. Styl odważny, jaskrawy. Nigdy czegoś takiego nie noszę.

Siedziałam w samochodzie, trzymając tę sukienkę i próbując znaleźć wyjaśnienie. Może to pomyłka? Zamieszali zamówienia? Ale nazwisko, telefon — wszystko się zgadza.

Pojechałam do domu, powiesiłam garnitur męża w szafie. Sukienkę położyłam na łóżku. Czekałam na jego powrót z pracy.

Wrócił wieczorem, zmęczony. Milcząc, wskazałam na sukienkę. Zapytałam: „Czyja to?”

Mąż spojrzał na sukienkę i zamarł. Twarz zbielała, oczy się rozszerzyły. Stał milcząco przez 10 sekund. Potem powiedział niepewnie: „Nie wiem. Pewnie błąd w pralni chemicznej. Zamieszali.”

Nie uwierzyłam. Jego reakcja była zbyt wymowna. Ktoś, kto naprawdę nie wie, skąd ta sukienka, byłby zdziwiony, zaśmiałby się z pomyłki. A on zbielał i zaczął się tłumaczyć.

Wyjęłam telefon, zadzwoniłam do pralni chemicznej przy nim. Zapytałam dziewczynę: „Proszę powiedzieć, kiedy rzeczy na takie a takie nazwisko były oddane?”

Dziewczyna sprawdziła: „Męski garnitur oddano dwudziestego pierwszego, trzy tygodnie temu. Klient — mężczyzna, wasz mąż, pamiętam go. Damska sukienka oddana tego samego dnia, dziesięć minut po garniturze. Zapisane na to samo nazwisko, ten sam numer telefonu.”

Podziękowałam, odłożyłam słuchawkę. Spojrzałam na męża. Stał blady, nie mógł znaleźć słów.

Rozgryzłam schemat. Trzy tygodnie temu poszedł do pralni chemicznej, oddał swój garnitur. Dziesięć minut później przyszła ona. Whoever she is. Oddała swoją sukienkę, poprosiła o zapisanie na jego nazwisko i telefon.

Dlaczego? Żeby nie płacić sama? Albo żeby on to odebrał i przywiózł jej? Żeby nie pokazać swoich danych? Nie wiem. Ale fakt jest taki — wiedziała, gdzie on chodzi, kiedy, i umówiła się na użycie jego danych.

Zapytałam męża wprost: „Kim ona jest?”

Usiadł na łóżku, opuścił głowę. Milczał długo. Potem zaczął mówić. Koleżanka z pracy. Romans trwa pół roku. Poprosiła go o oddanie swojej sukienki, kiedy pójdzie do pralni chemicznej. Powiedziała — tak jest wygodniej, zapisz na siebie, ja później odbiorę od ciebie czyste.

Zgodził się, nie myśląc o konsekwencjach. Nie przewidywał, że pojadę odebrać rzeczy zamiast niego. Ona też nie wiedziała, że mnie poprosi.

Tak jej chęć zaoszczędzenia na pralni chemicznej lub po prostu wygoda odkryły półroczny romans. Czerwona sukienka wydała tajemnicę, którą ukrywali przez miesiące.

Słuchałam jego wyjaśnień i czułam dziwny spokój. Nie histerię, nie łzy. Po prostu zimna jasność. Zdradzał mnie przez pół roku. A ja nie widziałam, nie zauważałam, żyłam obok, ufałam.

Zapytałam — czy ją kochasz? Odpowiedział — nie wiem, pogubiłem się, nie chciałem sprawiać bólu.

Powiedziałem cicho: “Weź swoją sukienkę i wychodź. Dziś.”

Próbował mówić, przepraszać, wyjaśniać. Nie słuchałam. Po prostu powtórzyłam: “Wychodź.”

Wyszedł po godzinie. Zabrał rzeczy, wziął tę czerwoną sukienkę, zamknął za sobą drzwi.

Zostałam sama w mieszkaniu, gdzie przeżyliśmy piętnaście lat. Siedziałam na łóżku, patrzyłam na pustą szafę.

Minął tydzień. Dzwoni, prosi o spotkanie, rozmowę. Nie odpowiadam. Złożyłam pozew o rozwód.

Wiecie, co boli najbardziej? Nie sam fakt zdrady. Ale to, jak głupio się potknął. Czerwona sukienka w pralni chemicznej. Nie chciała zapłacić sama albo po prostu zapisała się na niego dla wygody. Zgodził się, nie myśląc.

Gdyby nie ta sukienka, nie dowiedziałabym się jeszcze długo. Może latami. Żyłabym obok osoby, która prowadzi podwójne życie.

A teraz myślę: ile jeszcze takich drobiazgów przegapiłam? Ile razy mówił “zatrzymam się w pracy”, a sam był z nią? Ile razy całował mnie, wracając od niej?

Jestem wdzięczna tej dziewczynie w pralni chemicznej, która zapytała: “Odbierasz oba?” Te trzy słowa zniszczyły moją iluzję szczęśliwego małżeństwa. Ale i uwolniły mnie od życia w kłamstwie.

Czasami zdrada wychodzi na jaw przypadkiem. Nie dlatego, że znalazłam korespondencję albo zobaczyłam z inną. A dlatego, że ktoś pożałował pięćdziesiąt euro na pralnię chemiczną i zapisał sukienkę na cudze nazwisko.

Powiedzcie szczerze: gdybyście odbierali rzeczy męża i ktoś powiedział “jeszcze damska sukienka na to samo nazwisko” — co pomyślelibyście od razu? Albo też uwierzyliście w “błąd pralni chemicznej”?

A może ja się zbyt pospieszyłam? Może trzeba było dać mu szansę na wytłumaczenie, wybaczyć, spróbować ratować rodzinę?

Czy zrobiłam dobrze, że od razu poprosiłam o odejście, nie dając drugiej szansy temu, kto przez pół roku okłamywał mnie w oczy?