Dzień, w którym przyszły na świat moje trojaczki, miał być najszczęśliwszym dniem mojego życia. Ale zamienił się w koszmar…

Poród trwał dwanaście godzin. Ciężki, wyczerpujący, na granicy wytrzymałości. Kiedy wszystko się skończyło, ledwo trzymałam się przytomna. Lekarze przynieśli trzy maleńkie łóżeczka i postawili je obok mojego łóżka. Trzy dziewczynki. Moje córki.

Patrzyłam na nie przez zasłonę zmęczenia i czułam jednocześnie miłość i strach. Trzy małe życia, za które teraz odpowiadam. Trzy bezbronne istoty, które będą zależeć ode mnie.

Mąż wszedł do sali godzinę później. Podszedł do łóżeczek, zajrzał do każdej. Widziałam, jak zmienia się jego twarz. Od ciekawości do zagubienia, od zagubienia do rozczarowania, od rozczarowania do wściekłości.

— Wszystkie trzy dziewczynki? — zapytał chłodno.

— Tak, — wyszeptałam. — Trzy córki.

Odsunął się od łóżeczek, spojrzał na mnie z wyrzutem.

— Zrobiłaś to celowo. To nie może być przypadek. Coś wzięłaś, coś zrobiłaś, żeby urodzić właśnie dziewczynki.

Nie rozumiałam, o czym mówi. Leżałam wyczerpana i próbowałam zrozumieć jego słowa.

— Całą ciążę marzyłem o synu. O spadkobiercy. A ty urodziłaś trzy dziewczynki. Trzy! Jakbyś chciała mi na złość.

— To nie zależy ode mnie, — wykrztusiłam. — Płeć dziecka jest określana…

— Nie potrzebuję wykładów z biologii! — przerwał mi. — Nie będę wychowywał córek. Nie po to się żeniłem. Potrzebowałem syna, który przedłuży mój ród, odziedziczy moje przedsięwzięcie. A te… — wskazał z pogardą na łóżeczka. — Te nie są mi potrzebne.

Wyszedł. Po prostu odwrócił się i wyszedł ze szpitala, zostawiając mnie samą z trzema noworodkami.

Leżałam i nie mogłam uwierzyć. Myślałam, że to szok, zmęczenie, że wróci, przeprosi, powie, że nie to miał na myśli. Ale nie wrócił. Przysłał po tygodniu dokumenty rozwodowe.

Zostałam sama. Z trzema niemowlakami, bez pracy, bez wsparcia. Mąż płacił minimalne alimenty przez sąd, ale odmawiał widywania się z córkami. Znajomym mówił, że nie ma dzieci.

Pierwsze lata były straszne. Nie spałam, pracowałam na dwóch etatach, żyłam na granicy. Karmienie trójki, ubieranie trójki, leczenie trójki. Bezsenne noce, kiedy wszystkie trzy płakały jednocześnie. Rozpacz, zmęczenie, strach, że sobie nie poradzę.

Ale dałam radę. Bo za każdym razem, patrząc na ich twarze, widziałam nie rozczarowanie, a cud. Trzy zupełnie różne osobowości, trzy niesamowite osoby, które kochałam bardziej niż życie.

Rosły. Inteligentne, utalentowane, zdeterminowane. Jedna zainteresowała się nauką, druga — sztuką, trzecia — sportem. Wspierałam każdą z nich, cieszyłam się z każdego ich sukcesu, byłam z nich dumna tak, jak ich ojciec nigdy nie mógłby być.

Kiedy skończyły piętnaście lat, nagle się pojawił. Zadzwonił do mnie, poprosił o spotkanie. Powiedział, że chce poznać córki.

Okazało się, że stały się znane w swoich dziedzinach. Jedna wygrała ogólnokrajowy konkurs matematyczny. Druga otrzymała stypendium w prestiżowej szkole artystycznej. Trzecia znalazła się w młodzieżowej reprezentacji lekkoatletycznej.

Ujrzał ich zdjęcia w gazetach, usłyszał nazwisko — swoje nazwisko — i nagle zapragnął być częścią ich życia. Być z nich dumny. Opowiadać znajomym, jakie ma utalentowane córki.

Zapytałam dziewczynki, czy chcą spotkać się z ojcem. Znały prawdę — nigdy nie ukrywałam, że odszedł przy ich narodzinach, ponieważ chciał syna, a nie córek.

Najstarsza odpowiedziała pierwsza:

— Nie. Odrzucił nas, kiedy miałyśmy kilka godzin życia. Bo byłyśmy nie tej płci. Nie jesteśmy mu potrzebne.

Średnia dodała:

— Piętnaście lat nie interesował się, czy żyjemy. A teraz, kiedy coś osiągnęłyśmy, nagle chce być ojcem? Nie. To tak nie działa.

Najmłodsza powiedziała cicho:

— Mamy mamę. Sama sobie z nami trzema radziła. Kochała nas, nawet kiedy było niewyobrażalnie ciężko. Jest naszą rodziną. A on — obcym człowiekiem.

Przekazałam ich odpowiedź byłemu mężowi. Starał się nalegać, mówił, że ma prawo widzieć swoje dzieci. Ale prawnie mogły odmówić spotkań w ich wieku. I odmówiły.

Teraz mają trzydzieści lat. Wszystkie trzy są sukcesem w swoich dziedzinach. Jedna — doktor nauk, pracuje w centrum badawczym. Druga — uznana artystka, jej prace wystawiane są w galeriach. Trzecia — profesjonalna sportsmenka, uczestniczyła w międzynarodowych zawodach.

Ich ojciec czasami do mnie pisze. Prosi o zorganizowanie spotkania. Mówi, że żałuje, że chce naprawić błąd.

Ale nie organizuję spotkań. To nie jest moja decyzja. To decyzja moich córek. I dokonały wyboru.

Chciał syna-spadkobiercę. Dostał trzy córki, które odrzucił. A teraz, kiedy stały się tym, kim są, chce wrócić i być z nich dumny.

Ale duma trzeba sobie zasłużyć. Obecnością, miłością, wsparciem. A nie genetyką i nazwiskiem.

Moje córki znają swoją wartość. Wiedzą, że ich wartość nie polega na tym, jakiej są płci. A na tym, jakimi stały się ludźmi. I stały się niesamowitymi — bez ojca, który uważał je za wybryk natury.

A czy Ty dałbyś ojcu drugą szansę po piętnastu latach, jeśli odrzucił dzieci przy narodzinach tylko z powodu ich płci? Czy może są decyzje, których konsekwencji nie da się naprawić żadnymi spóźnionymi przeprosinami?