Córka odmówiła opieki nade mną po złamaniu biodra, a synowa zabrała mnie do siebie na 8 miesięcy – i jej postępek na zawsze zmienił moje podejście do rodziny…

Kiedy złamałam biodro i nie mogłam samodzielnie się poruszać, lekarze powiedzieli, że potrzebuję stałej opieki. Córka odmówiła: „Mamo, przepraszam, ale nie mogę”. Mieszka dwadzieścia minut ode mnie. Przez osiem miesięcy ani razu nie przyjechała. A moja synowa zabrała mnie do siebie, wzięła urlop w pracy, opiekowała się mną, myła, karmiła, znosiła mój ciężki charakter. Kiedy w końcu wyzdrowiałam, postanowiłam naprawdę nauczyć moją córkę i zrobiłam coś, czego się w ogóle nie spodziewała…

Mam siedemdziesiąt dwa lata. Całe życie pracowałam jako nauczycielka, udało mi się zaoszczędzić na trzypokojowe mieszkanie w centrum miasta i niewielką działkę. Po śmierci męża mieszkam sama. Mam dwoje dzieci — córkę i syna.

Kiedy upadłam i złamałam szyjkę kości udowej, byłam przerażona. Lekarze stwierdzili — operacja, potem długa rehabilitacja, potrzebna stała pomoc. Zadzwoniłam do córki. Mieszka blisko, ma swoje mieszkanie, pracuje zdalnie, jedno dziecko w wieku szkolnym.

„Mamo, nie mogę”, — powiedziała. „Mam pracę, dziecko, nie dam rady. Znajdźmy opiekunkę”. Poprosiłam tylko o odwiedziny. Obiecała. Nie przyszła.

Syn mieszka w innym mieście, ale jego żona — moja synowa — zadzwoniła następnego dnia: „Mamo, zabierzemy cię do siebie. Wezmę urlop bezpłatny, będę się opiekować”. Odmawiałam — mają dwoje małych dzieci, jak sobie poradzą? Ale ona nalegała.

Przez osiem miesięcy mieszkałam u nich. Synowa myła mnie jak dziecko. Karmiła łyżką, kiedy ręce nie słuchały. Pomagała wstać, ubierać się, chodzić do toalety. Byłam kapryśna — mam ciężki charakter, wiem o tym. Ani razu nie była niegrzeczna.

Córka przez te osiem miesięcy zadzwoniła trzy razy. „Jak się masz? Dobrze? No dobrze, mamo, muszę lecieć”. Ani razu nie przyjechała. Nawet kiedy zaczęłam chodzić z balkonikiem. Dwadzieścia minut autem — za daleko dla własnej matki.

Kiedy stanęłam na nogi i wróciłam do domu, dużo myślałam. O tym, kto jest blisko, kiedy jest źle. O tym, że krew — to nie wszystko. I podjęłam decyzję.

Wezwałam notariusza. Przepisałam testament. Mieszkanie, działka — wszystko dla synowej. Synowi nic nie zostawiłam — jest już zapewniony, ma własny biznes. A synowa rzuciła pracę dla mnie, wzięła urlop bezpłatny. Mieszkają z wnukami w wynajmowanym mieszkaniu, nie mają swojego.

Córce — zero. Nic.

Nie zamierzałam tego ukrywać. Zadzwoniłam do niej i powiedziałam wprost: „Przepisałam testament. Nic ci się nie dostanie. Wszystko pójdzie do synowej”.

Cisza w słuchawce. Potem krzyk: „CO?! Oszalałaś?!”

Godzinę później wpadła do mojego mieszkania. Czerwona, cała się trzęsła.

„Nie masz prawa! Jestem twoją córką! To MOJE mieszkanie z tytułu prawości! Nie możesz oddać wszystkiego tej… tej obcej babie!”

Patrzyłam na nią i nie poznawałam jej. Oto jaka jest. Nie „jak się masz, mamo” ani „przepraszam cię”. Od razu o mieszkanie.

„Mam prawo”, — powiedziałam spokojnie. „To moje mieszkanie. Ja je kupiłam. I ja decyduję, komu je zostawić”.

„Ale ja jestem twoją córką!”

„Córką, która przez osiem miesięcy nie przyjechała do chorej matki. Która nawet nie zadzwoniła, by zapytać, jak się czuję”.

„Miałam pracę! Dziecko!”

„Synowa też miała pracę. I dwoje dzieci. Ale znalazła czas. Rzuciła pracę dla mnie. A ty nie mogłaś przejechać dwudziestu minut”.

Zaczęła płakać. Prawdziwymi łzami. Mówiła, że jej nie kocham, że zawsze bardziej kochałam syna, że jestem okrutna.

„Jestem okrutna?” — zapytałam. „Okrutne jest zostawienie matki, kiedy ma siedemdziesiąt dwa lata i nie może sama pójść do toalety. Okrutne jest nieprzyjechanie ani razu przez osiem miesięcy. A ja jestem po prostu sprawiedliwa”.

Odeszła, trzaskając drzwiami. Od tamtej pory nie dzwoni. Teraz jej mąż dzwoni — przekonuje mnie, bym zmieniła zdanie, mówi, że rozbijam rodzinę.

Syn dowiedział się o testamencie i przyjechał. Powiedział: „Mamo, nic nam nie trzeba. Dajemy sobie radę”. Ale nalegałam — synowa zasłużyła na to. Płakała, dziękowała, mówiła, że jestem dla niej jak matka.

A rodzona córka teraz opowiada wszystkim krewnym, jaka jestem zła i niewdzięczna. Że całe życie mi pomagała, a ja tak ją potraktowałam. Ciotki dzwonią, zawstydzają: „Jak możesz pozbawić rodzonej córki spadku?”

Ale ja pamiętam. Pamiętam, jak leżałam i nie mogłam wstać. Jak wołałam, a ona nie przyszła. Jak synowa — obca osoba — myła mnie i ani razu nie pokazała, że ma tego dosyć lub że to dla niej ciężkie.

Krewni mówią — wybacz, przecież to twoja krew. Ale czy krew oznacza, że można zdradzić i mimo wszystko otrzymać spadek?

Czasami myślę: może jestem zbyt okrutna? Może powinnam była coś zostawić? Ale potem przypominam sobie te osiem miesięcy. I jej słowa „nie mogę” — dwadzieścia minut jazdy.

I teraz nie wiem: jestem złą matką, która karze córkę pieniędzmi? Czy po prostu oddaję swoje komuś, kto naprawdę był blisko? Czy postąpiłam właściwie? Czy więzy krwi są rzeczywiście ważniejsze od czynów?