Babcia pojechała 300 kilometrów, aby zobaczyć jedyną wnuczkę. Ale to, jak ją przyjęto, rozdziurawia duszę

Maria Wieland całe życie mieszkała w starym domu na obrzeżach Innsbrucka. Z jej okien roztaczał się widok na Alpy, a na parapecie zawsze stały kwiaty – fiołki, które kiedyś sadziła razem z synem Erikiem. Była wdową od prawie dwudziestu lat, pracowała jako pielęgniarka, wychowała syna sama. Kiedy Erik ożenił się z Zofią, Maria z ulgą odetchnęła: „Teraz będzie miał rodzinę”. Zofia wydawała się miła, spokojna, inteligentna. Nie były blisko, ale Maria szanowała jej wybór.

Po kilku latach Zofia i Erik mieli córkę – Emmę. Maria została babcią i zakwitła w tej roli. Robiła na drutach buciki, przynosiła domowe dżemy i czytała małej bajki przez wideorozmowy. Dopóki Emma była malutka, Marii pozwalano przyjeżdżać raz w miesiącu – na weekend, nie dłużej.

Ale szczęście nie trwało długo. Erik zaczął późno wracać z pracy, stał się odległy. Zofia stała się drażliwa. Wkrótce Maria dowiedziała się: jej syn ma inną kobietę. Spakował rzeczy i odszedł. Po prostu odszedł.

Zofia przeprowadziła się z Emmą do małego miasteczka pod Monachium, bliżej rodziców. Nikt Marii niczego nie wyjaśnił. Próbowała dzwonić, ale nie odbierano. Pisała listy, ale nie dostawała odpowiedzi. Tylko raz Zofia odpowiedziała krótko: „Nie jesteśmy gotowi na kontakt. Daj nam czas”.

Minęły dwa lata. Na urodziny Emmy Maria, nie licząc na nic, wysłała kartkę z sukienką dla lalki i skromną notką: „Bardzo bym chciała cię zobaczyć, moja dziewczynko”. Wieczorem zadzwonił telefon. Zofia powiedziała: „Jeśli chcesz przyjechać – przyjedź. Ale na krótko”.

Maria jechała z bijącym sercem. W torbie – zabawkowy miś, dżem jagodowy i stare zdjęcie Emmy, które nosiła w portfelu. Pociąg do Monachium, potem autobus do wioski. Zimny marcowy wiatr przenikał do kości, ale jej serce ogrzewała myśl o spotkaniu.

Kiedy Maria podeszła do domu, powitała ją Zofia. Bez uśmiechu, bez zaproszenia do środka. Powiedziała, że Emma może pobawić się z babcią na ławce przed domem. Maria usiadła, rozłożyła zabawki. Emma wyszła, ale nie pobiegła do niej. Dziewczynka jakby jej nie pamiętała. Babcia podała misia, zaczęła mówić łagodnie. Dziecko milczało, potem wzięło zabawkę, ale się wycofało.

Zofia stała w drzwiach z telefonem w ręku. Ani filiżanki herbaty, ani słowa wsparcia. Po dwudziestu minutach powiedziała: „Emma musi iść spać”. Maria chciała na pożegnanie przytulić wnuczkę, ale ta schowała się za matką. I drzwi się zamknęły.

W drodze powrotnej w pociągu Maria trzymała w rękach sukienkę dla lalki. Została nierozpakowana. Za oknem mijały pola, szare chmury i przystanki z obcymi nazwami. W środku było uczucie całkowitej pustki. Jakby stała się nikim – ani matką, ani babcią, po prostu… nikim.

Rozumiała: Zofii to boli. Została zdradzona. Ale przecież ona, Maria, nie zdradziła. Nie zdradzała, nie odchodziła. Została – z miłością, otwartym sercem, gotowością być blisko. Ale, jak się wydaje, to było za mało.

W domu, w Innsbrucku, Maria znów ustawiła fiołki na parapecie. Pochyliła się nad albumem, gdzie Erik jeszcze chłopiec, a ona – młoda mama. „Emmo…” – wyszeptała. – „Poczekam. Jeśli kiedyś zechcesz dowiedzieć się, kim jestem – będę tutaj”.

A wy wierzycie, że dziecko pozbawione miłości babci intuicyjnie będzie jej szukało, nawet jeśli dorośli na to nie pozwolili?