Buty taty — i chłopiec, który stara się w nie wejść

Kiedy Niko wszedł do salonu, usłyszał dziwne szelesty. Było spokojne poranne, które uwielbiał: łagodne światło przez zasłony, zapach tostów z kuchni i rzadka okazja, aby posiedzieć z książką. Ale dziś ciszę zakłócały jakieś niepewne, prawie komiczne dźwięki — chlapanie, szuranie i ciche «cholera» z akcentem dziecka, które gdzieś to słowo podłapało.

Zajrzał do przedpokoju i zobaczył Maksa.

Mały, rozczochrany, w piżamie, z powagą na twarzy, jego wnuk starał się przejść przez korytarz… w starych skórzanych butach, które stały przy drzwiach. Butach, które Maks nazywał «tatowe». Chociaż taty dawno już nie było obok — wyjechał w delegację na kilka miesięcy.

— Maks, co robisz? — cicho zapytał Niko, nie chcąc przerwać chwili.

— Chcę spróbować być dorosły, — odpowiedział chłopiec, nie odwracając się, i zrobił krok do przodu. Jeden but wsunął się, Maks niezadowolony parskał, pochylił się, poprawił.

Niko usiadł na ławce przy ścianie. Wiedział — nie można przerywać. Czasami dzieciom trzeba pozwolić coś przymierzyć, by coś poczuć.

— Myślisz, że dorosłym jest łatwo? — zapytał po chwili.

Maks kiwnął głową:
— No, ty i tata wszystko wiecie. I nikt wam nie mówi, co robić.

Niko uśmiechnął się. Przypomniał sobie, jak sam w dzieciństwie również kiedyś założył buty ojca — ogromne, ciężkie, z szerokimi noskami. Pamiętał, jak wydawało mu się, że, stając w nich, od razu stał się wyższy, silniejszy, prawie niepokonany. Ale po kilku krokach zrozumiał, jak niewygodnie — palce dyndały, pięta zsuwała się, chodzenie było prawie niemożliwe.

— A wiesz, że w tych butach tata poszedł do swojej pierwszej pracy? — powiedział Niko. — Są stare, ale on je oszczędzał. Mówił, że w nich zaczynała się jego dorosła droga.

Maks nagle się zatrzymał, patrząc w dół.

— A ja i tak chcę w nich trochę pójść. Żeby też zacząć.

— Tylko na chwilę, — delikatnie powiedział Niko. — A potem wracaj do kapci. Jeszcze zdążysz dorosnąć.

Maks kiwnął głową i, chwiejąc się, zrobił jeszcze kilka kroków. W oczach — koncentracja. W każdym ruchu — determinacja.

Niko patrzył na niego z cichym, głębokim uczuciem. Bycie dorosłym — nie w butach, nie w krawacie i nie w tym, żeby wszystko wiedzieć. Chodzi o to, by wstać, nawet gdy się nie chce. Wybaczać, gdy nikt o to nie prosi. Chronić, nawet jeśli się boi.

Ale wszystko zaczyna się właśnie od tego — gdy mały chłopiec zakłada duże buty i robi pierwszy, nieporadny krok w świat, który jeszcze nie jest na jego miarę.