Byłam pewna, że była żona mojego syna zniszczyła ich małżeństwo, dopóki nie zobaczyłam wiadomości i zdjęć, które mi przyniosła …

Kiedy mój syn po raz pierwszy przyprowadził Klarę do mojego domu, poczułam ulgę. Minęło pół roku od jego rozwodu, a on w końcu naprawdę się uśmiechał. Była piękną osobą: jasne włosy, otwarty uśmiech, lekkość w ruchach. Przy herbacie Klara z entuzjazmem opowiadała o swojej pracy w galerii, śmiała się z moich żartów, pomagała sprzątać ze stołu.

— Mamo, co myślisz? — zapytał Oliver, gdy ona wyszła do ogrodu. — Myślę, że pasuje do ciebie, — odpowiedziałam szczerze.

Byłam naprawdę szczęśliwa. Wydawało się, że koszmar z Zofią nareszcie minął. Trzy lata ich małżeństwa były ciągłym napięciem: synowa w ostatnim roku zawsze była z czegoś niezadowolona, złośliwa, zimna. Syn chudł, posępniał, zamykał się w sobie. Kiedy ogłosił rozwód, przyznam, że odetchnęłam z ulgą. «Nareszcie», — pomyślałam wtedy i postanowiłam zapomnieć o byłej synowej.

Ale dwa tygodnie temu sama się przypomniała – zadzwoniła późnym wieczorem.

—Ania, muszę się z tobą spotkać, — jej głos drżał. — Proszę. To ważne.

Zgodziłam się raczej z grzeczności. Spotkałyśmy się w kawiarni niedaleko jej domu. Zofia wyglądała okropnie: ciemne kręgi pod oczami, nerwowo złożone ręce, żadnego makijażu. Zupełnie nie ta chłodna piękność, którą pamiętałam.

— Dziękuję, że przyszłaś, — zaczęła, i zobaczyłam łzy. — Nie wiedziałam, do kogo się zwrócić.

— Co się stało?

— Oliver… — przełknęła. — Zdradził mnie. Z Klarą. Ponad rok. Gdy byliśmy małżeństwem.

Zamarłam.

— Zofio, może się mylisz…

— Znalazłam ich wiadomości, — przerwała. — Osiem miesięcy przed tym, jak poprosił o rozwód. Spotykali się, wynajmował dla niej mieszkanie, dawał prezenty. A mnie mówił, że jest zmęczony, że ma problemy w pracy, że oczekuję za dużo.

Wyciągnęła telefon i pokazała zrzuty ekranu. Patrzyłam na ekran i nie wierzyłam własnym oczom: daty, wiadomości, zdjęcia. Klara — w tym samym mieszkaniu, gdzie niedawno byłam na parapetówce u syna.

— Mówił mi, że jestem złą żoną, — kontynuowała Zofia drżącym głosem. — Że nie wspieram go, że zapomniałam kochać. A sam… sam już od pół roku prowadził podwójne życie. Myślałam, że oszaleję. Próbowałam się naprawić, stać się lepszą. A on po prostu czekał na odpowiedni moment.

— Dlaczego nie powiedziałaś mi wcześniej?

— To wstyd! — zaszlochała. — Myślałam, że to ja jestem winna, że wszystko wymyślam. Ale teraz… Max płacze co wieczór. Pyta, dlaczego tata nie przychodzi. Oliver widuje się z nim raz na dwa tygodnie — i to na siłę na godzinę. Mówi, że jest bardzo, bardzo zajęty.

Siedziałam, trzymając się filiżanki z wystygłą kawą. Mój syn. Mój chłopiec, którego wychowałam, uczyłam uczciwości, wierności, odpowiedzialności.

— Nie proszę cię, żebyś go potępiła, — powiedziała cicho Zofia. — Po prostu… chciałam, żebyś znała prawdę. Zawsze myślałaś, że to moja wina. Że ja zniszczyłam rodzinę. Ale to był on.

Rozstałyśmy się w milczeniu. Szłam do samochodu, a ziemia usuwała się spod nóg.

W domu nalałam sobie wina, choć zazwyczaj nie pijam wieczorami. Próbowałam przetrawić to, co usłyszałam. Przypominałam sobie, jak Zofia stawała się coraz cichsza, coraz smutniejsza. Jak przypisywałam to jej zły charakter, nieumiejętność docenienia mojego syna. A teraz rozumiałam: po prostu cierpiała i męczyła się z powodu krzywdy.

Następnego dnia zadzwoniłam do Olivera.

— Muszę z tobą porozmawiać.

— Porozmawiamy wieczorem, mamo, jestem zajęty.

— Teraz, Oliver.

Przyjechał niezadowolony, pośpieszny. Zaparzyłam herbatę, usiadłam naprzeciwko.

— Zofia przyszła do mnie.

Twarz mojego syna zmieniła się.

— I co ci nagadała?

— Pokazała twoje wiadomości. Z Klarą. Osiem miesięcy przed rozwodem.

Cisza. Długa, ciężka.

— Mamo, to są nasze sprawy, — powiedział równo. — Nie wtrącaj się.

— Oliver, zdradziłeś żonę. Zniszczyłeś rodzinę.

— Ja zniszczyłem?! — wstał. — Przez dwa lata żyłem z osobą, która zamieniła moje życie w piekło! Która mnie nie słuchała, tylko wymagała, kontrolowała, zarzucała! Tak, spotkałem Klarę. Tak, zrozumiałem, że mogę być szczęśliwy. I co z tego?

— A Max? Zofia mówi, że prawie się z nim nie widujesz.

— Mam pracę, nowe życie! — Był zirytowany, niemal zły. — Nie porzuciłem syna, płacę alimenty, ja…

— Odwiedzasz go raz na dwa tygodnie, Oliver. Na godzinę.

— Mamo, dość! — ryknął. — Nie wiesz, jak to jest żyć w małżeństwie, gdzie cię nie doceniają. Zofia sama mnie do tego doprowadziła. Mam prawo do szczęścia!

Odszedł, trzaskając drzwiami. Siedziałam przy stole i patrzyłam na nietkniętą herbatę.

Minął tydzień. Klara przysłała wiadomość: «Ania, może się spotkamy? Wydaje mi się, że się oddaliłaś». Nie odpowiedziałam. Zofia dzwoniła dwa razy, pytała, czy rozmawiałam z Oliverem. Odpowiadałam jednosylabowo. Max przysłał mi rysunek — jesteśmy na nim we trójkę: ja, on i Oliver. Podpis: «Tęsknię, babciu».

Patrzę na ten rysunek i nie wiem, co czuję.

Mój syn kłamał, zdradzał. Porzucił dziecko dla nowej miłości. Ale on — jest moim synem. Moja krew. Czy mogę się odwrócić?

Zofia przyszła do mnie po sprawiedliwość. Ale jeśli stanę po jej stronie — czy nie stracę syna na zawsze? Nie dzwoni od trzech dni.

Klara… czy wiedziała, że jest żonaty? Czy też padła ofiarą jego kłamstwa? I czy mam prawo ją osądzać, nie znając całej historii?

A Max… on na pewno nie jest w niczym winny.

Co jest ważniejsze — być matką czy być uczciwą? Wspierać syna za wszelką cenę czy przyznać, że popełnił zdradę? A jeśli przyznać — co dalej? Zerwać z nim kontakt? Czy próbować pomóc mu stać się lepszym, ryzykując jeszcze większe oddalenie?

Może prawda nie leży po jednej stronie. Może winni są oboje — Zofia ze swoją chłodnością i Oliver ze swoją tchórzliwością.

A wtedy… po czyjej stronie ja jestem?

Nie wiem…