Każdego ranka na moim progu pojawiała się róża… A potem przyszła wiadomość, która zmieniła wszystko…

Przez kilka tygodni każdego ranka znajdowałam na progu swojego domu samotną czerwoną różę. Bez listu, bez wyjaśnień, po prostu kwiat, starannie pozostawiony na wycieraczce. Na początku wydawało mi się to miłe, a nawet romantyczne.

Po rozwodzie, który miał miejsce dziewięć lat temu, przywykłam do samotności. Były mąż odszedł do innej, potem próbował wrócić, ale nie mogłam mu wybaczyć. Teraz moje życie płynęło spokojnie: praca w bibliotece, wolontariat, przytulne wieczory z robótkami na drutach.

Ale te róże… Zaczęły budzić wspomnienia. Może ktoś chce mi coś powiedzieć? Moja przyjaciółka Patrycja żartowała, że mam tajemniczego wielbiciela.

Jednak z czasem kwiaty zaczęły budzić niepokój. Kto je zostawia? Dlaczego nie pisze ani słowa? Dlaczego się nie pokazuje? Zaczęłam częściej się rozglądać, sprawdzać okna, zatrzymywać się przed drzwiami wejściowymi, nasłuchując każdego dźwięku.

A potem róże zniknęły. Zamiast nich pewnego ranka znalazłam wiadomość:

„Nie jesteś tak samotna, jak myślisz”.

Ręce mi zadrżały, a w sercu poczułam chłód. Co to było? Ostrzeżenie czy wsparcie? Ktoś mnie obserwuje?

Pokazałam wiadomość Patrycji. Zmarszczyła brwi:
— To nie jest normalne, kochana. Trzeba zgłosić to na policję.

— Może po prostu wyolbrzymiam… — próbowałam się usprawiedliwić.

— Nie, nie powinnaś z tym zostać sama.

A potem stało się coś jeszcze. Zauważyłam samochód zaparkowany naprzeciwko mojego domu. Kierowca udawał, że czyta gazetę, ale czułam jego wzrok. To trwało kilka dni.

— Dziś nocujesz u mnie — oznajmiła Patrycja, gdy opowiedziałam jej o nieznajomym.

Nie protestowałam.

Następnego ranka ktoś zadzwonił do drzwi. Patrycja spojrzała przez wizjer i zamarła.

— To on.

Zimny dreszcz przeszywał moje ciało.

— Kto tam? Czego chcecie? — zapytała surowo przez drzwi.

— Proszę — odpowiedział stłumiony męski głos. — Muszę z nią porozmawiać.

— Ze mną? — ścisnęłam dłonie w pięści.

Patrycja zapytała ostrożnie:

— A kim pan właściwie jest?

— Nazywam się William. Znamy się.

Zamarłam. William… Imię brzmiało znajomo, ale nie mogłam przypomnieć sobie skąd.

— William kto? — zapytała Patrycja.

— Chodziliśmy razem do szkoły.

Otworzyłam drzwi na łańcuchu. Na progu stał mężczyzna około pięćdziesiątki z elegancką fryzurą i okularami w cienkiej oprawie.

— Nie pamiętasz mnie, prawda? — zapytał niepewnie.

Pokręciłam głową.

— Bal maturalny — przypomniał. — Wtedy podarowałem ci różę. Powiedziałaś, że to twój ulubiony kwiat…

Westchnęłam. W umyśle zajaśniał tamten wieczór. Nieśmiały chłopak, który wręczył mi różę przy wejściu na salę. Uśmiechnęłam się, podziękowałam mu, ale wtedy myślałam o kimś zupełnie innym. O tym, z kim chciałam tańczyć.

— Rozpoznałeś mnie w bibliotece, prawda? — domyśliłam się.

Kiwnął głową:

— Zobaczyłem cię przy ladzie i od razu sobie przypomniałem. Ale nie byłem pewien, czy będziesz chciała mnie zobaczyć. Dlatego postanowiłem… po prostu zostawić ci róże.

— A wiadomość?

Spojrzał w dół:

— Wydawałaś się taka samotna. Chciałem, żebyś wiedziała, że ktoś o tobie myśli.

Patrzyłam na niego, czując, jak niepokój ustępuje miejsca innemu uczuciu.

Patrycja wciąż stała obok, skrzyżowała ręce na piersiach.

— Dobrze, Williamie — powiedziała. — Ale następnym razem lepiej mówić bezpośrednio, a nie bawić się w tajemnicze przesłania.

Spojrzeliśmy się na siebie z Williamem i uśmiechnęliśmy się.

— Masz rację — przyznał. — Może zamiast róż zaproszę cię na kawę?

Zawahałam się tylko przez sekundę, a potem kiwnęłam głową.

Po dwóch tygodniach siedzieliśmy w przytulnej kawiarni, śmiejąc się i wspominając szkołę.

Róże nie były ostrzeżeniem, ale przypomnieniem: nawet po latach można znaleźć kogoś, kto pamięta cię takim, jakim byłeś kiedyś.