Mam 50 lat, a przyjaciółka namówiła mnie na randkę w ciemno. Ale kiedy napisał „Już cię widzę”, nie mogłam uwierzyć własnym oczom…

Mam 50 lat. Nie jestem mężatką, nie mam rodziny ani dzieci. Mieszkam sama, przyzwyczaiłam się, chociaż czasem wieczorami robi się tak cicho, że nawet lodówka staje się rozmówcą. Przyjaciółka ciągle mnie namawiała: „Przestań siedzieć sama, idź na randkę!”. Odpierałam jej, ale w pewnym momencie pomyślałam – na co właściwie czekam? Nikt sam nie przyjdzie, nikt nie zapuka. Zgodziłam się.

Ona wszystko zorganizowała: „Normalny facet, wdowiec, bez dziwactw. Spróbuj”. Wahałam się, ale w końcu się zgodziłam. Ustaliłyśmy spotkanie w kawiarni. Przyszłam trochę wcześniej, wybrałam stolik przy oknie, zamówiłam kawę. Ręce drżały, jakbym znowu miała osiemnaście lat. Napisałam do niego: „Już jestem na miejscu, siedzę przy oknie w białej bluzce”. Odpowiedział prawie od razu: „Już cię widzę”.

Podniosłam wzrok – i prawie się zakrztusiłam kawą. Przede mną stał on. Ten sam. Moja pierwsza miłość. Ten, który kiedyś obiecywał, że zawsze będziemy razem. Kto mówił, że beze mnie nie da rady, a potem po prostu zniknął. Bez wyjaśnień, bez słowa „żegnaj”. Rozpoznałabym te oczy wśród tysiąca. A one również rozpoznały mnie.

Zastygliśmy. Potem podszedł bliżej i cicho powiedział:
– Cześć, Elena.
– Cześć, – wydusiłam z siebie. – Dawno się nie widzieliśmy.
Usiadł naprzeciwko. W ręku miał drżącą filiżankę. Zestarzał się, posiwiał, ale uśmiech pozostał ten sam.
– Nie myślałem, że to ty, – powiedział. – Kiedy zobaczyłem zdjęcie na stronie, nie uwierzyłem. Ale potem…
– Potem postanowiłeś sprawdzić? – zapytałam z goryczą.
Skinął głową.
– Wtedy byłem głupcem. Bałem się, że nie dam ci takiego życia, o jakim marzyłem. Odszedłem, bo myślałem, że bez mnie będzie ci lepiej.
Patrzyłam na niego i zdawałam sobie sprawę, że przez te wszystkie lata nosiłam w sobie ból, którego nikt nie widział. Myślałam, że zapomniałam. A okazało się, że po prostu schowałam go głęboko.

– Masz rodzinę? – zapytałam.
– Nie, – odpowiedział. – Żona zmarła trzy lata temu. Dzieci dorosłe, mieszkają osobno. Sam.
Spuścił wzrok, a potem znów na mnie spojrzał:
– Może los postanowił wszystko naprawić?
Uśmiechnęłam się ironicznie.
– A może po prostu chciał przypomnieć, że czas płynie.
Wziął moją rękę. Jego dłoń była ciepła, znajoma. I w tym momencie zrozumiałam: wszystko, co między nami było, umarło wtedy, dwadzieścia lat temu. I tego się nie przywróci. Staliśmy się innymi ludźmi, obcymi, choć z tymi samymi wspomnieniami.

– Cieszę się, że przyszłaś, – powiedział.
– A ja się cieszę, że nie odeszłam od razu, – odpowiedziałam. – To znaczy, że cię wybaczyłam.
Siedzieliśmy jeszcze chwilę. Potem zaproponował spacer, ale odmówiłam. Powiedziałam, że się spieszę. W rzeczywistości – po prostu nie chciałam niszczyć tego kruchego spokoju, który we mnie w końcu się pojawił.

Wyszłam na ulicę, wciągnęłam głęboko zimne wieczorne powietrze. Chciało mi się płakać, ale nie z bólu – z jakiejś dziwnej ulgi. Wszystko, co dręczyło mnie przez tyle lat, nagle odeszło. Zrozumiałam, że przeszłości nie ma potrzeby przywracać. Jest potrzebna tylko po to, żeby zrozumieć – teraz jesteś inny.

On więcej nie napisał. I ja nie czekałam. Może to naprawdę przeznaczenie nas połączyło, ale nie po to, żeby zacząć od nowa, a by postawić kropkę.

Wiecie, nie stałam się szczęśliwsza po tym spotkaniu. Ale stałam się wolniejsza. Bo czasem trzeba znów zobaczyć osobę, żeby zrozumieć – już jej nie kochasz.

A czy wy bylibyście w stanie wybaczyć komuś, kto kiedyś po prostu odszedł, nie tłumacząc dlaczego?