Kiedy mama powiedziała: «on nie jest dla ciebie», roześmiałam się. Dziś oddałabym wszystko, żeby wtedy jej posłuchać

Kiedy miałam dwadzieścia trzy lata, zakochałam się. Był o dziesięć lat starszy, miał niejasną pracę i podejrzanych przyjaciół. Ale dla mnie to była miłość życia. Mama powiedziała wprost: «Sofio, ten człowiek cię zniszczy». Nie słuchałam. Zrobiłam awanturę, oskarżyłam ją, że nie chce mojego szczęścia. Trzasnęłam drzwiami i wyprowadziłam się z domu. Przez trzy lata nie mieliśmy kontaktu. Trzy lata budowałam życie z tym mężczyzną. A potem wszystko się rozpadło…

Nazywał się Nicolas. Był charyzmatyczny, czarujący, potrafił mówić tak, że chciało się wierzyć w każde jego słowo. Poznałam go w barze, w którym pracowałam jako kelnerka. Podszedł, zaprosił na drinka, zaczął rozmowę.

Po miesiącu spotykaliśmy się. Po trzech — przeprowadziłam się do niego. Wszystko wydawało się idealne. Dawał kwiaty, mówił komplementy, obiecywał złote góry.

Ale kiedy przedstawiłam go rodzicom, mama od razu się spięła. Po kolacji odsunęła mnie na bok.

— Sofio, ten człowiek nie jest tym, za kogo się podaje.

— Co masz na myśli?

— Widzę to. On kłamie. W jego oczach nie ma uczciwości. Proszę, bądź ostrożna.

Wkurzyłam się. Jak ona śmie oceniać człowieka, którego widziała godzinę? Po prostu nie chce, żebym była szczęśliwa. Zazdrości mi miłości.

Pokłóciłyśmy się. Powiedziałyśmy sobie okropne rzeczy. Odeszłam, trzasnęłam drzwiami. Przestałam dzwonić. Przestałam przyjeżdżać. Usunęłam mamę z życia.

Pierwszy rok z Nicolasem był dobry. On pracował, ja pracowałam, żyliśmy razem. Ale potem zaczęły się dziwactwa. Zaczynał wracać późno. Nie wyjaśniał, gdzie był. Na pytania odpowiadał grubiańsko: «To nie twój interes».

Pieniądze zaczęły znikać. Najpierw drobne, potem większe sumy. Pytałam, mówił, że pożyczył przyjacielowi, że odda. Nie oddawał.

Po dwóch latach dowiedziałam się, że zajmuje się nielegalnymi sprawami. Znalazłam w domu rzeczy, które nie powinny tam być. Dokumenty na cudze nazwiska. Duże sumy gotówki.

Próbowałam odejść. Nie pozwalał. Najpierw namawiał, potem groził. Mówił, że wiem za dużo, że jak odejdę, będą kłopoty.

Przez pół roku żyłam w strachu. Bałam się odejść, bałam się zostać. Nie mogłam zadzwonić do mamy — zbyt dumna. Myślałam, że sobie poradzę.

Ale któregoś dnia przyszła policja. Aresztowali Nicolasa na moich oczach. Okazało się, że od dawna go śledzili. Oszustwa, pranie pieniędzy, powiązania z przestępczością. Mnie też przepytywali. Godziny tłumaczyłam, że nic nie wiedziałam, nie uczestniczyłam.

Puścili mnie, ale życie się zawaliło. Straciłam pracę — nikt nie chciał mieć do czynienia z partnerką przestępcy. Mieszkanie wynajmowane — wyrzucili. Pieniądze poszły na jego machlojki.

Siedziałam na dworcu z jedną torbą i nie wiedziałam, gdzie się podziać. Nie miałam nic. Nikogo. Straciłam trzy lata życia dla człowieka, który okazał się kłamcą i przestępcą.

Zadzwoniłam do mamy. Pierwszy raz od trzech lat. Ręce drżały, gdy wybierałam numer.

— Mamo, to ja.

Cisza. Potem jej głos, drżący:

— Sofio? Boże, Sofio, gdzie jesteś?

— Na dworcu. Nie mam dokąd pójść. Przepraszam. Miałaś rację. We wszystkim miałaś rację.

— Zostań tam. Zaraz przyjadę.

Mama przyjechała po czterdziestu minutach. Wyszła z samochodu, zobaczyła mnie — obiema się rozpłakałyśmy. Przytuliłyśmy się na środku dworca, płakałyśmy, nie puszczając się.

— Przepraszam, — szeptałam. — Ostrzegałaś mnie, a ja nie słuchałam.

— Nie ważne. Najważniejsze, że żyjesz. Że jesteś cała. Że wróciłaś.

Mama zabrała mnie do domu. Ojciec milczał, ale mocno mnie przytulił. Nie wyrzucili ani słowa pretensji. Nie powiedzieli: «A nie mówiłam». Po prostu mnie z powrotem przyjęli.

Następne miesiące to była rekonwalescencja. Fizycznie, emocjonalnie. Szukałam pracy, próbowałam ułożyć życie. Mama była przy mnie każdego dnia. Wspierała, słuchała, nie osądzała.

Pewnego dnia zapytałam ją:

— Jak zrozumiałaś wtedy? Od pierwszego spojrzenia?

Mama westchnęła.

— Widziałam takich mężczyzn. Za młodu był podobny. Charyzmatyczny, czarujący, ale z ciemnymi interesami. Omalo nie popełniłam twojego błędu. Ale w porę odeszłam. Potem poznałam twojego ojca — prawdziwego, uczciwego człowieka. Nie chciałam, żebyś miała to, co ja.

Nie znałam tej historii. Mama nigdy o tym nie mówiła.

— Dlaczego nie powiedziałaś wtedy?

— Gdybym to powiedziała, posłuchałabyś? W wieku dwudziestu trzech lat, zakochana, pewna, że wiesz wszystko? Nie. Uznałabyś mnie za moralistkę. Dlatego po prostu ostrzegłam. Miałam nadzieję, że przypomnisz sobie moje słowa, gdy zobaczysz prawdę.

Znów miała rację. Jak zawsze.

Teraz mam trzydzieści lat. Jestem żoną dobrego człowieka. Uczciwego, dobrego, niezawodnego. Może nudnego w porównaniu do Nicolasa. Ale wiem: nudny i niezawodny jest lepszy niż błyszczący i niebezpieczny.

Niedawno mama mi powiedziała:

— Cieszę się, że znalazłaś swoje szczęście. I cieszę się, że wróciłaś.

— Dziękuję, że mnie nie zostawiłaś. Kiedy cię nie posłuchałam. Kiedy wszystko się zawaliło.

— Jesteś moją córką. Zawsze będę obok. Nawet jeśli popełniasz błędy. Moim zadaniem jest nie osądzać, a łapać, kiedy spadasz.

Wiecie, co zrozumiałam? Rodzice nie zawsze mają rację. Ale kiedy przed czymś ostrzegają, warto posłuchać. Bo oni już żyli. Już popełniali błędy. I nie chcą, żebyśmy te błędy powtarzali. Nawet jeśli im w tym momencie nie wierzymy.

A wy kiedyś nie posłuchaliście rodziców i potem żałowaliście? Czy jest decyzja w waszym życiu, przeciw której byli, a okazała się słuszna ich racja? Jak myślicie, czy rodzice powinni się upierać przy swoim, nawet ryzykując utratę relacji z dziećmi?