Ja z siostrą zostałyśmy rozdzielone w domu dziecka — i po 22 latach zobaczyłam bransoletkę, którą kiedyś dla niej stworzyłam, na ręku małej dziewczynki

Razem z moją młodszą siostrą Wiktorią dorastałyśmy w domu dziecka. Nie wiem nic o naszych biologicznych rodzicach. Trafiłyśmy tam jako bardzo małe dzieci, więc nawet nie pamiętam ich twarzy. Miałyśmy tylko siebie nawzajem. Aż pewnego dnia wszystko się zmieniło.

Kiedy miałam osiem lat, przyszła rodzina, żeby adoptować dziecko. Nie chcieli zabrać dwójki naraz. Przez lata żadna rodzina nie zgodziła się wziąć dwóch dzieci razem. W końcu ta rodzina adoptowała mnie. Wciąż pamiętam, jak ostatni raz przytulałam Wiktorię. Płakała, przytulała się do mnie, błagała, żebym nie odchodziła. Obiecałam jej, że pewnego dnia ją odnajdę. Nie chciałam odchodzić, ale system zadecydował za nas.

Kiedy dorosłam, próbowałam odnaleźć Wiktorię. W domu dziecka powiedzieli mi, że została także adoptowana i że zmieniono jej imię. Nie mogłam jej znaleźć nigdzie. Każde poszukiwanie kończyło się niepowodzeniem. Minęły dwadzieścia dwa lata. Zbudowałam sobie życie — rodzinę, karierę — ale myśli o siostrze nigdy mnie nie opuściły.

W zeszłym tygodniu byłam w delegacji w innym mieście. Po długim dniu wstąpiłam do sklepu spożywczego. Niedaleko mnie stała około dziewięcioletnia lub dziesięcioletnia dziewczynka i sięgała po paczkę ciastek. I wtedy zauważyłam bransoletkę na jej nadgarstku.

Rozpoznałam ją od razu. W domu dziecka, niedługo przed naszym rozdzieleniem, uplotłam bransoletkę z nici i podarowałam ją Wiktorii. Te same kolory. Ten sam krzywy węzeł.

Nie mogłam się powstrzymać. Pochyliłam się bliżej i cicho zapytałam: «Kochanie, jaka piękna bransoletka. Sama ją zrobiłaś?» Uśmiechnęła się i odpowiedziała: «Nie, dała mi ją mama. Kiedyś była jej, a potem przekazała ją mnie. Powiedziała, że jest bardzo wyjątkowa i że w żadnym razie nie powinnam jej zgubić».

Mój głos drżał. «Kochanie, mama jest teraz z tobą?» Pokiwała głową i wskazała na sąsiedni regał: «Tak, tam jest moja mama».

Powoli obróciłam głowę. Za półką z makaronami stała kobieta. Plecami do mnie. Wybierała coś z półki. Serce biło tak głośno, że zdawało się, jakby cały sklep to słyszał.

Zrobiłam krok do przodu. Potem kolejny. Kobieta się odwróciła. I świat się zatrzymał. Te same oczy. To samo spojrzenie. Nieco inne rysy twarzy — dorosłe, zmęczone — ale rozpoznałabym je wszędzie. Moja Wiktoria.

Patrzyła na mnie. Nie poznając. Po prostu patrzyła — nieznajoma w sklepie. Otworzyłam usta. Nic nie wyszło.

Dziewczynka podbiegła do niej: «Mamo, ta pani pytała o moją bransoletkę!» Wiktoria spojrzała na mnie uważniej. Zmarszczyła brwi. Potem jej wzrok spoczął na bransoletce córki. I coś zmieniło się na jej twarzy.

Powoli podniosła oczy. Spojrzała na mnie. Długo. Potem wyszeptała jedno słowo. Moje imię. To, które nosiłam w domu dziecka. Marta.

Łzy napłynęły natychmiast. U mnie. U niej. Zrobiła krok do przodu. Ja też. Przytuliłyśmy się pośrodku sklepu. Mocno. Rozpaczliwie. Jak ostatni raz dwadzieścia dwa lata temu. Płakała w moje ramię. Ja w jej.

Dziewczynka stała obok, zdezorientowana: «Mamo, kto to jest?» Wiktoria odsunęła się. Starła łzy. Spojrzała na córkę. «To twoja ciocia. Moja starsza siostra. Ta, o której ci opowiadałam». Dziewczynka wykrzyknęła: «Ta, która zrobiła bransoletkę?»

Wiktoria pokiwała głową. Spojrzała na mnie: «Noszę ją od dwudziestu dwóch lat. Każdego dnia. Aż zaczęła się rwać. Wtedy przekazałam ją Annie. Powiedziałam — chroń ją. To wszystko, co mi zostało po tej, którą kocham najbardziej na świecie».

Gardło się zacisnęło tak mocno, że nie mogłam mówić. Wzięła mnie za rękę: «Szukam cię. Przez lata. Ale zmieniłam nazwisko, imię, dokumenty. Nie wiedziałam, jak cię znaleźć. Nawet nie znałam twojego nowego imienia».

«Ja też szukałam, — wykrztusiłam. — Wszędzie. Wynajmowałam detektywów. Bez rezultatu». Ścisnęła moją rękę mocniej: «Ale znalazłaś. Obiecałaś wtedy. I znalazłaś».

Stałyśmy pośrodku sklepu. Płakałyśmy. Śmiałyśmy się. Trzymałyśmy się za ręce. Anna objęła nas obie. A na jej nadgarstku wciąż wisiała ta sama bransoletka. Zniszczona. Wyblakła. Ale cała. Jak obietnica, którą złożyłam dwadzieścia dwa lata temu. Znaleźć ją. I znalazłam.