Kiedy miałam 15 lat, ojciec opuścił nas z mamą. Myślałam, że dawno to przeżyłam… aż do momentu, gdy zobaczyłam go przy sklepie

Kiedy miałam piętnaście lat, ojciec odszedł od nas do młodej kobiety. To nie wystarczyło — zabrał wszystkie nasze oszczędności i przestał płacić za dom. Z mamą zostałyśmy dosłownie z niczym. Pamiętam tamtą noc: mama siedzi w kuchni, jej ręce drżą, a ja stoję w drzwiach i po raz pierwszy w życiu czuję nienawiść. Prawdziwą. Surową. Wtedy przysięgłam sobie, że pewnego dnia wszystko do niego wróci. Niech minie choćby tysiąc lat, ale to się stanie.

Lata mijały, życie pędziło dalej. Nauka, praca, związki, codzienność. Wydawało się, że już o tym nie myślę tak intensywnie. Ale w głębi nadal żyło to obietnica piętnastoletniej dziewczynki, która stała boso w prawie pustym mieszkaniu i patrzyła, jak mama zbiera dokumenty do sądu. Sprawiedliwość miała go dopaść, i wierzyłam, że pewnego dnia ten moment nadejdzie.

I oto pewnego razu, w zupełnie zwyczajny dzień roboczy, wracałam z pracy. Hałas ulicy, ludzie się spieszą, torby, reklamy, wszystko znajome. I nagle go zobaczyłam. Nawet od razu nie zrozumiałam, że to on. Stał przy wejściu do supermarketu, zgarbiony, postarzały, jakby miał nie sześćdziesiąt lat, a sto. Włosy rzadkie i siwe, policzki zapadnięte, odzież tania. Trzymał siatkę i przeliczał monety — długo, uważnie, jakby od tej garstki drobnych zależało, czy kupi chleb, czy nie.

Zamarłam. W środku wszystko się przewróciło, serce uderzyło do gardła. To nie był ten pewny siebie mężczyzna, który kiedyś zostawił nas bez pieniędzy. To był człowiek, który życie przejechało walcem. Nie podniósł oczu, nie zauważył mnie. Przeszłam obok, ale po kilku krokach odwróciłam się. Stał wciąż, wtulony ramionami, i znów patrzył na dłonie z monetami.

Później dowiedziałam się od znajomej: ta młoda kobieta dawno go opuściła. Biznes upadł, długi, choroby, samotność. Wynajmuje mały pokój i zarabia przypadkowymi pracami. Żadnego sukcesu, żadnej „nowej życia”, dla której zniszczył starą. Sprawiedliwość, zdaje się, sama go dopadła.

I tak, pierwsza myśl była taka: oto jest. To samo wymierzenie, dla którego trzymałam się całe nastoletnie lata. Ale zaraz potem pojawiła się inna — a co teraz? Podejść do niego i powiedzieć wszystko, co zbierało się we mnie przez lata? Zapytać: pamiętasz, jak zostawiłeś nas z mamą bez złamanego grosza? A może odwrotnie — odejść, uznając, że życie już ukarało go bardziej, niż mogłyby to zrobić moje słowa?

Stałam tam, na chodniku, i nie mogłam dokonać wyboru. Walczyły we mnie dwie wersje mnie: dziewczynka, która potrzebowała sprawiedliwości, i dorosła kobieta, której nagle stało się strasznie patrzeć na cudze zrujnowane życie. Odwróciłam się i odeszłam. Ale od tego czasu dręczy mnie jedna myśl: czy to ja wykazałam się siłą, czy słabością?

A co wy myślicie — czy powinnam była podejść?